Capítulo 3

Camilo regresó a la tarde siguiente.

No estaba solo.

Clara bajó las escaleras y encontró a Casandra Franco acurrucada en el sofá, envuelta en una manta de cachemira, luciendo pálida y frágil.

"Clara", dijo Casandra, su voz un susurro dulce e inocente. "Espero que no te importe. El doctor dijo que necesito que alguien me cuide, y Camilo insistió en que me quedara aquí".

Clara sabía que era mentira. Camilo nunca "insistiría" en algo tan problemático. Esto era obra de Casandra.

"No me importa", dijo Clara en voz baja.

Camilo bajó las escaleras entonces, ajustando la manta alrededor de los hombros de Casandra con una ternura que hizo que a Clara se le revolviera el estómago.

"Clara", dijo, sin mirarla. "Casandra necesita descansar. Tú puedes cuidarla".

No era una petición. Era una orden.

Casandra sonrió dulcemente. "Oh, no podría imponerme. Estoy segura de que Clara todavía está débil por... todo".

"Está bien", dijo Camilo, su tono despectivo. "De todos modos, no tiene nada mejor que hacer".

Las palabras fueron un golpe bajo casual. La veía como nada más que una sirvienta, una conveniencia.

Clara se mordió el labio, saboreando la sangre. Asintió en silencio.

"Tengo un poco de hambre", dijo Casandra, mirando a Clara con ojos grandes e inocentes. "¿Podrías prepararme un poco de atole? Del que le preparas a Camilo. Dice que es su favorito".

Las manos de Clara se cerraron en puños. Nunca había cocinado para nadie más que para Jesús y, por extensión, para Camilo. Era una artista, una pintora. Había sido mimada y cuidada toda su vida.

Quería decir que no. Quería gritar.

Pero entonces sintió los ojos de Camilo sobre ella, fríos y amenazantes.

Abrió los puños y se dirigió a la cocina sin decir palabra.

Le tomó media hora preparar el atole. Cuando lo trajo, Camilo se había ido, habiendo tomado una llamada de trabajo en su estudio.

Casandra estaba sola en la sala. La máscara dulce y frágil había desaparecido. Sus ojos eran agudos y burlones.

"Realmente eres una perra patética, ¿sabes?", se burló. "Diez años, y todavía te trata como basura".

Clara dejó el tazón en la mesa de centro.

Casandra arrugó la nariz con disgusto. "Esto está demasiado caliente. No puedo comerlo. Hazlo de nuevo".

Clara vaciló. Tomó el tazón, con la intención de volver a la cocina.

De repente, Casandra le arrebató el tazón de las manos y deliberadamente se vertió el atole caliente sobre su propio brazo.

Soltó un grito desgarrador.

"¡Ahh! ¡Me quema!".

Camilo salió furioso de su estudio, con el rostro oscuro de ira. Vio a Casandra agarrándose el brazo rojo y escaldado y a Clara de pie sobre ella con el tazón vacío.

No preguntó qué pasó. Se abalanzó hacia adelante y agarró la muñeca de Clara, su agarre como un tornillo de banco.

"¿Qué demonios hiciste?", rugió.

Casandra ya estaba llorando, su voz ahogada por lágrimas falsas. "¡No es su culpa, Camilo! Solo dije que estaba un poco caliente... no quise hacerla enojar".

"Yo no...", comenzó Clara, pero Camilo ya la estaba sacudiendo, con los ojos encendidos.

"¡Cállate! Te lo advertí. Te advertí que no la tocaras".

Le apartó la mano con tanta fuerza que ella tropezó hacia atrás, golpeándose contra la pared. El impacto le hizo castañetear los dientes.

Levantó a Casandra en brazos con cuidado, su voz suavizándose. "Está bien. Llamaré a un doctor".

Mientras se la llevaba, Casandra miró por encima de su hombro a Clara. Sus labios se curvaron en una sonrisa triunfante y viciosa.

Clara se deslizó por la pared, su cuerpo temblando. La lucha se desvaneció de ella, dejando solo un vasto y hueco agotamiento.

Se abrazó las rodillas, haciéndose pequeña.

"Jesús", susurró en el silencio. "Por favor... ven a buscarme".