Capítulo 1

Máximo siempre se quejaba del trabajo físico, decía que sus manos estaban hechas para diseñar, no para ensuciarse.

Por eso, cuando vi su publicación en Instagram, me quedé helada.

Estaba en un viñedo en el Valle de Colchagua, sonriendo a la cámara, con las manos manchadas de jugo de uva. La descripción decía: "Un hombre de verdad sabe cerrar tratos en la ciudad y cosechar uvas en el campo".

Yo sabía que esa viña no era un lugar cualquiera, era la viña de la familia de Leon Lester, el nuevo arquitecto junior de nuestro estudio.

Máximo me había dicho que tenía una reunión de emergencia fuera de la ciudad.

Mentira.

Mi corazón, que ya llevaba tiempo enfriándose, se terminó de congelar. Con los dedos temblorosos, pero con una calma extraña, le di "me gusta" a la foto.

Mi teléfono explotó casi al instante. Era el chat del grupo de trabajo.

"¿Vieron eso? ¡Luciana le dio like!"

"Jajaja, qué incómodo."

"La jefa no parece muy contenta con el viaje de campo del jefe."

El caos apenas comenzaba. Un minuto después, el nombre de Máximo apareció en mi pantalla. Contesté.

"¿Se puede saber qué diablos te pasa, Luciana?" su voz sonaba furiosa, distorsionada por la mala señal del campo.

"¿Por qué le das 'me gusta' a mi foto? ¿Quieres que todos piensen que te estás burlando? ¿Que eres una cuica que desprecia a la gente que trabaja la tierra?"

No respondí. ¿Qué podía decir? ¿Que la única burla era él?

"Leon está aquí, muy afectado," continuó, su tono volviéndose más agudo. "Cree que te estás riendo de sus orígenes humildes. Tienes que disculparte con él. Ahora mismo."

Colgué.

No iba a disculparme por su mentira.

Miré el calendario. Faltaban solo dos días.

Hace tres meses, en medio de una de nuestras frías cenas silenciosas, le pasé una carpeta. "Firma esto, es para el proyecto del sur," le dije.

Él ni siquiera levantó la vista de su teléfono, donde chateaba animadamente con Leon. Tomó el bolígrafo, firmó donde le indiqué y me devolvió la carpeta sin leer una sola palabra.

No eran los papeles de un proyecto.

Eran los papeles del divorcio.

El período de reflexión de sesenta días estaba a punto de terminar. Y él no tenía ni la más remota idea.

---