Capítulo 3

Punto de vista de Elena Rivas:

El penthouse era una jaula, aunque dorada. Los días se convirtieron en un ciclo monótono de desesperación y entumecimiento. La herida en mi cabeza había formado una costra, un recordatorio físico de la brutalidad casual de Gerardo. El funeral de mi madre fue un borrón de condolencias educadas y la eficiencia gélida de Celia. Se aseguró de que estuviera allí, la viuda afligida, la imagen del decoro, incluso mientras controlaba sutilmente cada interacción.

Me senté sola en mi estudio, la habitación elegante y minimalista se sentía más como una tumba. Tazas de café vacías ensuciaban el escritorio de caoba. Mi teléfono yacía a su lado, un faro de un mundo del que me sentía cada vez más desconectada. Lo tomé, mis dedos flotando sobre un contacto que no había marcado en años. Elías Guerra. Mi antiguo mentor de la escuela de periodismo. Siempre había visto algo en mí, algo más allá de la pulida personalidad de presentadora. Ahora dirigía una red de noticias digital rival, conocida por su integridad y feroz independencia.

Escribí un mensaje. *Elías, soy Elena. Necesito un salvavidas. Lo que sea.* Le di a enviar, una oración desesperada escapando de mis labios. El acto en sí se sintió como una transgresión, una pequeña chispa de rebelión en la sofocante oscuridad.

Justo en ese momento, la puerta de mi estudio se abrió de golpe. Gerardo. Parecía desaliñado, sus ojos inyectados en sangre. Probablemente había estado bebiendo durante días. Su mirada cayó sobre mi teléfono.

"¿Con quién estás hablando?", exigió, su voz espesa por la sospecha. "¿Todavía planeando tu escape, Elena? ¿Todavía tratando de robar el legado de mi familia?".

Encontré su mirada, mi rostro desprovisto de emoción. "Me voy, Gerardo. Los papeles del divorcio están presentados. No hay nada que puedas hacer para detenerlo".

Se acercó a grandes zancadas, con la mandíbula apretada. "¿De verdad lo crees? ¿Crees que puedes simplemente alejarte del apellido Lascano, de todo lo que te hemos dado, y esperar caer de pie? No eres nada sin nosotros, Elena". Se rio, un sonido áspero y sin humor. "Eres un caso de caridad de provincia que pulimos".

"Yo era una presentadora exitosa antes de conocerte", repliqué, las palabras sabiendo amargas. "Y lo seré de nuevo".

Me agarró la barbilla, forzando mi cabeza hacia arriba. Su agarre fue rudo. "No, no lo serás. Me aseguraré de ello. Destruiré tu carrera, Elena. Me aseguraré de que nadie vuelva a confiar en ti en pantalla. Serás una paria".

No me inmuté. Sus amenazas, una vez aterradoras, ahora se sentían huecas. Ya era una paria en mi propia casa, en mi propia vida. "Haz lo peor que puedas", susurré, las palabras apenas audibles. "No puedes lastimarme más de lo que ya lo has hecho".

Sus ojos se entrecerraron. De repente, me soltó, empujándome de nuevo en la silla. "¿Crees que eres tan fuerte, verdad? Tan independiente". Se burló. "Veamos qué tan fuerte eres cuando no tengas nada". Se dio la vuelta y salió furioso, cerrando la puerta de un portazo.

Sus palabras fueron proféticas. En cuestión de horas, llegó el primer golpe. Mi agente llamó, su voz tensa. "Elena, Noticias 24 acaba de... suspenderte. Indefinidamente. Citando 'preocupaciones éticas' relacionadas con tu vida personal".

Preocupaciones éticas. Un golpe en el estómago. Estaban usando su aventura, su escándalo, en mi contra.

A la mañana siguiente, un correo electrónico oficial llegó a mi bandeja de entrada: Terminación de Empleo. Enumeraba una violación ética fabricada, una supuesta brecha de la integridad periodística durante un informe pasado sobre Grupo Lascano, un informe que el propio Gerardo había aprobado. La mentira era tan descarada, tan audaz, que me revolvió el estómago.

Entré a las oficinas de Noticias 24 por última vez. Mi tarjeta de acceso ya no funcionaba. Un guardia de seguridad, un hombre que me había saludado con una sonrisa durante años, me bloqueó el paso.

"Señorita Rivas", dijo, su voz plana, "me temo que ya no tiene permitido el acceso".

"Necesito limpiar mi escritorio", declaré, mi voz tranquila, aunque mis manos temblaban.

Justo en ese momento, la jefa de Recursos Humanos, una mujer conocida por su ambición viperina, salió de su oficina. "Elena", ronroneó, sus ojos brillando con un regocijo malicioso. "Qué lástima. Pero como discutimos, la cadena no puede tolerar una falta de respeto tan flagrante a nuestros estándares éticos".

"Están fabricando una razón", dije, mi voz elevándose ligeramente. "Esto es obra de Gerardo".

Ella solo sonrió con suficiencia. "Tu vida personal, señorita Rivas, se ha convertido en un lastre para Noticias 24. No tenemos más opción que cortar lazos. Con efecto inmediato".

Me quedé allí, las palabras suspendidas en el aire como una sentencia de muerte. Mi carrera. Mi identidad. Desaparecidas. Tal como lo prometió.

Me di la vuelta para irme, pero ella no había terminado. "Ah, y Elena", gritó, una sonrisa cruel en su rostro, "quizás quieras prepararte. Hemos organizado una pequeña... despedida".

Antes de que pudiera preguntar a qué se refería, un grupo de hombres corpulentos, que no eran de la seguridad de Noticias 24, apareció de repente a la vuelta de la esquina. Me rodearon. Uno de ellos me agarró del brazo, su agarre como de hierro.

"¿Qué están haciendo?", grité, luchando contra él. "¡Suéltenme!".

Me arrastraron, no hacia la salida, sino hacia el vestíbulo principal, hacia las deslumbrantes luces del estudio. El pánico me invadió. Esto no era solo un despido. Era una ejecución pública.

El vestíbulo estaba abarrotado. No de empleados, sino de paparazzi, sus cámaras destellando como mil pequeñas explosiones. Me metieron micrófonos en la cara. Las preguntas llegaron en un torrente: "Elena, ¿es cierto que aceptaste sobornos de Grupo Lascano?". "¿Manipulaste informes para el beneficio de tu esposo?". "¿Eres un fraude?".

Levanté la cabeza de golpe. "¡No!", grité, mi voz quebrándose. "¡Son mentiras! ¡Gerardo está detrás de esto!".

Uno de los hombres me torció el brazo detrás de la espalda, forzándome a arrodillarme. Los flashes estallaron, capturando mi humillación. Miré hacia arriba, desesperada, y vi un rostro familiar, brillando de triunfo en medio del caos. Dafne Montenegro. Estaba al borde de la multitud, una sonrisa de suficiencia pegada en su rostro perfectamente maquillado.

Dio un paso adelante, un micrófono en su mano, vestida con un impecable traje blanco. "Elena", dijo, su voz goteando falsa preocupación, "siento mucho que se haya llegado a esto. Pero la verdad siempre sale a la luz, ¿no es así?". Se inclinó más cerca, su voz bajando a un susurro teatral destinado a las cámaras. "Sabes, Gerardo siempre me dijo que harías cualquier cosa por dinero. Y pensar que incluso usaste a nuestro hijo como un peón".

La sangre se me heló. "¡Pinche arpía manipuladora!", escupí, toda pretensión de compostura desmoronándose. "¡Tú montaste esto!". Reuní la poca fuerza que me quedaba y me lancé hacia adelante, escupiéndole directamente en la cara.

Dafne chilló, retrocediendo con asco, su traje blanco ahora manchado con mi saliva. Su rostro se contrajo de pura rabia. Levantó la mano, y antes de que pudiera reaccionar, sus uñas se arrastraron por mi mejilla, dejando cuatro líneas rojas ardientes.

"Pagarás por eso, Elena", siseó, sus ojos llameantes. Sacó su teléfono, marcando rápidamente. "¿Gerardo? Acaba de agredirme. Y sigue negándolo todo. Necesita confesar. Públicamente".

Me acercó el teléfono al oído. La voz de Gerardo, fría y desprovista de cualquier emoción humana, cortó el ruido. "Elena", dijo, "te lo advertí. Confiesa. Admítelo todo. O me aseguraré de que nunca vuelvas a ver a Mateo. ¿Y las facturas del hospital de tu madre? ¿Adivina quién las está pagando ahora?". Sus palabras fueron un golpe final y aplastante. Mi madre. Se había ido, pero las facturas permanecían. Mi única protección, desaparecida.

Se me cortó la respiración. El peso de todo, la traición, la humillación pública, la pérdida de mi madre, las palabras retorcidas de Mateo, la escalofriante amenaza de Gerardo, era demasiado. Mis rodillas se doblaron. Me desplomé, una marioneta con los hilos cortados.

"Ahora, Elena", la voz de Dafne era un susurro venenoso, "dile a todos la verdad. Para las cámaras. Por tu hijo. Y por tu libertad". Acercó un micrófono a mis labios temblorosos.

Mi voz era apenas un graznido. "Yo... yo confieso", logré decir, las palabras sabiendo a veneno. "Hice un mal uso de mi posición. Yo... violé el código ético de Noticias 24". Las luces de las cámaras destellaron, capturando mi quebranto.

"¿Y qué hay de los sobornos?", incitó Dafne, su sonrisa triunfante.

"Sí", susurré, las lágrimas finalmente, tardíamente, corriendo por mi rostro. "Acepté sobornos. De Grupo Lascano". Cada palabra era una herida autoinfligida.

"¿Y cómo te sientes acerca de tus acciones?", presionó, su voz enfermizamente dulce.

La cabeza me daba vueltas. Vi la mueca triunfante en su rostro, las miradas de lástima de los pocos empleados de Noticias 24 que se atrevieron a mirar. Vi toda mi vida, mi reputación, mi identidad, destrozada en un millón de pedazos en el pulido suelo del vestíbulo. Mi mano, todavía temblando, se elevó lentamente hacia mi cara. La bajé, con fuerza, contra mi propia mejilla. Un sonido agudo y restallante resonó en el silencioso vestíbulo. Luego otra vez. Y otra vez. Cada bofetada un acto desesperado de autoaniquilación, transmitido en vivo.

Las cámaras seguían destellando, capturando cada detalle agonizante de mi desgracia pública.