Capítulo 4

El St. Jude's Private Recovery Center parecía más un hotel de cinco estrellas que un centro médico. El vestíbulo tenía una cascada. Las enfermeras llevaban uniformes que parecían de azafata.

Emelie pasó de largo frente al conserje, ignorando su petición de que se identificara. Sabía en qué habitación estaba Lily: la 402, la suite VIP.

Abrió la puerta de un empujón.

La habitación estaba bañada por la suave luz de la mañana. Lily estaba sentada en la cama, rodeada de almohadas.

Clifton estaba sentado en un sillón de cuero, leyendo el Wall Street Journal.

Y Eleanora estaba sentada al borde de la cama, sosteniendo una cuchara.

"Abre grande para la tía El", arrulló Eleanora, ofreciéndole a Lily una cucharada de avena.

Lily soltó una risita y se la comió.

La perfección doméstica de la escena -el padre, la "madre", la niña- golpeó a Emelie como una bofetada. Era el retrato de una vida que la había borrado por completo.

"Lily", dijo Emelie con voz ahogada.

Lily se giró. Su sonrisa desapareció al instante. Sus ojos se abrieron desmesuradamente por el miedo. Se encogió contra las almohadas, subiéndose el edredón hasta la barbilla.

"No...", gimió Lily. "No, mamá".

Emelie se quedó paralizada en el umbral. "Cariño, soy yo. Mami está aquí".

Dio un paso adelante.

"¡NO!", gritó Lily, pataleando. "¡Vete! ¡Mamá mala!".

Clifton dejó caer el periódico. Eleanora dejó el tazón con un suspiro dramático.

"Lily, ¿qué estás diciendo?", preguntó Emelie, con lágrimas asomando a sus ojos. Extendió una mano.

"¡La tía El dijo que me hiciste daño!", sollozó Lily, señalando a Emelie con su dedito. "¡Dijo que hiciste que los doctores me clavaran agujas! ¡Dijo que hiciste que me doliera!".

La mirada de Emelie se clavó en Eleanora.

Eleanora se llevó una mano al pecho, con el rostro hecho una máscara de sorpresa. "Cielos. Los niños tienen una imaginación muy vívida".

"Tú hiciste esto", siseó Emelie. "¡Yo le salvé la vida! ¡Esa aguja le salvó la vida!".

"¡Dolió!", lloró Lily. "¡Papi, haz que se vaya!".

Clifton se levantó y se acercó a la cama. Tomó a Lily en brazos. "Shh, shh, papi está aquí. Nadie te va a hacer daño".

Lily escondió la cara en el cuello de Clifton, dándole la espalda a Emelie por completo.

"Emelie", dijo Clifton por encima de la cabeza de Lily, con voz firme. "La estás alterando. Quizá deberías irte".

"¡Es mi hija, Clifton! ¡La están manipulando!".

"¡Está traumatizada!", replicó Clifton. "Y verte lo está desencadenando. Estuviste muy... agresiva en el hospital. Ella recuerda el miedo".

"¡Fui agresiva porque se estaba muriendo!", gritó Emelie.

"Emelie, por favor", Eleanora se levantó y caminó hacia ella con una mirada compasiva. Extendió la mano para tocar el brazo de Emelie. "Estás haciendo una escena. Solo vete a casa y descansa. Nosotros la cuidaremos".

Nosotros.

Emelie miró la mano de Eleanora. Se la apartó de un manotazo violento.

"No me toques".

"¡Emelie!", espetó Clifton. "¡Discúlpate con ella!".

Emelie miró a su esposo. Él sostenía a su hija, protegiéndola de su propia madre, mientras defendía a su amante.

"No", dijo Emelie.

Miró la espalda temblorosa de Lily. "Te amo, Lily. Te amo tanto".

Lily no se dio la vuelta.

Emelie salió de la habitación, caminando hacia atrás. Sintió como si le hubieran arrancado el corazón del pecho y lo hubieran pisoteado.

Caminó por el pasillo impecable y silencioso. No tomó el ascensor. Usó las escaleras, bajando a trompicones los cuatro pisos, con la visión nublada por las lágrimas.

Salió bruscamente por la salida de emergencia hacia el callejón detrás de la clínica.

Se apoyó contra la pared de ladrillos y se deslizó hasta el suelo, sollozando entre sus manos. El sonido era crudo, desgarrador.

Después de cinco minutos, las lágrimas cesaron.

Emelie se secó la cara con la manga. Se puso de pie.

La pena se estaba evaporando, reemplazada por una ira fría y calculadora.

Eleanora había utilizado el dolor de un procedimiento médico para usar a una niña como arma contra su madre. Eso no solo era cruel, era patológico.

Emelie recordó algo.

Cuando Eleanora había extendido la mano para tocarle el brazo, la manga se le había subido un poco.

En la parte interior del codo de Eleanora, había un moretón. Un pequeño hematoma de color morado oscuro con la marca de un pinchazo en el centro.

Y otro más, más viejo, de un color amarillento que se estaba desvaneciendo, a solo una pulgada de distancia.

Las socialités sanas no tenían marcas de pinchazos en la fosa antecubital.

Eran marcas de vías intravenosas. O de extracciones de sangre. Frecuentes.

Emelie sacó su teléfono. Marcó el número de Harper.

"Necesito que hagas algo ilegal", dijo Emelie.

"Te escucho", respondió Harper al instante.

"Averigua dónde recibe atención médica Eleanora Hardy. No su médico del bótox. Su médico de verdad. Tiene marcas de agujas en el brazo. Está enferma, Harper. O está consumiendo algo".

"Pondré a un investigador privado en ello", dijo Harper. "Pero Emelie... ten cuidado. Si le sacas los trapos sucios a la chica de oro de Clifton, él vendrá por ti".

"Que venga", dijo Emelie, mirando fijamente la ventana de la habitación 402. "Se acabó el esconderme".