Capítulo 4

Punto de vista de Ángela Carpenter:

Los rostros de Byron y Christin se congelaron, sus expresiones atrapadas en algún lugar entre el shock y la indignación. El leve color que había regresado a las mejillas de Byron se drenó, dejándolo de un pálido enfermizo. La sonrisa empalagosa de Christin se torció en un gruñido.

-¿Cómo te atreves? -siseó Christin, su fachada cuidadosamente construida finalmente desmoronándose-. ¿Crees que eres mejor que nosotros?

-Creo -respondí, mi voz firme-, que tengo una definición muy diferente de valor.

No esperé su respuesta. Simplemente me giré, dándoles la espalda, y comencé a alejarme, dirigiéndome hacia el salón de damas. Lo último que necesitaba era que me vieran discutiendo con estos dos. Necesitaba cambiarme este vestido antes de que comenzara la presentación real.

Empujé las puertas doradas del salón, buscando refugio y un momento de paz. Pero al entrar, el zumbido tranquilo de la gala fue abruptamente atravesado por un jadeo gutural, un sonido desesperado y sibilante que me envió una sacudida.

Un niño pequeño, de no más de cinco años, se agarraba la garganta, su rostro tornándose rápidamente de un tono azul alarmante. Sus ojos estaban muy abiertos por el terror, luchando por llevar aire a sus pequeños pulmones. El instinto, perfeccionado por años de formación médica, se hizo cargo.

-¡Se está ahogando! -escuché gritar a una mujer.

Me moví de inmediato, mi mente corriendo a través de posibles escenarios. ¿Alergia? ¿Peligro de asfixia? Mientras daba un paso hacia el niño, un borrón de movimiento se estrelló contra mí desde un lado.

-¡Aléjate de mi hijo, monstruo! -chilló Christin, su voz aguda con una histeria fabricada. Me había seguido al salón. Sus manos empujaron con fuerza contra mi pecho, enviándome a caer hacia atrás.

Mi rodilla golpeó el piso de mármol pulido con un ruido sordo y repugnante. Un dolor agudo y punzante atravesó mi pierna, pero apenas lo registré. Mis ojos estaban fijos en el niño que luchaba, cuyos jadeos se estaban volviendo más débiles.

Christin no había terminado. Se paró sobre mí, con el rostro contorsionado por la rabia, señalando con un dedo tembloroso.

-¡Ella hizo esto! ¡Trató de envenenarlo! ¡Siempre ha estado celosa; quiere lastimar a mi hijo!

Sus acusaciones, salvajes e infundadas, llenaron la opulenta habitación.

Mi cabeza daba vueltas, no solo por la caída, sino por el puro descaro de su mentira. ¿Envenenarlo? ¿De qué estaba hablando? Entonces mi mirada aterrizó en el niño de nuevo, realmente lo miré. Su rostro no solo estaba azul por falta de oxígeno; estaba moteado con ronchas rojas y furiosas, extendiéndose rápidamente por sus mejillas y cuello. Sus labios estaban hinchados, casi el doble de su tamaño normal.

Anafilaxia. Reacción alérgica grave.

Mi corazón se apretó. Esto no era una disputa mezquina; esta era una situación de vida o muerte. Mis ojos se movieron de un lado a otro, buscando la fuente de la reacción. Junto al niño, una galleta de mantequilla de maní a medio comer yacía desechada en el suelo, migajas esparcidas como evidencia reveladora.

Alergia al maní. Grave. Cada segundo contaba.

Traté de levantarme, ignorando el latido en mi rodilla.

-¡Está teniendo una reacción alérgica! ¡Necesita un EpiPen, ahora! -grité, mi voz cortando el pánico creciente en la habitación.

Pero antes de que pudiera alcanzar al niño, una mano pesada agarró mi hombro, tirando de mí hacia arriba. El rostro de Byron, oscuro de furia, estaba a centímetros del mío. Su agarre en mi brazo era tan fuerte que pensé que mis huesos se astillarían.

-Perra -gruñó, sus ojos ardiendo con una intensidad aterradora-. ¿Crees que puedes usar a mi hijo para llegar a mí? ¿Para manipularme? ¡Estás aún más loca de lo que recuerdo! -Su agarre se apretó, exprimiendo la vida de mi brazo-. ¿Qué clase de juego enfermo es este, Ángela? ¿Tratando de lastimar a un niño? ¿A mi hijo?

Christin, todavía sollozando teatralmente, se aferró a su otro brazo.

-¡Nos odia, Byron! ¡Siempre me ha odiado! ¡Quiere que suframos, quiere destruir nuestra familia!

Sus palabras avivaron las llamas de la rabia de Byron.

Las otras mujeres en el salón, inicialmente atónitas, ahora me miraban con abierta sospecha, incluso asco. Sus susurros comenzaron: "¿Realmente ella...?" "¿Cómo podría alguien...?". Estaba rodeada por un muro de juicio.

Mis ojos, sin embargo, todavía estaban en el niño. Su respiración era apenas audible, un rasbido débil y desesperado. Las ronchas se extendían rápidamente, sus párpados se hinchaban cerrándose. Estaba entrando en shock anafiláctico. No tenía mucho tiempo.

Mi propio dolor, el ardor en mi brazo, el latido en mi rodilla, se desvanecieron en la insignificancia. Lo único que importaba era ese niño.

-¡Suéltame, imbécil! -rugí, las palabras explotando de mí con una fuerza que no sabía que poseía.

Entonces, antes de que pudiera reaccionar, balanceé mi mano libre, mi palma conectando con el lado de la cara de Byron con un crujido agudo que resonó en la habitación.

Se tambaleó hacia atrás, su mano volando a su mejilla, sus ojos muy abiertos con incredulidad atónita. Nunca había sido golpeado por mí, por nadie. Su ira lo había cegado momentáneamente a mi fuerza, a mi desesperación.

-¡Se está muriendo, Byron! -grité, mi voz cruda de urgencia-. ¡Tu hijo se está muriendo! ¡Está teniendo una reacción anafiláctica severa! ¡Necesita epinefrina AHORA!

Me arrastré más allá de él, ignorando su rostro conmocionado, ignorando los renovados lamentos de Christin. Caí de rodillas junto al niño, mis dedos volando a su pulso, revisando sus vías respiratorias. Apenas estaba allí.

Mi mente, entrenada para emergencias, hizo clic en sobremarcha. Su piel estaba fría y húmeda. Sus labios estaban morados. Estaba en shock total.

-Alergia al maní -murmuré para mí misma, viendo la galleta de nuevo-. Por supuesto.

Mi mano se hundió en mi bolso, un pequeño y elegante clutch. Siempre lo llevaba, un hábito de años trabajando en laboratorios de investigación y hospitales. Nunca sabías cuándo necesitarías una intervención que salvara vidas.

Mis dedos se cerraron alrededor del objeto cilíndrico familiar. Un EpiPen. Lo saqué, su tapa naranja brillante un faro de esperanza en la habitación caótica.

Preparé la inyección, mis movimientos precisos, económicos, a pesar del dolor en mi rodilla y el latido en mi mejilla donde Christin me había abofeteado. Este niño me necesitaba. Y yo era la única que podía salvarlo.