Capítulo 1

Mi esposo, Damián, y yo salimos juntos del infierno del sistema del DIF, luchando con uñas y dientes para construir un imperio de software desde cero. Él era mi héroe, el hombre que juró que siempre me protegería.

Pero se obsesionó con "salvar" a una madre soltera y manipuladora, vaciando nuestras cuentas y destrozando nuestro matrimonio. Creí que el bebé que llevaba en secreto podría ser el puente que lo trajera de vuelta a mí.

Entonces, en mi primera cita prenatal, el hijo de ella me atacó. Estrelló su cabeza contra mi vientre y un universo de dolor explotó dentro de mí mientras me desplomaba, sangrando en el frío suelo del hospital.

Le rogué a Damián que me ayudara. Él miró mi rostro pálido, luego al niño que lloraba a gritos, y tomó su decisión.

"Ya contrólate", dijo con frialdad, tomando al niño en sus brazos y dándose la vuelta, dejándome sola mientras perdía a nuestro hijo.

Dejó que nuestro primer bebé muriera, y ahora el segundo. Su amor era una mentira.

Así que le envié un último regalo para que me recordara: los papeles del divorcio y un pequeño frasco con el cuerpo del hijo que abandonó.

Capítulo 1

Punto de vista de Elena Campos:

La llamada que hizo estallar mi vida llegó a las 3:17 p.m. de un martes.

Estaba en medio de una junta directiva, presentando las proyecciones de crecimiento trimestrales de nuestra empresa de software, cuando mi teléfono vibró sobre la pulida mesa de caoba. Número restringido. Lo ignoré. Vibró de nuevo, insistente.

"Permítanme un momento", dije, con voz suave y profesional mientras silenciaba el teléfono.

Pero entonces sonó una vez más, y esta vez le siguió un mensaje de texto. SSC de la CDMX. Asunto urgente sobre su esposo, Damián Ferrer. Favor de llamar de inmediato.

Un escalofrío mortal me recorrió, tan intenso que tuve que agarrarme al borde de la mesa para no caerme. Los rostros de los miembros de la junta se volvieron un borrón de acuarela. El corazón me martillaba en las costillas, como un pájaro frenético y atrapado.

Damián.

Mi mente repasó mil escenarios aterradores. Un choque en el Periférico. Un colapso repentino. Algo terrible había pasado. Tenía que haber pasado algo.

No recuerdo cómo terminé la junta. No recuerdo el trayecto en coche. Mi siguiente recuerdo nítido es el olor estéril y antiséptico de la delegación, un olor que me raspaba la nariz y traía de vuelta recuerdos que había pasado toda una vida tratando de enterrar.

"Vengo por Damián Ferrer", le dije al oficial del mostrador, con la voz tensa. "Mi nombre es Elena Campos. Soy su esposa".

Los ojos del oficial mostraron un destello de algo, ¿lástima, tal vez? Hizo que se me revolviera el estómago. Me indicó que siguiera por un pasillo hasta una habitación pequeña y abarrotada.

Y fue entonces cuando lo vi.

Damián no estaba en una celda. No estaba herido. Estaba de pie en medio de la habitación, con sus anchos hombros encorvados, su brazo envuelto protectoramente alrededor de una mujer que sollozaba contra su pecho.

Brenda Quiroz.

La mesera de la cafetería de la esquina. La madre soltera con la triste historia que Damián se había obsesionado con "salvar" durante los últimos seis meses.

Verlos no solo me dolió. Fue más allá. Fue un agotamiento profundo, del alma. Fue la sensación de correr un maratón solo para que en la meta te digan que tienes que volver a correrlo.

Había luchado esta batalla durante meses. Las llamadas a altas horas de la noche. Los préstamos de "emergencia" que le daba de nuestra cuenta conjunta. La forma en que hablaba de sus problemas, con la voz cargada de una caballerosidad equivocada que era una bofetada para mí, la mujer que había salido del sistema del DIF luchando a su lado.

Caminé hacia ellos, mis tacones produciendo un ritmo agudo y furioso sobre el piso de linóleo.

Damián levantó la vista, sus ojos se abrieron de par en par al verme. Instintivamente acercó más a Brenda, protegiéndola como si yo fuera la amenaza.

"Elena", empezó, su voz era una súplica en voz baja. "No es lo que parece".

No dije una palabra. Seguí caminando hasta que estuve justo frente a él. Miré su mano, apoyada en la parte baja de la espalda de Brenda, un gesto de consuelo y posesión.

Entonces le di una bofetada.

El sonido de mi palma contra su mejilla resonó como un disparo en la silenciosa habitación. Fue seco, limpio y absolutamente satisfactorio.

"Hijo de puta", siseé, las palabras sabían a veneno. "¿Una redada en un motel de paso? ¿Es ese el nuevo caso de caridad en el que estás trabajando?".

Me miró fijamente, llevándose la mano a la mejilla enrojecida, la sorpresa luchando con la culpa en sus ojos. Los oficiales en la habitación se quedaron helados. Los sollozos de Brenda se entrecortaron.

Levanté la mano para abofetearlo de nuevo, para borrar esa expresión de patética confusión de su rostro.

Pero esta vez, Brenda se movió.

Se lanzó hacia adelante, interponiéndose entre nosotros y recibiendo el impacto de mi segunda bofetada. No fue tan fuerte como la primera, pero fue suficiente para que su cabeza se ladeara.

Su llanto se intensificó al instante, convirtiéndose en gemidos fuertes y teatrales.

"¿Por qué le pegas?", chilló, agarrándose la cara. "¡Solo intentaba ayudarme!".

Se volvió hacia mí, con lágrimas corriendo por su rostro perfectamente maquillado. "¡Ni siquiera sabes lo que pasó! ¡Solo llegas aquí y empiezas a atacar a la gente!".

Casi me reí. Era tan perfecta y ridículamente Brenda. La damisela en perpetuo peligro.

"Quítate de mi camino", dije, mi voz peligrosamente baja.

Damián me agarró del brazo, con fuerza. "¡Elena, basta! ¡Cálmate y déjame explicarte!".

Me empujó hacia atrás, con fuerza. Tropecé, mi tobillo se torció y un dolor agudo me subió por la pierna. Jadeé, apoyándome en una pared para mantenerme en pie. Por una fracción de segundo, vi un destello de arrepentimiento en sus ojos, un atisbo del hombre que conocía.

Pero desapareció tan rápido como apareció.

Brenda aprovechó el momento, corriendo a su lado, su voz un gemido patético. "Damián, lo siento mucho. Te dije que no debía haberte llamado. Te he causado tantos problemas. Tu esposa... debe odiarme".

Sus palabras fueron como gasolina en el fuego. Vi cómo la expresión de Damián se endurecía, el breve destello de culpa reemplazado por una máscara fría y protectora.

"Ella no entiende, Brenda. No es tu culpa", dijo, con voz tranquilizadora. Me miró, sus ojos ahora llenos de decepción. "Elena, tus celos están fuera de control. El ex de Brenda la estaba acosando. Él montó todo esto para meterla en problemas. Yo solo intentaba sacarla de una situación peligrosa".

Había imaginado cien razones diferentes para esta llamada. Un negocio que salió mal. Un choque sin importancia. Incluso, en mis momentos más oscuros, había imaginado a otra mujer. Pero nunca, ni en un millón de años, pensé que sería ella otra vez.

Las discusiones, las noches sin dormir, la sensación de ser una extraña en mi propio matrimonio, todo volvió de golpe. Cada vez que la defendía. Cada vez que me hacía sentir como si yo fuera la loca.

"Estoy harta de esto", dije, la lucha se desvanecía de mí, reemplazada por un vacío helado. "Estoy tan, tan harta".

Me lo había prometido. Después de la última vez, cuando encontré los recibos de un hotel y empaqué mis maletas, él había llorado. Había suplicado. Juró que cortaría todo contacto con ella, que yo era la única.

Y como una tonta, le había creído. Eso fue hace un mes.

El aire en la habitación se sentía denso, sofocándome. Su constante y asfixiante necesidad de ser un salvador para ella era un peso que ya no podía cargar.

Lo miré, al hombre que había amado desde que éramos niños asustados acurrucados en una casa hogar, y por primera vez, no sentí nada más que una profunda sensación de liberación.

"Se acabó, Damián". Las palabras fueron apenas un susurro, pero se sintieron como el sonido más fuerte del mundo. "Te dejo ir".

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