Capítulo 6

La galería de arte era un espacio blanco y austero, lleno del parloteo pretencioso de la escena artística de la ciudad. César me sujetaba el brazo con fuerza, guiándome a través de la multitud. Sentía los pies como plomo.

Y entonces lo vi.

Era un lienzo enorme, un remolino caótico de negro y gris. Desde la distancia, parecía una tormenta. De cerca, podía ver la textura, la arena. Era una pieza que había diseñado años atrás en un sueño febril, un boceto digital que había titulado 'La Furia de Papá'. Un tributo a su fuerza. Y la firma en la esquina inferior no era la mía. Era la de Bárbara Cantú.

"¡Alia! ¡Viniste!".

Bárbara se deslizó hacia nosotros, una sonrisa triunfante en su rostro. Se veía radiante, viva. "Muchas gracias por la inspiración. No podría haberlo hecho sin ti. O sin tu padre".

Las últimas tres palabras fueron un susurro, destinado solo para mí.

"Este es mi trabajo", dije, mi voz temblando con una rabia que era aterradoramente fría. "Me robaste esto".

El agarre de César en mi brazo se apretó. "Alia, no hagas una escena. Bárbara se inspiró en tus conceptos iniciales. Es un homenaje".

"La firma dice 'Bárbara Cantú'", respondí, señalando el lienzo con un dedo tembloroso. "No dice 'homenaje'".

Los ojos de Bárbara se llenaron de lágrimas de cocodrilo. "Solo quería... honrarlos a ambos". Se tambaleó, llevándose una mano a la frente. "Me siento débil".

César me soltó de inmediato y corrió a su lado. "¡Bárbara! ¿Estás bien?".

Ella se apoyó en él, su cuerpo lánguido. "Es tan agresiva. Creo que me empujó".

Era una mentira descarada. No me había movido. Pero a los ojos de César, yo ya era culpable.

"¿Qué demonios te pasa?", me siseó, su rostro contorsionado en una máscara de furia. Levantó a Bárbara en sus brazos, acunándola como a una muñeca preciosa y frágil. "Ella es una artista. ¡Es sensible! Tú solo eres una criminal amargada y acabada".

Ladró una orden a dos corpulentos guardias de seguridad. "Sáquenla de mi vista. Enciérrenla en la oficina de atrás hasta que se calme".

No me resistí mientras me arrastraban. Estaba más allá de la lucha. Me empujaron a una habitación pequeña y sin ventanas y cerraron la puerta con llave. Hacía frío. Congelante. Me di cuenta de que era un cuarto frío para preservar obras de arte delicadas. La temperatura estaba casi a cero.

Me estaba castigando.

Golpeé la puerta, mi voz ronca. "¡Déjenme salir! ¡César, por favor!".

Nadie respondió. El frío se filtró en mis huesos y comencé a temblar violentamente. Mi cuerpo, ya debilitado por el cáncer y la desnutrición, no podía soportarlo. Mi conciencia comenzó a desvanecerse.

La cerradura hizo clic. La puerta se abrió. No era César. Era Bárbara.

Estaba allí, una sonrisa satisfecha y victoriosa en su rostro. En su mano, sostenía un encendedor.

"Sabes", dijo, su voz una caricia suave y venenosa, "iba a dejar que te congelaras aquí. Pero esto es mucho más apropiado".

Encendió el encendedor. La pequeña llama bailó en sus ojos. "Esta pieza se llama 'La Furia de Papá'. Veamos cómo arde".

Lanzó el encendedor sobre el lienzo.

La pintura y el medio especialmente tratados -las cenizas de mi padre- estallaron en un infierno antinatural y alimentado por productos químicos. El fuego se extendió con una velocidad aterradora, consumiendo el lienzo, consumiendo la habitación.

"¡NO!". Un grito se desgarró de mi garganta.

No pensé. Me lancé hacia adelante, hacia las llamas, tratando de apagar el fuego con mis propias manos. El calor era abrasador, el dolor insoportable, pero no me importaba. Ese era mi padre.

Bárbara chilló, tropezando hacia atrás. "¡Está loca! ¡Intenta matarme!", gritó mientras César y los guardias volvían corriendo.

"¡Alia!", rugió César, sacándome del fuego. No miró mis manos quemadas, mis pulmones llenos de humo. Solo tenía ojos para Bárbara, que ahora sollozaba histéricamente.

"¡Ella inició el fuego! ¡Me atacó!", gritó Bárbara, señalándome con un dedo tembloroso.

César me empujó al suelo. "Estás loca", gruñó, sus ojos llenos de un odio tan puro que me robó el aliento. "Simplemente no soportas ver a nadie más tener éxito".

"Las cenizas...", me ahogué, tratando de levantarme. "El agua... apaguen el fuego...".

Mis manos eran un desastre de piel en carne viva y ampollada. El dolor era una sensación distante y secundaria a la agonía en mi corazón.

"¿Sigues actuando?", se burló César, dándome la espalda para consolar a Bárbara. "Eres verdaderamente impenitente".

La habitación se llenaba de un humo negro y espeso. Las alarmas de incendio sonaban. Pero todo lo que podía ver era el último pedazo de mi padre convirtiéndose en polvo negro y sin sentido.