Capítulo 7

Punto de vista de Elena:

El último invitado se había marchado, dejando el gran salón de baile en un silencio sofocante. Los restos de la fiesta -confeti esparcido, flores marchitas, pasteles a medio comer- se burlaban de la farsa festiva. Damián estaba de pie junto a la chimenea, de espaldas a mí, con los hombros rígidos. Sus manos se apretaban y se abrían a sus costados, delatando una ira que intentaba reprimir activamente.

"Elena", dijo, su voz baja, temblando de furia apenas contenida. No se dio la vuelta. "¿Qué fue eso? ¿Qué demonios fue esa actuación?".

Brenda, apareciendo de las sombras, corrió a su lado. Sus ojos estaban enrojecidos, su rostro manchado de lágrimas, una imagen de inocencia agraviada. "¡Me acusó, Damián! ¡Delante de todos! ¿Cómo pudo?". Se apoyó en él, enterrando su rostro en su hombro.

Damián se ablandó de inmediato, su mano acariciando su cabello. "Ya, ya, Brenda. No le hagas caso. No está en sus cabales". Me lanzó una mirada venenosa por encima de la cabeza de Brenda. "Tú, por otro lado, estás haciendo el ridículo. Y a mí. Y a esta familia".

Finalmente se dio la vuelta, sus ojos ardiendo con un fuego frío y despectivo. "Primero, la ridícula acusación sobre el regalo. Luego, la escena con la policía. Ahora, has traumatizado a Ximena, pintándote como una loca. ¿Qué te pasa, Elena? ¿Estás perdiendo la cabeza?".

Permanecí en silencio, observándolo, mi rostro una máscara impasible. Era una caricatura de un esposo traicionado, pero él era el traidor. Todas sus acusaciones solo confirmaban mis sospechas más oscuras. Estaba tan profundamente arraigado en la mentira, tan confiado en su actuación, que creía su propia narrativa.

"¡Contéstame!", rugió, caminando hacia mí, su mano disparándose para agarrar mi brazo. Sus dedos se clavaron en mi carne, un recordatorio magullado de su ira cruda. "¡Mírame, Elena! ¡Dime por qué estás haciendo esto! ¿Por qué intentas destruir todo lo que tenemos? ¿Por qué insistes en atacar a Brenda, cuando todo lo que hace es amar a Ximena?".

Su agarre se apretó, sus ojos clavados en los míos. "Discúlpate con ella, Elena. Discúlpate con Brenda. Ahora".

Mi mente retrocedió al momento en que Brenda entró por primera vez en mi vida. Una analista junior, nueva en Grupo Rivas, se había desmayado de repente durante un día de campo de la empresa. Diagnosticada con un raro trastorno sanguíneo, afirmó necesitar un trasplante de médula ósea. Yo, la heredera conocida por mis obras filantrópicas, había sido su donante compatible. La empresa, y yo personalmente, habíamos cubierto todos sus gastos médicos, le habíamos salvado la vida. Ella había jurado gratitud eterna, convirtiéndose en mi sombra, mi confidente, siempre lista con una palabra amable, una dulce sonrisa.

Todo había sido una mentira. Una pretensión calculada. La donación de médula ósea, la enfermedad rara, otra parte de su elaborado plan para tejerse en mi vida, para ganar mi confianza, para acercarse lo suficiente a Damián, lo suficiente a mi propia línea de sangre. No había estado agradecida; había sido estratégica. No había sido una amiga; había sido una víbora en mi seno.

La revelación, tan clara y nítida ahora, atravesó los últimos vestigios de mi esperanza. No era solo una aventura repentina; era un asedio largo y meticulosamente planeado. Cada "amabilidad", cada palabra de "apoyo", cada interacción "inocente" había sido un paso en su conspiración.

Mi corazón era un páramo estéril.

Ximena, todavía aferrada a Damián, me miró, su pequeño rostro torcido por el miedo y el resentimiento. "¡Mami, para! ¡Eres mala! ¡Tía Brenda es buena!", gimió, su voz quebrándose.

Las palabras, aunque de una niña inocente, fueron el golpe final y aplastante. Mi propia hija, la niña que había criado y amado, me odiaba. Me odiaba por sus mentiras. Era un dolor tan profundo que trascendía las lágrimas. Era el final absoluto y desolado de todo.

Damián, al escuchar las palabras de Ximena, las usó como otra arma. "¿Ves, Elena? ¡Incluso Ximena ve tu comportamiento irracional! ¡Estás alejando a todos! ¡Estás dañando a nuestra hija!". Acercó a Brenda y a Ximena, formando un círculo apretado e impenetrable, excluyéndome por completo. "Nos vamos. Claramente necesitas calmarte".

Se dio la vuelta, los tres -padre, amante y la niña que me habían hecho creer que era mía- alejándose, dejándome sola en el profanado salón de baile.

Los vi irse, mi cuerpo entumecido, mi mente extrañamente clara. Entré en la cocina, el gran espacio vacío haciendo eco de mi vacío interno. Mi mano buscó la tetera, mis movimientos lentos, deliberados. La llené de agua, la puse en la estufa y esperé a que hirviera.

El silbido atravesó el silencio, agudo e insistente. Vertí el agua humeante en una taza, mi mano firme. Pero entonces, un temblor repentino e inexplicable me recorrió. La taza se resbaló. El agua caliente salpicó mi mano, quemando mi piel. El dolor fue agudo, inmediato, pero era un latido sordo en comparación con la agonía de mi alma. Apenas lo registré.

Miré la ampolla que se formaba en mi piel, luego la taza vacía.

"Tú no eres mi hija, Ximena", susurré, mi voz cruda, rota. "Y tú, Damián Potter, ya no eres mi esposo. No eres nada para mí".

Me di la vuelta, dejando atrás la tetera humeante, el agua derramada y la taza rota. Caminé hacia la recámara principal, el único lugar que me quedaba en esta casa de mentiras.

La pesada puerta de roble se cerró detrás de mí con un golpe decisivo. El sonido reverberó a través de la silenciosa mansión, una puntuación final y escalofriante, sellándome lejos de ellos, y a ellos lejos de mí.