Capítulo 7 7

Zafiro despertó en un banco de una parada de autobús. La lluvia había cesado, pero el frío húmedo se había instalado en su médula. Era de noche.

Le quedaba una opción.

Usó lo último de su fuerza para llamar a un taxi, prometiendo el pago a la llegada. Le indicó que fuera a la Zona Industrial.

El loft estaba escondido detrás de una puerta de acero oxidada. Este era su santuario. El estudio de Roble. Una sala limpia, una fortaleza con sus propios servidores, un lugar del que Davin no sabía nada.

Marcó el código. La puerta se abrió con un siseo.

Zafiro entró y jadeó.

El estudio estaba destruido.

Rollos de encaje francés estaban desenrollados y acuchillados. Los maniquíes estaban derribados, sus extremidades esparcidas como cadáveres. Latas de pintura negra habían sido arrojadas sobre sus bocetos clavados en la pared.

Zafiro se tapó la boca con la mano horrorizada. Alguien había estado allí.

Corrió hacia la caja fuerte de piso en la esquina. Había sido taladrada y abierta. Vacía. El efectivo de emergencia, los archivos de patrones originales... todo había desaparecido.

Detrás de ella, una tabla del suelo crujió.

Zafiro se dio la vuelta.

Tres hombres salieron de las sombras. Llevaban pasamontañas y ropa oscura. Uno de ellos sostenía un bate de béisbol.

-Vaya, mira quién es -dijo el líder. Su voz estaba amortiguada-. La señora Cantera. Te ves peor que en las fotos.

Zafiro retrocedió hasta que sus caderas golpearon una mesa de corte. Su mano se cerró alrededor de unas pesadas tijeras de tela.

-¿Quién los envió? -exigió-. ¿Alba?

El hombre se rio.

-Alguien que quiere asegurarse de que no causes más problemas. Alguien pagó mucho por tu mano derecha.

Balanceó el bate. Se estrelló contra la mesa, fallando los dedos de Zafiro por una pulgada.

Zafiro se dio la vuelta y corrió. Corrió hacia la oficina con paredes de vidrio en la parte trasera del loft. Cerró la puerta de golpe y echó el cerrojo.

Los hombres comenzaron a patear el vidrio. Aparecieron telarañas de grietas.

Zafiro se deslizó debajo del escritorio. Sacó su teléfono. La pantalla estaba rota, pero funcionaba.

Instintivamente quiso llamar a Julian, pero pensó que Julian era solo humano y no tenía poder, así que no podría resolver este tipo de matones.

Marcó a Davin. Era patético. Era débil. Pero él era el único poder lo suficientemente fuerte para detener esto.

Davin contestó al segundo timbrazo.

-¿Ahora qué? -espetó.

-Davin, ayúdame... -sollozó Zafiro-. El estudio... me van a matar...

La puerta de vidrio estalló.

Zafiro gritó.

Davin escuchó el estruendo. Escuchó las botas pesadas crujiendo sobre el vidrio.

-¡Agárrenla! -gritó una voz masculina.

-¡No! ¡Por favor! -rogó Zafiro.

Hubo un golpe repugnante. Un sonido de metal golpeando carne. Zafiro soltó un grito ahogado.

El teléfono cayó al suelo con estrépito. Luego, una bota pesada lo pisó. La línea se cortó.

En la parte trasera de su Maybach, Davin miró su teléfono. Su sangre se heló. Eso no era actuación. Ese era el sonido del miedo real.

Davin le gritó al conductor:

-¡Localiza su teléfono! ¡Moviliza a todos los equipos de seguridad! ¡Rápido!