Capítulo 4 4

Zafiro era una prisionera en el ala de invitados. Davin le había confiscado las llaves del coche e instruido al equipo de seguridad que no la dejaran salir de los terrenos.

Se sentó junto a la ventana, viendo la lluvia azotar contra el vidrio. El cielo gris reflejaba su paisaje interno.

Su mente viajó diez años atrás. A la noche en que su vida terminó y comenzó este purgatorio.

La gala benéfica. La lluvia caía justo así. Su madre, Rocío, estaba al volante. Zafiro estaba en el asiento trasero. El coche había patinado. O eso decía el informe policial. Zafiro recordaba los frenos gritando, la sensación de ingravidez.

Luego el impacto.

Recordaba arrastrarse fuera de los restos, viendo el coche de Victoria Laurel aplastado contra la barrera. Recordaba a un Davin adolescente parado bajo la lluvia, con su esmoquin empapado, mirando el cuerpo sin vida de su madre.

Él había levantado la vista y cruzado miradas con Zafiro. El odio en su mirada la había quemado entonces, y la quemaba ahora.

Un golpe en la puerta la trajo de vuelta al presente.

Una empleada entró, llevando una bandeja con un sándwich frío. Lo dejó en el suelo sin decir una palabra y salió, cerrando la puerta con llave desde fuera.

Zafiro miró la comida. No tenía hambre, pero las náuseas de la quimioterapia estaban aumentando. Se obligó a comer un bocado del pan seco.

Risas subieron desde el piso de abajo. La risa de una mujer. Aguda, tintineante, falsa.

Alba.

Zafiro se arrastró hasta la puerta y pegó la oreja contra la madera.

-Ay, Davin, esta pintura queda perfecta aquí -decía Alba-. A Victoria le hubiera encantado. Tienes tan buen ojo.

-Ella conoce su gusto -respondió Davin. Su voz era suave. Un tono que nunca usaba con Zafiro.

El agarre de Zafiro en el pomo de la puerta se tensó hasta que sus nudillos crujieron. Alba llevaba una máscara, interpretando el papel de la socialité perfecta, mientras Zafiro estaba encerrada como un sucio secreto.

-¿Sigue ella arriba? -preguntó Alba. Su voz bajó a un susurro conspirador.

-Sí -dijo Davin.

-No seas demasiado duro con ella, Davin. Ya sabes cómo era Rocío... tal vez la locura es genética.

El silencio que siguió fue pesado.

-Más le vale rezar para que Arturo siga vivo -dijo Davin con frialdad-. Él es la única razón por la que ella sigue respirando en mi casa.

Zafiro se deslizó por la puerta hasta tocar el suelo. Se llevó las rodillas al pecho.

Su teléfono vibró en su bolsillo. Era un mensaje de texto de Julian.

"Arturo está estable pero cortaron los medicamentos. Pagué tres días de mi bolsillo. No puedo hacer más. Necesitas arreglar esto".

Zafiro miró la pantalla. Tres días.

Se puso de pie. Fue a su armario y sacó una maleta oculta. Dentro del forro, encontró una pequeña memoria USB. Contenía los patrones digitales de la colección nupcial de Roble. Su identidad secreta. Su arte. Y, lo más importante, su fondo de emergencia fuera de los libros, un negocio completamente aislado de sus actividades como El Fantasma.

Si no podía hackear el dinero, vendería los diseños.

Abrió su computadora portátil. Sin señal.

Revisó la configuración de Wi-Fi. Bloqueada. El equipo de TI de Davin había puesto su dirección MAC en la lista negra.

Tenía que salir. Físicamente.

Zafiro se cambió a unos leggings negros y una sudadera con capucha. Esperó hasta que la casa estuviera en silencio. Abrió la ventana. Era una caída de dos pisos, pero había un enrejado cubierto de hiedra.

Salió. La lluvia la empapó al instante, helándola hasta los huesos. Sus músculos debilitados temblaban mientras descendía. Un dolor agudo y desgarrador atravesó su abdomen con cada movimiento, y se mordió el labio para no gritar. La adrenalina y la desesperación eran lo único que le impedía colapsar.

Tocó el césped y corrió hacia la puerta trasera.

Las sirenas sonaron. Los reflectores se encendieron de golpe, cegándola.

Zafiro se congeló.

Davin salió al patio trasero. Sostenía una copa de vino tinto. Parecía un rey inspeccionando a un campesino.

-¿Vas a algún lado? -gritó-. ¿O solo vas a encontrarte con tu amante?

Zafiro se protegió los ojos de la luz.

-Necesito ver a mi abuelo.

Davin bajó los escalones de piedra. Se acercó a ella lentamente. La lluvia le pegaba el cabello a la frente, haciéndolo lucir salvaje.

-No sales de esta casa sin mi permiso.

Extendió la mano y agarró la cadena de plata alrededor de su cuello. Era el relicario de su madre. Lo único que le quedaba de Rocío.

-Oro de asesina -escupió Davin-. No pertenece aquí.

Tiró. La cadena se rompió.

El relicario voló de su agarre, un destello plateado bajo los duros reflectores, y desapareció en los arbustos oscuros y bien cuidados cerca del garaje.

Zafiro gritó. No le importaba su dignidad. Tropezó hacia los arbustos, cayendo de rodillas y cavando entre las hojas mojadas y las ramas.

Davin la observó, su expresión ilegible.

-Patética -murmuró, y se dio la vuelta hacia la casa.