Capítulo 5 5

El aire fuera del hospital sabía a humo de escape y a libertad.

Alteza estaba parada en la acera, esperando. La adrenalina se estaba desvaneciendo, dejándole las rodillas temblorosas. Se sentía mareada de nuevo.

Un Lincoln Town Car negro se detuvo. Era el auto secundario de Surco.

La ventana bajó. El conductor, un hombre llamado Pica que siempre la había mirado con desdén, se burló.

-El jefe dice que subas -dijo Pica-. Dice que dejes de hacer un escándalo y vuelvas adentro a disculparte.

Alteza miró el auto. Era una jaula con ruedas.

-Dile que se vaya al diablo -dijo suavemente.

Pica se rió. -No tienes transporte, señora. No tienes dinero. Sube antes de que yo...

Un estruendo bajo lo interrumpió.

Comenzó como una vibración en el pavimento, creciendo hasta convertirse en un rugido profundo y gutural que ahogó el tráfico de la ciudad.

Pica dejó de hablar. Miró por su espejo retrovisor, sus ojos abriéndose de par en par.

A la vuelta de la esquina, apareció una falange de vehículos.

Seis Mercedes-Maybach S650 personalizados, negro azabache, con parrillas cromadas que brillaban como dientes al descubierto. Se movían en perfecta formación, un banco de tiburones depredadores deslizándose por el agua.

No redujeron la velocidad por el tráfico. Simplemente se apoderaron del carril.

El auto líder viró, cortándole el paso al Lincoln, obligando a Pica a clavar los frenos y subirse a la acera. Los otros autos lo encajonaron, creando un semicírculo protector alrededor de Alteza.

Los transeúntes se detuvieron. Salieron los celulares. Esta era una caravana digna de un jefe de estado.

Clac-clac-clac.

Las puertas de los seis autos se abrieron simultáneamente.

Doce hombres bajaron. Llevaban trajes negros idénticos, auriculares y gafas de sol. No eran guardias de centro comercial. Eran seguridad de grado militar.

Se movieron con precisión fluida, formando un perímetro. La multitud jadeó.

El auto del centro -el que tenía el soporte para bandera en el guardabarros- se abrió.

No bajó un hombre. En cambio, una mano enguantada se extendió.

El jefe del equipo de seguridad, un gigante de hombre llamado Yunque, caminó hacia Alteza. Ignoró al conductor del Lincoln por completo.

Hizo una reverencia. Una profunda y respetuosa reverencia desde la cintura. Mantuvo sus movimientos formales, ocultando la calidez familiar que sentía por la mujer que había protegido desde que era una niña.

-Señorita Alteza -dijo Yunque, su voz retumbando lo suficiente para que Pica lo escuchara-. El Presidente está esperando. Es hora de ir a casa.

Señorita Alteza. No Señora Surco.

Dentro del Lincoln, a Pica se le cayó el teléfono. Tenía la boca abierta.

Alteza notó que Yunque llevaba un pin de solapa negro liso, desprovisto del escudo de la familia Beliger. Bien. Lo mantenían discreto.

Las lágrimas le picaron los ojos de nuevo, pero estas eran lágrimas de alivio.

Dio un paso adelante. No le dedicó ni una mirada al Lincoln. Se deslizó en el asiento trasero del Maybach.

El interior olía a cuero envejecido y sándalo. Estaba tranquilo, herméticamente sellado del ruido de Nueva York.

Una pantalla se desplegó desde el techo. Apareció el rostro de un hombre mayor. Tenía cabello plateado y ojos que coincidían con los de Alteza.

Beliger. El patriarca multimillonario.

-Papá -susurró Alteza.

El rostro de Beliger se suavizó. -Te ves delgada, mi niña. ¿Esos bastardos te mataron de hambre?

-Estoy bien -dijo ella, recostándose en el asiento de masaje con calefacción.

-Vamos a casa -dijo Beliger con firmeza-. Y luego, los quemamos hasta los cimientos.

Afuera, Surco salió corriendo por las puertas del hospital. Llegó justo a tiempo para ver las luces traseras del convoy desapareciendo por la avenida.

Se quedó mirando.

-¿Qué... quién era ese? -preguntó Surco, desconcertado.

Pica, el conductor, salió del Lincoln, luciendo pálido.

-Jefe... la recogieron. Como si fuera de la realeza. La llamaron "Señorita Alteza".

Surco frunció el ceño. Miró la calle vacía.

-Los rentó -murmuró Surco, tratando de convencerse a sí mismo-. Gastó su último centavo rentando una caravana falsa para ponerme celoso. Por eso no había logotipos en los autos. Solo rentas genéricas de gama alta. Dios, es patética.

Sacó su teléfono para llamarla, para reírse de su truco.

"Lo sentimos, el número que usted marcó no existe."

Surco se congeló. No "desconectado". No "ocupado". No existe. Era como si la identidad digital del teléfono hubiera sido borrada de la red por completo.

Bajó el teléfono lentamente. Un escalofrío le recorrió la columna vertebral. Se sintió como si un fantasma acabara de caminar sobre su tumba. Se lo sacudió.

-Teléfono desechable barato -murmuró-. Probablemente lo tiró a la basura.