Capítulo 4

Seis años después.

El vestíbulo del Coast City First Hospital era una sinfonía caótica de pacientes tosiendo, teléfonos sonando y el chirrido de las ruedas de las camillas. Giselle se movía a través de él como un fantasma de blanco.

"Doctora Mandy", tartamudeó un residente, trotando para seguirle el paso. "La interconsulta de neurología en la habitación 304... están pidiendo su opinión sobre la respuesta sináptica".

Giselle se ajustó las gafas de montura de alambre. La mascarilla quirúrgica le cubría la mitad inferior del rostro y llevaba el pelo recogido en un moño severo y apretado. Nadie la miraba y veía a Giselle Villarreal. Veían a la Dra. Mandy, el fantasma del mundo de la neurología. No llevaba joyas ni maquillaje, solo un reloj sencillo y funcional en la muñeca que desmentía los miles de millones en su cuenta bancaria.

"Aumente la dosis del inhibidor en un 2%", dijo con voz nítida. "Y revise la presión del líquido cefalorraquídeo. Pasó por alto los microtemblores en su mano izquierda".

El residente parpadeó, asombrado. "Claro. Sí. Gracias, doctora".

Giselle miró el reloj médico genérico en su muñeca. 3:00 p. m. Tenía exactamente veinte minutos antes de tener que recoger a Kim de su clase de ballet.

Dobló la esquina hacia los ascensores, con la mente ya pasando de las neurotoxinas a los planes para la cena.

Pum.

Algo pequeño y sólido se estrelló contra sus piernas.

Giselle trastabilló hacia atrás, recuperando el equilibrio. Bajó la mirada.

Un niño pequeño, de no más de cinco años, se aferraba a su bata de laboratorio. Llevaba un traje azul marino en miniatura y a medida que probablemente costaba más que el coche de la mayoría de la gente. Su pelo oscuro estaba alborotado y sus grandes ojos marrones estaban muy abiertos por el pánico.

"¡Shh!", siseó, llevándose un dedo a los labios.

"¿Jovencito?", comenzó ella, agachándose para separarlo.

"¡Escóndeme!", susurró con urgencia. "¡Vienen los gorilas!".

"¿Gorilas?".

"¡Jamin! ¡Joven amo Jamin!", resonaron voces graves desde la entrada principal.

Giselle levantó la vista. Tres hombres con trajes negros escaneaban a la multitud, con aspecto frenético. Guardaespaldas.

El niño, Jamin, la miró. Sus ojos... Giselle se quedó helada. Esos ojos. Eran del color del café expreso. Eran los ojos de Joseph.

Su corazón martilleaba contra sus costillas. Este era el hijo de Joseph. El hijo de Clydie.

Debería haberlo apartado. Debería haber llamado a los guardias. Pero el terror en su pequeño rostro desencadenó algo primitivo en ella.

Se hizo a un lado, abriendo su bata blanca lo suficiente para protegerlo entre ella y un gran helecho en una maceta. Sacó una ficha de debajo del brazo y fingió leerla.

Los guardaespaldas pasaron corriendo a su lado, con los auriculares zumbando.

Cuando se fueron, Jamin se asomó. Dejó escapar un dramático suspiro de alivio. "Estuvo cerca. Son tan molestos".

La miró, ladeando la cabeza. "Guau".

"¿Guau, qué?", preguntó ella, tratando de mantener la voz firme.

"Tienes unos ojos muy bonitos", dijo solemnemente. "Te pareces a la mami de mis sueños".

A Giselle se le cortó la respiración. "Creo que me estás confundiendo con otra persona".

"Nop", dijo, marcando la 'p'. Le agarró la mano. Sus dedos eran pequeños y cálidos. "Oí a la enfermera llamarte Dra. Mandy. ¿Eres la jefa aquí?".

"Trabajo aquí", lo corrigió suavemente, con el pulso todavía acelerado.

"¿Estás soltera? Necesito una novia".

Giselle no pudo evitarlo. Una risa se escapó de su mascarilla. "Soy un poco mayor para ti".

"No para mí", dijo, negando con la cabeza. "Para mi papi".

Su sonrisa se desvaneció.

"Mi papi necesita una novia. O una doctora. O ambas". De repente, Jamin se agarró el pecho y gimió. "Oh, no. Mi corazón. Creo que me estoy muriendo".

Giselle se arrodilló al instante y sus dedos encontraron su pulso radial. Fuerte. Regular.

Entrecerró los ojos mirándolo. "Tu corazón está bien".

Dejó de actuar de inmediato, sonriendo. "Vale, me has pillado. No estoy enfermo. Pero mi papi sí. Está muy enfermo".

"¿Dónde está tu madre?", preguntó, y las palabras le supieron a ceniza. "¿No debería estar ayudándolo?".

El rostro de Jamin se ensombreció. La chispa juguetona se desvaneció. "No me cae bien", murmuró, pateando una baldosa del suelo. "Es mala. Solo quiere el dinero de papi. A papi tampoco le cae bien. La echó".

El cerebro de Giselle hizo cortocircuito. ¿La echó? Pero las noticias... los tabloides los pintaban como la pareja de poder perfecta.

"Doctora Mandy a urgencias. Doctora Mandy a urgencias", resonó el altavoz del techo.

Giselle se puso de pie. "Tengo que irme, Jamin. Ve a buscar a tus guardias".

"¡Espera!", se aferró a su manga. "Por favor. A mi papi... le duele. Se golpea la cabeza contra la pared porque le duele mucho".

Se detuvo. Eso sonaba como el síndrome de residuo neurotóxico.

"Por favor", susurró, con los ojos llenándose de lágrimas. "Ayúdalo".