Capítulo 4

Punto de vista de Nora

En la mañana del segundo día, preparé la trampa.

Me senté en el tocador de la habitación de invitados, sopesando una pequeña caja de terciopelo negro en mi palma. Dentro estaba el Anillo del Patrón de los Montenegro.

Era más que una reliquia familiar; era la corona, pasada de Don a Don durante cuatro generaciones. Luciano me lo había dado para que lo guardara durante la guerra con los rusos el año pasado. Dijo que mientras yo lo tuviera, su poder estaba a salvo.

Había olvidado pedírmelo de vuelta.

Metí los papeles de divorcio doblados debajo del anillo y cerré la caja de golpe.

Bajé las escaleras. Luciano estaba en el comedor, tomando un café espresso. El cansancio estaba grabado en sus facciones, pero cuando me vio, su rostro se iluminó.

"¿Cómo te sientes?", preguntó.

"Mejor", dije.

Coloqué la caja sobre la mesa frente a él.

"¿Qué es esto?".

"Un regalo de aniversario", dije. "Pero no puedes abrirlo hasta mañana. Quiero que sea una sorpresa".

Sonrió, esa sonrisa arrogante y devastadora que solía ponerme de rodillas. Tomó la caja, sopesándola en su mano.

"Me consientes, Donna", dijo. "La pondré en la caja fuerte".

Se levantó para besarme.

Entonces, sonó el intercomunicador.

"Señor", la voz del guardia de la puerta crepitó por el altavoz, tensa de pánico. "Tenemos una situación. Es... la señorita Valverde. Está histérica".

Luciano se congeló. Sus ojos se clavaron en mí.

"Encárgate", ladró al intercomunicador. "Échala de aquí".

"Dice que es una emergencia, Patrón. Dice... dice que tiene unos estudios médicos".

El rostro de Luciano se puso pálido como la cera.

Me quedé muy quieta.

"Yo me encargo de esto", dijo, volviéndose hacia mí. "Sube, Nora. Por favor".

"¿Por qué?", pregunté con calma. "¿Mi hermana está bien?".

"¡Solo vete!", espetó.

Salió furioso al jardín.

No subí. Fui a la ventana que daba a la entrada de coches.

Vi a Sofía. Estaba llorando, su maquillaje corrido en líneas irregulares. Agitaba un sobre manila. Luciano intentaba calmarla, arrastrándola hacia los rosales, lejos de la casa.

Abrí la ventana solo una rendija.

"...¡nueve semanas!", gritó Sofía. "¡Míralo! ¡Es un niño, Luciano! ¡Un hijo!".

La tierra no solo se detuvo; se hizo añicos.

Un hijo.

Observé a Luciano. Dejó de arrastrarla. Tomó el sobre. Miró fijamente los papeles.

Su postura cambió. La ira se evaporó, reemplazada instantáneamente por algo primitivo. Asombro.

Miró el vientre de Sofía. Extendió la mano, su mano flotando sobre su vientre con temblorosa reverencia.

Toqué mi propio vientre plano. Los médicos me habían dicho que era poco probable que pudiera concebir debido al estrés y a un desequilibrio hormonal. Luciano siempre me había dicho que no importaba. Dijo que nosotros éramos suficientes.

Mintió.

Miró a Sofía como si fuera el Santo Grial. Ella llevaba la línea de sangre. Ella llevaba el futuro.

"Traigan al Doctor Rossi", gritó Luciano a sus guardias. "¡Ahora! Súbanla al coche. ¡Con cuidado!".

Sofía sollozaba, pero vi la sonrisa de suficiencia que lanzó hacia la casa. Sabía que estaba mirando.

Luciano la ayudó a subir al coche. Parecía protector. Parecía un padre.

Se volvió hacia la casa, sacando su teléfono. Me marcó.

Dejé que sonara dos veces antes de contestar.

"Nora", dijo, sin aliento. "Tengo que irme. Los Romano se están moviendo en los muelles. Es la guerra".

"Guerra", repetí.

"Sí. Podría estar fuera unos días. Quédate adentro. Cierra las puertas con llave".

"De acuerdo", dije. "Cuídate".

"Te amo", dijo.

"Adiós, Luciano".

Colgué.

Se subió al coche con ella.

Esa tarde, mi teléfono vibró. Un número desconocido.

Una foto. Un ultrasonido. Y una segunda foto: Luciano besando el vientre de Sofía en el asiento trasero del coche.

Texto: Por fin tiene una mujer de verdad. No me esperes despierta.

Miré la pantalla. Ya no sentía dolor. Me sentía fría. Quirúrgica.

Pasé las siguientes cuarenta y ocho horas borrando sistemáticamente a Eleonora Montenegro.

Quemé mis diarios en la chimenea. Trituré mis fotos. Borré la laptop. Empaqué una sola maleta con ropa sencilla, efectivo y mi pasaporte.

Dejé los diamantes. Dejé los abrigos de piel. Dejé el anillo de bodas en la mesita de noche.

Llegó el día de la partida.

Estaba lloviendo. Apropiado.

Sofía volvió a enviar un mensaje de texto: Es niño. Nos va a legitimar. Tú solo eres un lugar que calentar, Nora.

Escribí una respuesta.

Felicidades. Puedes tener la vida que tanto deseas. Espero que valga la pena.

Pulsé enviar. Luego saqué la tarjeta SIM de mi teléfono y la partí por la mitad.

El equipo de extracción esperaba en una camioneta negra a dos calles de distancia. Salí por la entrada de servicio. Los guardias estaban cambiando de turno, un hueco en el horario que había descubierto hace tres años.

Me deslicé en la camioneta.

"Vámonos", dije.

Mientras pasábamos por la Basílica de Guadalupe, el tráfico se ralentizó.

Miré por la ventanilla polarizada.

Luciano y Sofía bajaban las escaleras. Ella vestía de blanco, un traje color crema. Él sostenía un paraguas sobre ella, protegiéndola de la lluvia. Parecía atento.

La estaba ayudando a entrar en su coche blindado.

De repente, una ráfaga de viento atrapó el paraguas, tirando de él hacia atrás. Él levantó la vista.

Sus ojos se encontraron con la camioneta que pasaba.

No podía verme a través del tinte oscuro. Pero miró directamente hacia donde yo estaba sentada. Frunció el ceño, una expresión de confusión cruzó su rostro. Movió los labios para formar un nombre.

¿Nora?

Aparté la cabeza.

No miré hacia atrás.