Capítulo 1

Fui la Arquitecta que construyó la fortaleza digital para el capo más temido de la Ciudad de México.

Para el mundo, yo era la silenciosa y elegante Reina de Braulio Garza.

Pero entonces, mi celular de prepago vibró bajo la mesa del comedor.

Era una foto de su amante: una prueba de embarazo positiva.

"Tu esposo está celebrando en este momento", decía el mensaje. "Tú eres solo un mueble".

Miré a Braulio al otro lado de la mesa. Sonrió y tomó mi mano, mintiéndome en la cara sin pestañear.

Creía que era de su propiedad porque me salvó la vida hace diez años.

Le dijo a ella que yo era simplemente "funcional". Que era un activo estéril que mantenía a su lado para aparentar respetabilidad, mientras ella llevaba su legado.

Pensó que aceptaría la humillación porque no tenía a dónde más ir.

Se equivocó.

No quería divorciarme de él; una no se divorcia de un capo.

Y no quería matarlo. Eso era demasiado fácil.

Quería borrarlo.

Líquidé mil millones de pesos de las cuentas en el extranjero a las que solo yo podía acceder. Destruí los servidores que yo había construido.

Luego, contacté a un químico del mercado negro para un procedimiento llamado "Tabula Rasa".

No mata el cuerpo. Limpia la mente por completo. Un reseteo total del alma.

En su cumpleaños, mientras él celebraba a su hijo bastardo, me bebí el vial.

Cuando finalmente llegó a casa y encontró la mansión vacía y el anillo de bodas derretido, se dio cuenta de la verdad.

Podía quemar el mundo entero buscándome, pero nunca encontraría a su esposa.

Porque la mujer que lo amó ya no existía.

Capítulo 1

Punto de vista de Elena

La pantalla del celular de prepago cobró vida dentro del hueco de un ejemplar de *La Odisea*, proyectando una dura luz azul contra el papel.

Brillaba con una imagen que hizo añicos mi mundo: una prueba de embarazo positiva.

Debajo, un mensaje decía: *Tu esposo está celebrando en este momento, y tú eres solo el mueble que mantiene para aparentar respetabilidad.*

Miré a Braulio Garza a través de la enorme mesa de caoba.

Era el capo más temido de la Ciudad de México y, en ese momento, cortaba su filete término rojo con la misma precisión quirúrgica que usaba para desmantelar a los cárteles rivales.

Me sonrió.

Era esa sonrisa encantadora y letal, la que había convencido al Consejo de que era un empresario civilizado, en lugar de un carnicero que gobernaba el bajo mundo con un puño de hierro empapado en sangre.

-Todo está bien, Elena -dijo.

Su voz era un murmullo grave, un sonido que antes me hacía estremecer, pero que ahora solo me revolvía el estómago.

Estaba mintiendo.

Sabía que mentía porque yo no era solo su esposa; yo fui quien construyó la fortaleza digital de su imperio.

Sabía exactamente dónde había estado su señal de GPS hacía veinte minutos.

No había estado en la oficina.

Había estado rebotando desde un lujoso condominio en Polanco, una propiedad que yo misma había comprado a través de una empresa fantasma para la hija de un sicario leal llamada Kenia.

Yo era la Arquitecta del Cártel Garza.

Diseñé los laberínticos esquemas de lavado de dinero que transmutaban el efectivo de la cocaína en impecables activos inmobiliarios.

Construí los sistemas de seguridad que mantenían a la FGR fuera y los cuerpos eficazmente ocultos.

Yo era la huérfana que él había sacado de un coche en llamas hace diez años, la chica genio que había moldeado para ser su esposa silenciosa y perfecta.

Se suponía que yo era su Reina.

Pero esta noche, viendo el jugo rojo acumularse en su plato de porcelana, me di cuenta de que no era su socia.

Solo era otro activo que él administraba.

Y los activos podían ser reemplazados.

Mi celular vibró contra mi muslo bajo la mesa, un zumbido fantasma contra la seda de mi vestido.

Otro mensaje de Kenia.

Un video esta vez.

No necesitaba abrirlo para saber lo que contenía, pero el impulso masoquista de confirmación me obligó a ponerme de pie.

Me disculpé, sintiendo las piernas pesadas y mecánicas mientras caminaba hacia el baño de la fortaleza que había diseñado para nosotros.

Cerré la puerta con llave y me dejé caer en el borde de la tina de mármol.

Reproduje el video.

El sonido era bajo, pero las voces eran inconfundibles.

-Ella es solo funcional -dijo la voz de Braulio.

Sonaba metálica a través del altavoz, pero tan clara como un disparo en una habitación vacía.

-Ella lleva las cuentas y la casa, Kenia. Tú me mantienes caliente.

Miré mi reflejo en el espejo del tocador.

Vi a la mujer que él había creado.

Elegante.

Silenciosa.

Leal hasta la estupidez.

La ley del silencio era la única religión que había conocido.

Había mantenido sus secretos enterrados muy dentro.

Había lavado la sangre de sus camisas de lino de Loro Piana.

Había mirado hacia otro lado cuando llegaba a casa oliendo a pólvora y a perfume barato.

¿Pero un hijo?

¿Un heredero bastardo con una mujer a la que yo había tratado como a una hermana pequeña?

Eso no era solo una traición a nuestros votos matrimoniales.

Era una violación de la jerarquía.

Era un incumplimiento de contrato.

Braulio Garza no me amaba.

Era mi dueño.

Creía que poseía la escritura de mi vida simplemente porque la había salvado una vez.

Me trataba como un monumento a su propio poder: perfecta, fría y perdurable.

Pero los monumentos podían ser derribados.

Me sequé la única lágrima que se me había escapado, limpiándola con el pulgar.

No sollocé.

No grité.

En cambio, sentí que una frialdad clínica se apoderaba de mí, la misma mentalidad gélida que usaba cuando reestructuraba cuentas en el extranjero para esquivar acusaciones federales.

Me lavé las manos.

Me reapliqué el labial, convirtiendo mi boca en un tajo carmesí.

Regresé al comedor y me senté.

-¿Está todo bien, mi amor? -preguntó Braulio, extendiendo la mano sobre la mesa para tomar la mía.

Su agarre era posesivo, pesado con el peso del anillo de oro en su dedo.

-Todo está perfecto -dije.

Mentí mejor que él.

Porque mientras él pensaba en su amante y en su bastardo por nacer, yo ya estaba calculando el valor de liquidación de las cuentas a las que solo yo tenía acceso.

No iba a divorciarme de él.

Una no se divorcia de un capo.

Una escapa de él.

Y para escapar de un hombre que era dueño de la policía, los jueces y la mitad de la ciudad, no podía simplemente irme.

Tenía que morir.

No físicamente.

Pero Elena Rivas, la esposa del capo, tenía que dejar de existir.

Miré el cuchillo de la carne en su mano, brillando bajo el candelabro.

No quería matarlo.

Quería hacer algo peor.

Quería borrarlo.