Capítulo 4

POV Elara:

Me senté en silencio en el borde de la cama del hospital mientras un médico cosía el corte en mi pierna. Dante estaba junto a la ventana, de espaldas a mí, su voz un murmullo bajo en su teléfono. Su atención estaba a un mundo de distancia, su preocupación por mí una máscara tan delgada que podía ver la indiferencia a través de ella.

Se había enamorado de ella y era el último en saberlo. El pensamiento era tan amargo que casi sabía a risa.

-¿Te duele? -preguntó finalmente, guardando su teléfono y volviéndose hacia mí. Su ceño se frunció con lo que pretendía ser preocupación-. ¿Tienes hambre?

-Ve con Isabela -dije, mi voz desprovista de inflexión-. Debe haber estado aterrorizada.

-Esto no se trata de ella -insistió, su mandíbula tensándose-. Mi vida con ella es una actuación, Elara. Lo sabes.

Encontré su mirada, una extraña calma se apoderó de mí. El dolor físico, agudo y limpio, había cauterizado la última de mis esperanzas.

-¿Y si nunca tiene al heredero, Dante? ¿Entonces qué?

Su silencio fue la única respuesta que necesité. Y en él, encontré una liberación profunda y liberadora. Soportaría esto -esta vida, este matrimonio- hasta el aniversario de la muerte de mi padre. Y luego me iría.

Mientras una enfermera me administraba una vacuna contra la rabia -la indignidad final-, lo vi salir al pasillo, con el teléfono ya pegado a la oreja. A través del cristal, pude ver la suave curva de sus labios, una dulzura en sus ojos reservada solo para ella. Me di la vuelta, la vista una herida fresca.

Recordé las palabras de Catalina Moreno de años atrás, siseadas en un pasillo frío y vacío: "Nunca serás suficiente para él. No tienes el linaje. Eres una debilidad que no puede permitirse".

Tenía razón.

Para mi cumpleaños, Dante hizo un gran gesto. Un restaurante entero frente al río -una joya resplandeciente con vistas al agua- reservado solo para nosotros.

-¿No tienes miedo de que Isabela se moleste? -pregunté mientras me apartaba la silla.

-No menciones su nombre esta noche -espetó, su voz una cuchilla.

Sacó una pequeña caja de terciopelo. Dentro había una delicada pulsera de jade. El reconocimiento fue instantáneo y frío. Era la misma de las revistas de chismes, el regalo que Isabela había rechazado públicamente, llamándolo "corriente". La bilis me quemó la garganta.

Forcé una sonrisa mientras él la abrochaba en mi muñeca. Se relajó visiblemente, complacido con lo que confundió con aprecio.

Justo en ese momento, el cielo más allá de las ventanas panorámicas se encendió. Una lluvia de estrellas. Una cascada de astros fugaces pintaba rayas plateadas sobre el lienzo negro aterciopelado de la noche. Habíamos prometido ver una juntos, hace una vida.

Por un segundo fugaz, mi corazón dolió con el fantasma de lo que habíamos perdido. Estaba a punto de agradecerle, de ofrecer una sola pizca de calidez en esta nueva y fría realidad nuestra.

Pero las pesadas puertas de cristal del restaurante se abrieron de golpe. Isabela estaba recortada en el umbral, su rostro un desastre de lágrimas, aferrando el cuerpo inerte de un pequeño cachorro blanco a su pecho.

-¡Tú lo envenenaste! -chilló, su dedo tembloroso apuntando directamente hacia mí-. ¡Mataste a mi bebé!