Capítulo 5

El hospital se convirtió en mi santuario, una fortaleza blanca y estéril donde podía esconderme del sofocante "amor" de Franco. Me había trasladado a un ala privada, un lugar tan exclusivo que parecía más un hotel de lujo. Estaba castigando a los "atacantes" que había contratado, montando un gran espectáculo de justicia para el público. Un hombre estaba en la cárcel, un matón de bajo nivel que asumió la culpa, su familia ahora financieramente segura de por vida.

Franco siempre estaba allí, el omnipresente y afligido esposo, con los ojos enrojecidos por lo que el mundo veía como noches de insomnio y preocupación. Yo lo veía por lo que era: agotamiento por hacer malabares con dos vidas.

-Todo es mi culpa -susurraba, enterrando su rostro en mis manos-. Debería haberte protegido.

Era un actor fenomenal. Casi tenía que admirar su oficio.

Una noche, anunció una sorpresa.

-Una subasta de caridad -dijo, con los ojos brillantes-. Para recaudar fondos para las víctimas de crímenes violentos. En tu honor, mi amor.

La hipocresía era impresionante.

Hizo que un equipo de estilistas me vistiera, mis moretones cuidadosamente ocultos bajo capas de maquillaje y seda. Me condujo al gran salón de baile del hotel más caro de la ciudad, con mi brazo entrelazado en el suyo. Éramos la imagen de la resiliencia y la devoción. Los flashes de las cámaras estallaban. La gente murmuraba sus condolencias y admiración.

La subasta fue un espectáculo de riqueza y poder. Franco estaba en su elemento, magnánimo y encantador. Compró todo lo que yo siquiera miraba. Un collar de diamantes. Un coche deportivo de época. Una isla privada. Cada compra era una declaración pública de su amor por mí, una actuación para la multitud aduladora.

Se inclinaba y susurraba:

-¿Hay algo más que quieras, mi Elsa? ¿Lo que sea? Te compraría la luna.

No sentía más que un dolor frío y hueco.

Se arrodilló ante mí en medio de la pista de la subasta, frente a todos, para masajear mis pies, quejándose de que debían estar adoloridos. Se quitó el saco de su traje de miles de dólares y lo colocó sobre mis piernas, alegando que podría tener frío. La multitud suspiró con adoración colectiva.

Luego, se presentó el último artículo. Un impresionante collar de zafiros y diamantes. "El Corazón del Mar".

Se me cortó la respiración. Era de mi madre. La última de sus joyas, lo único que no había podido salvar después de la muerte de mis padres. Se había perdido, vendido para pagar deudas. Lo había lamentado durante años.

La puja comenzó. Fue feroz. Pero Franco fue implacable. Superó a todos, pagando una cantidad de dinero verdaderamente obscena. El martillo cayó. Era suyo. Era mío.

Un mesero trajo la caja de terciopelo a nuestra mesa. Mientras me la presentaba, su mano tembló y la caja se resbaló. El collar cayó al suelo con estrépito.

El rostro de Franco se convirtió en un trueno.

-¡Idiota torpe! -rugió, su voz restallando como un látigo en la habitación repentinamente silenciosa. La máscara se había deslizado. El encantador filántropo había desaparecido, reemplazado por un tirano frío y cruel.

El mesero, un joven de no más de veinte años, palideció y cayó de rodillas, balbuceando disculpas.

-Sáquenlo de mi vista -gruñó Franco a su seguridad-. Y asegúrense de que nunca vuelva a trabajar en esta ciudad.

El subastador intentó intervenir, pero una mirada al rostro de Franco y retrocedió.

Franco se volvió hacia mí, su expresión suavizándose instantáneamente de nuevo a una de profundo amor.

-No te preocupes, mi amor. Te conseguiré otro. Uno mejor.

Solo lo miré, mi mente dando vueltas. Entonces, oí un sonido desde la dirección de los baños. La voz de una mujer, tratando de sofocar un sollozo.

Era Karla.

Me disculpé. Necesitaba ver. Seguí el sonido hasta el tocador de damas. Estaba allí, inclinada sobre un lavabo, echándose agua en la cara. Su glamoroso maquillaje estaba corrido.

-Ese patán torpe -murmuró a su reflejo-. Casi lo arruina todo.

Entonces lo vi. La marca en su hermoso y caro vestido. La forma del collar. No solo se había caído. Había sido presionado contra ella, con fuerza.

-A veces es tan brusco -se quejó a una amiga por teléfono, su voz un lloriqueo arrastrado-. Le dije que no lo escondiera ahí. Es tan incómodo.

Mi sangre se heló. No había comprado el collar para mí. Lo había comprado para ella. Y la había hecho esconderlo en su cuerpo, debajo de su vestido. Estaba paseando a su amante, usando el collar de mi madre, justo delante de mis narices.

Vi el collar entonces, sobre el mostrador junto a su bolso. Lo había recuperado del suelo. Lo recogió, su expresión una mezcla de triunfo y codicia.

-Pero ahora es mío -arrulló-. Todo mío.

Sentí una rabia cegadora, tan pura y caliente que quemó los últimos vestigios de mi dolor. Había tomado el recuerdo de mi madre, lo único puro que me quedaba, y lo había usado para adornar a su puta.

Salí de la habitación, mis movimientos rígidos y robóticos. Volví a la mesa. Franco esperaba, su rostro una máscara perfecta de preocupación.

-¿Estás bien, mi amor? -preguntó, tomando mi mano.

Me sacó del salón de baile, lejos de las miradas indiscretas. En el pasillo vacío, me atrajo a sus brazos.

-Siento lo que pasó -susurró en mi cabello-. Me encargaré de ese mesero. Lo prometo.

Levanté la vista hacia su rostro, el rostro hermoso y mentiroso que una vez había adorado.

-Franco -dije, mi voz peligrosamente tranquila.

-¿Sí, mi amor?

-Se acabó.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire, simples y finales. El amor se había ido. El dolor se había ido. Todo lo que quedaba era una promesa.

Una promesa de ruina.