El borde de la azotea, una nueva vida comenzó

Por fin, el doctor me dio luz verde para embarazarme. Floté hasta casa para darle la noticia a mi esposo, Alejandro.

Brindamos por nuestros futuros hijos, Caridad y Daniel, nombres que él juraba eran únicos y especiales.

Más tarde esa noche, desbloqueé su iPad y me di cuenta de que esos nombres no eran únicos; eran un tributo enfermo a su amante, Caridad O'Donnell.

Cuando lo confronté, la máscara de "esposo perfecto" se hizo añicos.

No se disculpó.

En lugar de eso, él y su madre me abofetearon, alegando que mi "inestabilidad mental" había regresado, mientras mis propios padres me suplicaban que no arruinara su reputación.

Luego llegó el video de Caridad, riéndose mientras me decía que "les hiciera un favor a todos y me muriera".

Rota y acorralada, esa noche me paré en el borde de la azotea del hospital.

Llamé a Alejandro, le dije que mirara hacia arriba y observé cómo su rostro se desmoronaba de terror mientras me soltaba.

Pero no estaba tratando de suicidarme.

Estaba apuntando al gran roble de abajo, calculando la caída perfecta para destruir su vida y asegurar mi libertad.

Capítulo 1

Daniela Hodges POV:

Las palabras del doctor fueron un susurro de esperanza que no me había atrevido a soñar en años.

"Daniela, tus análisis de sangre son excelentes. Tus niveles hormonales están estables. ¿Y los tratamientos de fertilidad? Han sido un éxito. Estás oficialmente sana y tu cuerpo está listo para concebir".

Se me cortó la respiración.

Lista para concebir.

Mi corazón martilleaba contra mis costillas, un tamborileo gozoso después de tantos años de silencio. La oscuridad que me había consumido, la depresión clínica que me había mantenido cautiva, se sentía a kilómetros de distancia ahora. La pesada manta de ansiedad finalmente se había levantado. Era libre. Estaba completa. Y estaba lista para construir la familia que Alejandro y yo siempre habíamos soñado.

Prácticamente floté fuera de la clínica en Polanco, las calles de la ciudad se desdibujaban en un caleidoscopio de colores felices. Saqué mi celular, mis dedos temblaban mientras marcaba el número de Alejandro.

"Estoy lista", logré decir, un sollozo de pura alegría escapando de mis labios. "El doctor dijo... estoy lista, Alejandro. Por fin podemos tener a nuestro bebé".

Su risa profunda llenó mi oído, cálida y tranquilizadora.

"Esa es mi chica. Sabía que superarías esto. Sabía que lucharías. Estoy tan orgulloso de ti, Daniela".

"Te amo", susurré, las lágrimas corrían por mi rostro. "Gracias por todo. Por quedarte conmigo, por apoyarme. Vamos a ser papás, Alejandro".

"Lo seremos, mi amor", dijo, su voz densa por la emoción. "Y todo es gracias a ti. Eres la mujer más fuerte que conozco".

Llegó a casa una hora después, con flores en la mano, sus ojos brillando con una intensidad que no había visto en meses. Me envolvió en sus brazos, besándome profundamente, sus labios sabían a triunfo y promesas no dichas.

"Mi valiente niña", murmuró contra mi cabello, abrazándome más fuerte que de costumbre. "Lo lograste. Lo logramos".

Se apartó, sus manos acunando mi rostro. Sus pulgares apartaron las lágrimas persistentes en mis mejillas.

"Vamos a celebrar. Esta noche, celebramos por nosotros. Y por nuestro futuro".

Había pedido mi comida italiana favorita, y el departamento olía a ajo y albahaca, un aroma que usualmente me reconfortaba. Pero esta noche, estaba teñido de una dulzura desconocida, casi inquietante.

Alejandro sirvió dos copas de sidra espumosa, una tradición desde que empecé mi medicación. Levantó su copa, su sonrisa amplia y genuina. O eso creía yo.

"Por nuestro futuro", brindó. "Por nuestra familia. Por Caridad y Daniel".

Le devolví la sonrisa, chocando mi copa contra la suya.

"Caridad y Daniel. Me encantan esos nombres, Alejandro. Tan únicos".

Los había sugerido hacía unas semanas, diciendo que siempre le habían encantado. No lo cuestioné. Era solo otra señal de nuestro hermoso futuro.

Él era el esposo perfecto. Todos lo decían. Mi madre, Diana, siempre me decía lo afortunada que era de tenerlo.

"Él se quedó a tu lado, Daniela, cuando estabas en tu peor momento", me recordaba constantemente. "La mayoría de los hombres se habrían ido".

Su propia madre, Berta, nunca perdía la oportunidad de alabarlo.

"Mi Alejandro es un santo", le decía a cualquiera que quisiera escuchar. "Casarse con una mujer con 'problemas' y quedarse a su lado contra viento y marea. Es un partidazo, Daniela. No olvides nunca lo que sacrificó por ti".

Nunca lo olvidé. Me sentía en deuda con él, agradecida por su apoyo inquebrantable durante mis días más oscuros. Él era mi roca, mi salvador. Y ahora, iba a ser el padre de mis hijos. Caridad y Daniel.

La velada fue perfecta. Hablamos durante horas sobre cuartos de bebé, nombres y qué carriola compraríamos. Alejandro incluso sacó su iPad, mostrándome algunos renders digitales de una nueva ampliación que estaba diseñando para nuestra casa: un cuarto de bebé insonorizado con un tragaluz.

"Tiene que ser perfecto para Caridad y Daniel", había dicho, sus ojos llenos de ternura.

Más tarde esa noche, después de que Alejandro se durmiera, decidí devolver su iPad a su buró. Mientras lo levantaba, una notificación apareció en la pantalla desde su almacenamiento en la nube. "Nueva carga: 'Caridad – Nuestro Aniversario'".

Mi corazón se detuvo.

Caridad.

El nombre me golpeó como un puñetazo. Caridad O'Donnell. La novia de la prepa de Alejandro, la que todos decían que nunca superó de verdad. La que le había roto el corazón antes de conocerme.

Lo descarté, diciéndome que era un archivo viejo, una reliquia de su pasado. Sin embargo, un pavor helado comenzó a formarse en mi estómago. La curiosidad, una cosa peligrosa y oscura, se apoderó de mí. Desbloqueé el iPad, mis dedos torpes con la contraseña: nuestro aniversario de bodas.

Navegué hasta sus archivos en la nube, mi respiración se atoró en mi garganta cuando vi una carpeta llamada "Caridad". Hice clic en ella.

Una serie de videos se desplegó. Alejandro, riendo, abrazando íntimamente a Caridad. Sus rostros juntos, susurrándose secretos. Las fechas parpadeaban en la parte inferior de la pantalla, fechas recientes. Fechas de cuando yo todavía estaba luchando contra mi depresión. Fechas de cuando él supuestamente estaba en el trabajo, o "trabajando hasta tarde".

Mi visión se nubló. El mundo se inclinó. Un dolor agudo y helado me atravesó el pecho, quemándome la garganta. Sentí como si alguien me hubiera vaciado por dentro y me hubiera llenado de vidrios rotos.

Me desplacé, entumecida por la incredulidad, hasta que lo encontré. Un video, etiquetado como "Caridad y Daniel". Mis manos temblaban tan violentamente que casi se me cae el dispositivo. Esto no era un tributo a nuestros futuros hijos. Era el tributo de ellos.

En el video, Caridad, envuelta solo en una sábana de seda, se reía, con la cabeza apoyada en el pecho de Alejandro.

"Entonces, ¿Caridad para una niña y Daniel para un niño?", bromeó, pasándole los dedos por el cabello.

Alejandro le besó la frente.

"Solo por ti, mi amor. Siempre".

Mis oídos rugieron. El calor del aliento de Alejandro en mi cuello más temprano, la ternura en su voz, la alegría en sus ojos... todo se convirtió en algo grotesco. Era una mentira. Todo. Cada palabra, cada caricia, cada promesa.

El iPad se me resbaló de las manos, cayendo con un fuerte crujido sobre el piso de madera. El sonido fue ensordecedor en el repentino silencio del dormitorio. Alejandro se movió, sus ojos se abrieron.

"¿Daniela? ¿Qué pasa?", murmuró, su voz todavía espesa por el sueño.

Me quedé allí, congelada, la imagen del rostro de Caridad, engreído y triunfante, grabada en mi mente. Los nombres. Caridad. Daniel. Su primer amor. Su amante.

Tenía la boca seca, la lengua pesada.

"Alejandro", logré decir, la palabra sabiendo a ceniza. Mi voz era un susurro tembloroso, apenas audible en la habitación silenciosa. "No podemos tener hijos".

Se incorporó, frotándose los ojos. Su mirada cayó sobre el iPad en el suelo, su pantalla mostrando el rostro risueño de Caridad, luego se desvió hacia mí, la confusión nublando sus facciones.

"¿De qué estás hablando, Daniela? Acabamos de celebrar. El doctor dijo que estás lista".

Una risa amarga y fea se escapó de mi garganta. No era la mía.

"No, Alejandro. Tú no puedes tener hijos conmigo". Mi voz se hizo más fuerte, cada palabra un martillazo contra mi propia y frágil esperanza. "Ya no".

Su confusión se transformó en algo más oscuro, un destello de comprensión en sus ojos. Volvió a mirar el iPad, luego mi rostro.

"¿Qué es esto, Daniela? ¿Qué estás diciendo?".

"Estoy diciendo", comencé, mi voz ronca por las lágrimas no derramadas, "que quiero el divorcio".

Las palabras quedaron suspendidas en el aire, pesadas y definitivas. El rostro de Alejandro, que había estado registrando una lenta comprensión, se congeló al instante. El color se drenó de sus mejillas. Sus ojos se abrieron de par en par, fijándose en mí con una intensidad que de repente se sintió depredadora. La máscara relajada y amorosa que llevaba se había agrietado.

Un vaso de agua que había dejado en su buró, que estaba a punto de alcanzar, se volcó, derramando agua fría sobre la madera pulida. No pareció notarlo.