Capítulo 4

Punto de vista de Andrea Lobo:

-Mis padres -dije, las palabras sabiendo a ceniza en mi boca-, descubrieron que hablaba en serio sobre el divorcio.

El auto estaba quieto y en silencio, el aire denso con recuerdos no dichos. Carlos se estremeció de nuevo, un temblor profundo recorriendo su cuerpo. Él sabía. Sabía exactamente lo que venía.

-Mi madre me llamó, gritando, amenazando -continué, mi voz plana, desprovista de emoción-. Dijo que si me divorciaba de Carlos, se mataría. Dijo que su dinero era su única seguridad. Mi padre le hizo eco, por supuesto. Me llamó egoísta, malagradecida. Dijo que estaba destruyendo sus vidas.

Karla jadeó, su mano volando a su boca.

-¿Realmente amenazaron con eso? ¿Después de todo lo que él te hizo?

Asentí, mirando al frente.

-No les importaba lo que él hizo. Solo lo que él tenía. -Mis padres habían llegado al departamento al día siguiente, sin avisar, sus rostros contorsionados por la furia y la desesperación. Me acorralaron en la sala, Carlos parado junto a la chimenea, un espectador silencioso, casi divertido.

-¡No te divorciarás de él, Andrea! -había chillado mi madre, agarrándose el pecho dramáticamente-. ¿Me oyes? ¡Si lo haces, me tiraré de un puente! ¡Lo juro!

Mi padre, usualmente callado, había dado un paso adelante, sus ojos fríos y duros.

-Me das asco, Andrea. ¿Crees que eres mejor que nosotros? ¿Crees que puedes simplemente tirar esta vida a la basura? ¡Nos debes! ¡Te criamos! ¡Sacrificamos todo!

Había estado atrapada. Entre la indiferencia de Carlos, el terrorismo emocional de mis padres y la herida abierta en mi alma por perder a mi bebé, sentía que me estaba ahogando. No había nadie para salvarme, nadie para luchar por mí.

Excepto yo.

-No podía respirar -susurré, el recuerdo todavía helándome hasta los huesos-. Sentía que me estaba sofocando. Todos estaban simplemente... chupándome la vida, peleando por las sobras de mi existencia. Miré a Carlos, luego a mis padres. Y supe que solo había una salida. Una forma de hacer que pararan. De hacer que él firmara esos papeles.

Carlos estaba temblando, sus ojos pegados a mi cara, su respiración superficial. Él conocía esta parte. Él la había presenciado.

-Caminé hacia la cocina -continué, mi voz apenas audible-. Agarré el cuchillo más afilado que pude encontrar. Un cuchillo de chef. Y lo sostuve contra mi garganta.

Karla soltó un grito ahogado.

-¡Andrea! ¡Dios mío, nunca me contaste!

Carlos cerró los ojos, una sola lágrima escapando y trazando un camino por su mejilla pálida.

-Dejaron de gritar entonces -dije, una risa amarga escapándoseme-. Solo se quedaron mirando. Carlos se quedó mirando. Se lo dije. Le dije: "Firma los papeles, Carlos. Fírmalos ahora. O juro por Dios que lo haré. Terminaré esto aquí mismo. No obtendrás nada de tu precioso dinero de mí entonces. No obtendrás nada".

Él se había congelado, paralizado. El horror en sus ojos no era por mí, me di cuenta más tarde. Era por el escándalo. Por el desastre. Por la posible pérdida de su narrativa perfecta.

-Necesitaba que me creyera -dije, mi voz quebrándose ligeramente-. Necesitaba que todos me creyeran. Así que presioné más fuerte.

La sensación física, incluso después de todos estos años, era vívida. El acero frío contra mi piel. El dolor agudo y punzante mientras la hoja cortaba la carne. El hilo tibio de sangre corriendo por mi cuello.

Carlos había reaccionado entonces. Se había precipitado hacia adelante, agarrando mi brazo, forzando el cuchillo lejos. Pero estaba hecho. El corte estaba allí. Una línea delgada y furiosa.

Firmó los papeles ese día. Aturdido, los firmó. Mis padres, conmocionados hasta el silencio, se retiraron, sus amenazas momentáneamente olvidadas. Había sacrificado un pedazo de mí misma, literalmente, para ganar mi libertad. Y la cicatriz, todavía visible bajo mi cabello, era mi trofeo ganado con sangre.

Abrí los ojos, el recuerdo desvaneciéndose, dejando atrás solo un dolor sordo. Karla estaba sollozando, sus hombros temblando.

-Ay, Andrea -logró decir, limpiándose los ojos-. Mi pobre y dulce Andrea. ¿Por qué? ¿Por qué no me llamaste? ¿Por qué pasaste por eso sola?

-Porque no quería que nadie más quedara atrapado en su fuego cruzado -dije, mi voz recuperando su compostura-. Solo quería salir. Y salí.

Carlos, todavía en silencio, estaba llorando abiertamente ahora, su rostro enterrado en sus manos. Sus hombros temblaban con lo que parecía angustia genuina. Era demasiado tarde para eso, sin embargo. Demasiado, demasiado tarde.

-¡Maldito infeliz! -chilló Karla, su dolor transformándose en una furia cruda dirigida a Carlos-. ¡Te quedaste ahí parado y la viste! ¡Dejaste que casi se matara solo para alejarse de ti! ¡Eres un monstruo!

-Karla, basta -dije, extendiendo la mano para tocar su brazo suavemente-. Ya está hecho. Se acabó.

Ella se apartó de mí, sacudiendo la cabeza.

-¡No, no se acabó! ¡No hasta que pague por lo que hizo! Debería haber estado aquí, Andrea. Debería haberte protegido. ¡Debería haberles metido algo de sentido común a golpes a esos patéticos padres tuyos!

-Está bien -dije, mi voz suave-. Estoy bien ahora. Encontré mi propia salida.

Karla sorbió, mirándome con ojos llenos de lágrimas.

-Pero no tenías que pasar por eso sola. No tenías que salir lastimada.

-Me hizo más fuerte -mentí, un pequeño destello desafiante en mi pecho-. Me enseñó mucho.

Empujé la puerta del auto para abrirla.

-Necesito irme. Puedo pedir un taxi desde aquí.

-¡No! -La voz de Carlos era ronca, desesperada. Se estiró hacia mí de nuevo, su mano agarrando mi muñeca-. Andrea, por favor. No te vayas. Déjame compensarte. Todavía puedo compensarte. Lo siento tanto. Lo siento tanto, tanto. -Su agarre fue sorprendentemente suave esta vez, casi suplicante.

Miré su rostro manchado de lágrimas, su expresión rota. El arrogante magnate de la tecnología, reducido a un desastre lloroso. Era... patético. Y totalmente poco convincente.

-¿Lo sientes? -Me burlé, una risa seca y amarga escapándoseme-. ¿Lo sientes por qué, Carlos? ¿Por proteger a tu amante sobre tu esposa embarazada? ¿Por dejar que mis padres me usaran como moneda de cambio? ¿Por verme sangrar solo para liberarme de ti? -Arranqué mi muñeca de su agarre-. Tus disculpas valen tanto como tus promesas.

Salí del auto, cerrando la puerta de un golpe con una finalidad que resonó en la noche tranquila. Karla salió tras de mí.

-¡Andrea, espera! -gritó Carlos, su voz desesperada, pero no miré atrás. Hice señas a un taxi que pasaba, jalando a Karla al asiento trasero conmigo.

Mientras me alejaba a toda velocidad, capté un vistazo de él en el espejo retrovisor, parado solo en la acera, una figura solitaria y rota bajo el brillo de una farola. Un dolor familiar resonó en mi pecho, no de anhelo, sino de los ecos persistentes de lo que una vez fue, y lo que nunca podría volver a ser. Estaba rogando por perdón, por una oportunidad de reescribir nuestra historia. Pero mi capítulo con Carlos Bustamante estaba cerrado. Permanentemente. La cicatriz en mi cuello era prueba de ello.