Capítulo 4

-La cadena de pruebas es sólida, Profesora -confirmó Alejandro. Su voz era tranquila y profesional, un ancla reconfortante en mi tormenta-. Tenemos todo.

-¿Y los poemas? -pregunté-. Los que escribió para ella. ¿Pueden usarse como evidencia de apoyo sobre su calidad moral?

-Absolutamente -dijo Alejandro-. Establecen una línea de tiempo y un motivo. Pintan una imagen muy clara de su carácter, o la falta de él.

Pensé en todas las otras cosas que había coleccionado a lo largo de los años. Los pergaminos antiguos que aceptó de un desarrollador que buscaba cambios de zonificación. Los relojes de lujo de un cabildero. Cada artículo era un eslabón en una larga cadena de corrupción.

-El arte, los regalos... ¿tienes un registro de todo?

-De cada pieza -confirmó-. Con tasaciones verificadas y registros de quién se los dio, y cuándo.

Apreté mi teléfono, la pantalla todavía mostraba la foto de ellos con sus anillos a juego. La imagen ardía en mi mente.

-¿Qué le pasará, Alejandro? Si entrego esto.

Hubo una ligera pausa.

-Dado el valor de los sobornos y la evidencia de lavado de dinero... se enfrenta a cadena perpetua. Sin libertad condicional.

Mis ojos se nublaron de lágrimas de nuevo. Cadena perpetua. Se sentía tan final, tan devastador. Pero, ¿qué opción me había dejado?

Necesitaba actuar rápido. Él estaba planeando su nueva vida, una vida construida sobre mis cenizas. Probablemente pensaría que perder su reputación era un pequeño precio a pagar por una nueva familia.

Recordé el día de nuestra boda. Me había susurrado al oído: "Hasta que la muerte nos separe, Helena". Era una promesa que había roto en todos los sentidos, excepto en el más literal.

-Adelante, Alejandro -dije-. Preséntalo.

-Lo haré -dijo en voz baja.

Colgué y me quedé mirando por la ventana, viendo caer la lluvia. ¿Cómo podían las promesas de un hombre convertirse en polvo tan fácilmente? Se había convertido en lo mismo que solía despreciar: un tonto corrupto y egoísta.

Me quedé con Javier, recuperando mis fuerzas, esperando. Carlos nunca llamó. Pero la red de amigos de Javier me mantenía informada. Carlos se reunía con abogados a diario, tratando de acelerar la transferencia de la casa de campo a nombre de Kandy.

Intentaba asegurar su futuro antes de divorciarse de su esposa "moribunda".

Continué interpretando mi papel. Le dejé pensar que estaba débil, ajena y desvaneciéndome en el cuarto de huéspedes de mi sobrino.

Un mes después, decidí que mi "cáncer" había entrado en una remisión milagrosa e inexplicable. Hice que Javier me llevara a casa.

Entramos y encontramos a Carlos en la sala, hablando por teléfono. Me vio y su rostro pasó de la sorpresa al puro y absoluto horror.

-¿Qué haces aquí? -tartamudeó, terminando rápidamente su llamada-. Te... te ves...

-¿Mejor? -terminé por él-. Sí. Los médicos lo llaman un milagro.

Me miró fijamente, con los ojos muy abiertos por la incredulidad y un destello de algo más: decepción. Estaba decepcionado de que no estuviera muerta.

Javier puso una mano de apoyo en mi brazo, pero la aparté. Caminé hacia mi esposo, con pasos lentos y firmes.

La rabia que había estado reprimiendo durante meses finalmente estalló. Las lágrimas corrían por mi rostro mientras levantaba la mano y lo abofeteaba, con fuerza, en la cara. El sonido resonó en la habitación silenciosa.

-Estás decepcionado, ¿verdad? -grité, mi voz cruda de dolor-. ¡Esperabas que simplemente me muriera y te facilitara las cosas!

El dolor en mi pecho estalló, una agonía real y física.

-¡Estuve en el hospital! ¡Mi corazón falló! ¿Y dónde estabas tú? ¡Estabas con ella! ¡Comprándole coches y anillos mientras yo luchaba por mi vida!

Cada palabra era un fragmento de vidrio rasgando mi garganta. Mi corazón estaba verdaderamente roto, aunque el cáncer fuera una mentira. Este dolor era real.

Intentó alcanzarme, su expresión una torpe mezcla de conmoción y culpa.

-Helena, yo... no lo sabía.

Era una excusa patética y cobarde.

Agarré la manga de su costoso suéter de cachemira, aferrándome a él como una mujer que se ahoga.

-Quiero una última cosa, Carlos.

Estaba actuando, pero la desesperación en mi voz era real.

-Diez días -rogué-. Solo diez días. Llévame a la casa de campo. Tengamos un último recuerdo en el lugar donde fuimos felices. Después de diez días, firmaré los papeles del divorcio. Me iré y nunca más me volverás a ver.

Me miró, a mi rostro surcado de lágrimas. Pensó que yo era una mujer moribunda, aferrándome a un último hilo de esperanza. Pensó que mi condición cardíaca acabaría conmigo pronto. Su lástima, su arrogancia, lo hicieron aceptar.

-Está bien, Helena -dijo, su voz suave con condescendencia-. Diez días.

Clavé las uñas en mi propia palma, el dolor agudo me ancló a la realidad. Él no sabía la verdadera razón por la que quería esos diez días.

Cuando nos casamos, le hice una promesa. "Sé que los hombres en tu posición enfrentan tentaciones", le había dicho. "Te permitiré tres errores. La primera vez, te perdonaré. La segunda vez, te daré la oportunidad de arreglarlo. Pero la tercera vez, Carlos, te destruiré".

Su aventura fue el primer error. Había intentado perdonarlo. Mi falsa enfermedad fue la segunda oportunidad, mi intento desesperado de hacer que arreglara lo que había roto.

Esta era su tercera y última oportunidad. Sinceramente, esperaba que la tomara.