Quemando su imperio por mi hermana

Mi hermana murió porque la amante de mi esposo necesitaba el helicóptero para su perro. Le llamé, rogándole que enviara su helicóptero de emergencias. Me prometió que estaría allí en treinta minutos.

Nunca llegó. Mientras el monitor del corazón de mi hermana mostraba una línea recta, vi la razón en Instagram. Su amante, Bárbara, posaba con el helicóptero, agradeciéndole a mi esposo, Javier, por salvar a su pomerania que se comió un chocolate.

Cuando lo confronté, la eligió a ella. Me empujó y, después del accidente de auto que siguió, la rescató a ella de los restos mientras me dejaba a mí sangrando en la parte de atrás.

En el hospital, se hizo el héroe para las noticias, pero el golpe final vino de mi abogado. Nuestro matrimonio de cinco años era un fraude; el acta era falsa.

Así que desaparecí. Ahora, dos años después, estoy de vuelta. Él construyó un imperio sobre mis espaldas, y estoy aquí para quemarlo hasta los cimientos.

Capítulo 1

Punto de vista de Josefina Garza:

Mi hermana murió porque la amante de mi esposo necesitaba el helicóptero para su perro.

Esa es la frase que se repite en mi cabeza sin parar. Es el principio y el fin de todo.

El aire del hospital olía a antiséptico y a miedo. El pitido constante y frenético del monitor cardíaco de Kiara era la única música en mi mundo, un tambor desesperado que contaba los segundos de su vida.

-La especialista está en Houston, Fina -había dicho el Dr. Elizondo, con el rostro sombrío-. No tenemos el equipo aquí. Su única oportunidad es un traslado aéreo de emergencia. Ahora.

Le llamé a Javi de inmediato, con la voz temblorosa. -Javi, es Kiara. Su corazón... está fallando. Necesitan llevarla a Houston. Tú tienes el helicóptero, el de emergencias. Tienes que enviarlo.

-Ya me encargo, Fina. No te preocupes -me había prometido. Su voz, usualmente tan imponente, era el salvavidas al que me aferraba-. Estará allí en treinta minutos.

Pasaron treinta minutos. Luego sesenta. Luego noventa.

Caminaba por el pasillo estéril como un animal enjaulado, con el teléfono pegado a la oreja. Le llamé de nuevo. Y de nuevo. Y de nuevo. Cada llamada se iba al buzón de voz.

-Javi, ¿dónde está? ¿Dónde está el helicóptero? Por favor, contesta.

-Javi, Kiara se está apagando. Por favor.

-Javi...

Mi décima llamada finalmente entró. Su voz era apresurada, fastidiada. -Fina, estoy en medio de algo importante.

-¿Más importante que la vida de mi hermana? -chillé, perdiendo finalmente el control-. ¡El helicóptero no está aquí, Javi! ¡El doctor dijo que le quedan minutos!

Hubo una pausa, el roce de una tela. Escuché la risita suave de una mujer en el fondo, un sonido tan fuera de lugar que se sintió como un golpe físico. Bárbara Beltrán. La que me atormentó en la prepa. Su nueva obsesión.

-Escucha, Fina, hubo... un imprevisto -dijo Javi, con tono cortante-. Surgió una verdadera emergencia. Tuve que desviarlo. Arreglaré otra cosa, un vuelo comercial...

No escuché el resto. La llamada se cortó. Una notificación de su lado. Me había colgado. Había bloqueado mi número.

El teléfono se me resbaló de los dedos entumecidos y cayó con estrépito sobre el piso de linóleo.

En ese preciso momento, el pitido frenético de la habitación de Kiara se detuvo.

Fue reemplazado por un único tono, ensordecedor e ininterrumpido.

El sonido que significaba la muerte.

El mundo se quedó en silencio. Mi propio corazón pareció detenerse, congelado en mi pecho. No podía respirar. No podía moverme.

Una enfermera, con el rostro enmascarado en lástima, me guio suavemente hacia una silla. Alguien me entregó mi teléfono. Mi pulgar se deslizó por la pantalla por pura inercia.

Y ahí estaba.

La razón.

La última historia de Instagram de Bárbara Beltrán. Un video, publicado hace veinte minutos.

Estaba de pie en un helipuerto, su cabello rubio ondeando al viento. En sus brazos, acunaba a un esponjoso pomerania blanco que llevaba un diminuto collar con incrustaciones de diamantes. Detrás de ella, brillando bajo el sol, estaba el helicóptero. Mi helicóptero. El que tenía el logo de Aeronáutica Ríos estampado en el costado, el que estaba equipado con soporte vital.

El texto decía: "Bartolo se comió un poco de chocolate amargo, ¡pero va a estar bien! ¡Un enorme agradecimiento a mi héroe, Javi, por enviar su jet-cóptero privado para llevar a mi bebé con el mejor veterinario del país! ¡Eres el mejor!".

Bartolo. Su perro.

Su perro se comió un chocolate.

El corazón de mi hermana se rindió.

Una ola de náuseas tan violenta que me dobló por la mitad recorrió mi cuerpo. Tuve arcadas, pero no salió nada. Solo había un vacío hueco y ardiente.

Busqué en mis contactos, con los dedos torpes y temblorosos. Pasé por Javi - Esposo. Pasé por Mamá. Pasé por todos en los que pensé que podía confiar. Mi pulgar se detuvo sobre un nombre al que no había llamado en años.

Emilio Belmonte. Mi viejo amigo de la prepa. El chico callado y amable que siempre me había mirado con más calidez de la que creía merecer. Ahora un inversionista de capital de riesgo tan exitoso que era prácticamente una leyenda.

Contestó al primer timbrazo.

-¿Fina? ¿Está todo bien? -Su voz era tranquila, firme. Lo primero firme que había sentido en todo el día.

No pude formar palabras. Un sollozo ahogado escapó de mis labios.

-¿Dónde estás? -preguntó, su tono cambiando, volviéndose urgente-. Dime dónde estás, Josefina. Voy para allá.

Le dije el nombre del hospital.

-Estaré allí en quince minutos -dijo-. No te muevas.

No sabía lo que quería. Solo sabía que no podía quedarme aquí. No podía quedarme en esta ciudad. No podía quedarme en esta vida.

-Emilio -susurré, con la voz rota-. ¿Puedes hacer desaparecer a alguien?

Hubo un breve silencio. No de duda, sino de consideración.

-Sí -dijo, con voz firme-. Puedo. Un nuevo nombre, nuevos documentos, un lugar seguro lejos de aquí. ¿Es eso lo que quieres?

-Sí -respiré, la palabra como una oración-. Quiero irme.

-Considéralo hecho -dijo-. Voy en camino.

Después de que terminó la llamada, abrí Instagram de nuevo, como una polilla atraída por la llama que ya me había reducido a cenizas.

Vi el video en bucle. Bárbara, sonriendo triunfante. El perro, ladrando.

Entonces lo vi. En el reflejo de la ventana pulida del helicóptero, una figura de pie justo detrás de Bárbara. Era Javi. Estaba sonriendo, con el brazo posesivamente alrededor de su cintura, sus labios rozando su sien.

Se veía feliz. Orgulloso.

Estaba salvando una nueva vida mientras la más importante en la mía se extinguía.

Mi mirada se desvió hacia el portarretratos en la mesita de noche junto a la cama vacía de Kiara. Era una foto nuestra del verano pasado, con los brazos alrededor del otro, riendo a la cámara. Kiara, tan llena de vida, sus dedos manchados de pintura sosteniendo un lienzo a medio terminar. Ella era mi familia. La única familia que importaba.

Conocí a Javi cuando todavía era un luchador clandestino, todo músculo tenso y furia contenida, luchando por salir del hoyo. Yo era una estudiante de música, tocando mi violonchelo en bares llenos de humo para pagar las crecientes facturas médicas de Kiara. Me dijo que amaba mi música, que calmaba a la bestia dentro de él.

Juntos, habíamos escalado hasta la cima. Mi herencia, aunque modesta, había sido el capital inicial para su primer proyecto inmobiliario. Yo manejaba sus cuentas, su agenda, su vida, mientras él conquistaba la ciudad, cuadra por cuadra.

-Un día, Fina -me había susurrado, de pie en un terreno baldío que se convertiría en nuestra primera mansión-, te construiré un castillo. Un hogar para ti y para Kiara. Nunca más tendrás que preocuparte por nada.

Había construido el castillo. Pero el hogar ya no existía. Kiara ya no existía.

Mi familia ya no existía.

Me dejé caer al suelo, el frío del azulejo un shock contra mi piel. Apreté mi teléfono contra mi pecho, la imagen de Javi y Bárbara quemándose en mis párpados. Mis dedos trazaron el rostro sonriente de Kiara en la pantalla de mi teléfono. El último mensaje que me había enviado, justo ayer: "¡Ya quiero verte, Fina! Te quiero más que a todas las estrellas".

El dolor era un peso físico, aplastándome, sofocándome. No podía respirar por el dolor.

Entumecida, me encargué de los arreglos. La funeraria, el certificado de defunción. El mundo se movía en una neblina borrosa y silenciosa.

Días después, sentada en el silencio estéril de la oficina de mi abogado, me encontré revisando mi historial de mensajes con Javi. Sus respuestas se habían vuelto más cortas durante el último año. Respuestas de una sola palabra. Mensajes sin leer. Llamadas sin contestar.

Entonces lo vi. La fecha de nuestro aniversario, hace seis meses. Lo había esperado en nuestro restaurante favorito durante tres horas. Me había enviado un mensaje tarde esa noche: "Lo siento, nena. Me quedé atorado en una junta de última hora en el extranjero. Lo reponemos pronto".

Pero en el archivo de Instagram de Bárbara Beltrán de ese mismo día, había una foto de dos copas de champán, chocando contra un fondo de la Torre Eiffel de noche. La mano del hombre en la foto llevaba un reloj que reconocí. El que le había regalado a Javi por su cumpleaños número 30.

La mentira era tan descarada, tan descuidada. No era solo una traición. Era un insulto.

No solo me había engañado. Me había borrado.