Capítulo 6 Sus días estaban contados

Declan no podía nombrar la emoción que lo consumía, pero siempre le había resultado fácil ocultar sus emociones. Mantuvo su expresión en blanco, decidido a no dejar que Clara percibiera nada. Forzó su voz para que sonara dura cuando ordenó: "Nos vamos ahora mismo. Ve a disculparte con Lorena."

Clara arrancó su mano, negando con vehemencia. "¡No pienso hacerlo!"

Él, aturdido por una maraña de emociones, su agarre se aflojó. Clara, usando demasiada fuerza al apartarse, tropezó hacia atrás. Ni siquiera se dio cuenta de que retrocedía directamente hacia los empinados escalones.

Él se lanzó hacia adelante, extendiendo la mano para detener su caída, pero Clara, presa del pánico y convencida de que él solo quería arrastrarla de vuelta, se apartó de él de un tirón.

En medio del frenético empujón y tirón, el pie de Declan golpeó el pastel que estaba en el suelo. Este se volcó y se deshizo en un desastre.

"¡Mi pastel!", gritó Clara con la voz quebrada, mientras miraba el pastel arruinado. El recuerdo lo asaltó de repente: hoy es el cumpleaños de Clara.

Una pesada expresión se dibujó en su rostro, y una ola de arrepentimiento lo invadió. Se alejó de ella y, con voz fría, dijo: "Esto es lo que pasa cuando no obedeces."

Clara se quedó mirando el pastel desmoronado, con los brazos abrazándose a sí misma mientras una fría vacuidad se instalaba en su interior.

Recordó que él pasaba noches enteras en clases de repostería solo para hacerle sus pasteles de cumpleaños desde cero. Ahora, el último pastel que tendría en su vida yacía arruinado a sus pies.

No era así antes.

Años atrás, coleccionaba con devoción todo lo que pertenecía a Clara. Compró la casa de al lado solo para guardar sus viejos estuches de lápices, su ropa favorita, las manualidades que ella había hecho y cada premio que había ganado. Atesoraba cada recuerdo con una devoción meticulosa. Guardaba cada recuerdo con esmero, sin perderse un detalle, como si cada pequeña cosa sobre ella importara.

Cuando Declan encargó la placa, no reparó en gastos y seleccionó la madera más fina que pudo encontrar. Sobre la entrada de la villa, colgaba el letrero que él mismo había elegido: "Bóveda de los Recuerdos de Clara".

Hubo una época en que se obsesionaba hasta con las cosas más pequeñas. Incluso un mechón de su cabello enredado en un cepillo bastaba para arruinarle el humor.

Ahora, con sus días contados, Clara se preguntaba si algo de eso le importaba a él.

Una profunda decepción se arraigó en su interior, abrumando la tristeza que llevaba.

Amar a alguien más solo la había hecho anhelar más, y con eso venía el aguijón de la decepción cuando la realidad no estaba a la altura.

El viento gélido azotaba la cima de la colina, provocando escalofríos por todo el cuerpo de Clara. Deseó poder escapar y no volver a mirar atrás jamás.

Se alejó sin otra mirada, sus pasos huecos mientras se alejaba por el sendero, moviéndose como si hubiera dejado su espíritu atrás.

El dolor interior hacía imposible permanecer cerca de Declan por más tiempo. Temía que, de quedarse, todo lo que contenía se desbordaría.

Ignorando el mareo en su cabeza, siguió adelante hasta que salió del cementerio. Al llegar a la puerta, sus fuerzas flaquearon y la oscuridad se cernía a su alrededor.

Una voz desesperada atravesó la confusión.

Todo sonaba lejano, como si estuviera bajo el agua. Aunque quisiera responder, su cuerpo se negaba a cooperar.

Alan salió tropezando del taxi, justo a tiempo para verla desplomarse. Se le cortó la respiración y, por un instante, casi se desploma de rodillas. El pánico lo empujó hacia adelante. Corrió a toda velocidad hasta donde ella había caído, recogiendo su cuerpo inerte en su abrazo.

Apresurándose de vuelta al taxi, Alan apenas dedicó una mirada al hombre que acababa de salir por la puerta.

Declan se quedó en la entrada del cementerio, su silueta quieta e inmóvil, mientras el viento aullaba a su alrededor. No parpadeó ni una vez mientras el taxi se alejaba, llevando a Clara más lejos de su alcance.

Clara se sumergió en un sueño inquieto. En su sueño, se encontró tambaleándose al borde de una colina empinada.

A poca distancia, la mirada de Declan la atravesaba. "¡Clara, ya no te soporto!"

Algo dentro de ella se rompió, el dolor casi demasiado grande para soportarlo. Miró impotente cómo Declan le daba un último empujón, haciéndola caer en la oscuridad.

El viento aullaba en sus oídos mientras se desplomaba; el mundo se alejaba girando, y el rostro de Declan se volvía más distante con cada segundo. Su corazón se rompió de nuevo.

"¡Declan! ¿Por qué me haces esto? ¿Qué hice mal?", gritó, su voz ronca y desesperada, el sabor metálico de la sangre agudo en su boca incluso en el sueño.

Una voz intentaba alcanzarla a través de la bruma. "¡Clara, por favor! Tienes que despertar. ¡Cálmate, Clara!" El agarre de Alan se tensó en su mano mientras presionaba el botón de llamada con dedos temblorosos.

En la cama del hospital, Clara se retorcía, nadando en tela suelta, con el rostro pálido como un fantasma. Se había mordido el labio inferior con tal fuerza que este comenzaba a sangrar.

El corazón de Alan se retorció al oírla murmurar el nombre de Declan, dividida entre el dolor y la ira, perdida en sus pesadillas.

Recordó a la Clara que solía reírse de las cosas más pequeñas, ligera y brillante como el sol. Ahora sufría tanto, y todo por culpa de Declan.

Nadie que se preocupara tan poco merecía su amor.

Ese hombre había destrozado su confianza una y otra vez, rompiendo su espíritu con cada palabra fría y cada acto descuidado.

El clamor de pasos rompió la tensión justo cuando un médico y varias enfermeras entraron apresuradamente en la habitación, atraídos por la llamada urgente.

Él se hizo a un lado, su voz tensa por la preocupación. "Doctor, ¿se pondrá bien?" Observó cómo una enfermera le inyectaba un sedante, con la esperanza de que Clara finalmente encontrara algo de paz.