Capítulo 8

Sofía POV:

-No fue así -dijo Alejandro, su voz todavía exasperantemente tranquila-. La inauguración de su galería se acercaba, y tuvo un... bloqueo creativo. Un disco duro con su propio trabajo se corrompió. Estaba en pánico.

-¿Un bloqueo creativo? -repetí, mi voz subiendo a un chillido histérico-. ¿Así que le diste el trabajo de mi vida para que lo 'tomara prestado'? -La palabra fue un insulto venenoso en mi lengua-. ¡Robaste mis fotografías, mi alma, y se las diste para que las colgara en una pared y las llamara suyas!

-Te compensaré -dijo, como si discutiera una transacción comercial-. Di tu precio, Sofía. Una galería propia. Un fondo de arte multimillonario a tu nombre. Lo que quieras.

Lo miré, sin palabras. ¿Creía que podía comprar mi alma? ¿Creía que mi arte, la esencia misma de quién era yo, tenía un precio?

-No puedes comprarlo de vuelta, Alejandro -gruñí-. No puedes ponerle un precio a esto. -Hice un movimiento para pasar a su lado, mis ojos fijos en la puerta-. Voy a ir a esa galería, y le voy a decir al mundo que tu preciosa Camila es un fraude y una ladrona.

-No -dijo, su voz de repente como el hielo. Me agarró la muñeca, su agarre tan fuerte que grité-. No lo harás.

Luchamos, una danza frenética y desesperada de furia y control. Él era más fuerte, su cuerpo un muro inflexible. Me retorcí, tratando de liberarme, mi pie resbalando en el suelo pulido.

Caí.

El mundo se inclinó, y caí hacia atrás, por la gran y amplia escalera de nuestro penthouse. Aterricé en el fondo en un montón, un dolor agudo y abrasador recorriendo mi tobillo.

El rostro de Alejandro se puso blanco. Por primera vez, vi un pánico genuino e inalterado en sus ojos. Bajó las escaleras en un instante, arrodillándose a mi lado, sus manos flotando, con miedo de tocar.

-Sofía -respiró, su voz tensa por un miedo que era casi creíble.

Revisó mi tobillo, su toque sorprendentemente gentil.

-No está roto, solo esguinzado -pronunció, su evaluación de CEO regresando. No llamó a una ambulancia. No querría un registro público.

Me levantó y me llevó al sofá.

-Traiga al doctor -le ladró a una sirvienta de aspecto aterrorizado. Luego se volvió hacia otra-. La señora Garza no debe salir de esta casa. Bajo ninguna circunstancia.

Me estaba aprisionando. Por ella. Para proteger su reputación, me estaba encerrando en esta jaula dorada.

El médico privado vino y se fue, vendando mi tobillo y dejándome con un frasco de analgésicos. Todo el tiempo, Alejandro estuvo de pie sobre mí, un guardia silencioso e imponente.

Cuando el médico se fue, se arrodilló a mi lado. Extendió su brazo, la manga de su cara camisa arremangada para revelar su antebrazo fuerte y pálido.

-Adelante -dijo, su voz suave-. Muérdeme. Golpéame. Lo que sea que necesites hacer. Sácalo.

Miré su brazo, y luego su rostro. Me estaba ofreciendo una liberación, un objetivo físico para mi rabia, para que luego pudiera pasar al siguiente paso de su control de daños.

Me abalancé y le clavé los dientes en la carne, mordiendo con toda la furia y el desamor de mi alma. Saboreé la sangre. Ni siquiera se inmutó, solo cerró los ojos y absorbió el dolor.

Cuando finalmente lo solté, estaba sangrando. Miró la herida con desapasionamiento, luego metió la mano en su chaqueta y sacó su cartera. Extrajo una tarjeta negra, una Centurion, y la colocó en la mesa frente a mí.

-Por tu dolor y sufrimiento -dijo, su voz plana.

Solo me reí, un sonido roto y vacío.

-¿Crees que puedes arreglar esto con dinero? Es una ladrona, Alejandro. Y el mundo del arte es más pequeño de lo que crees. Mi estilo es reconocible. La gente lo sabrá.

Como si fuera una señal, su asistente, un joven perpetuamente nervioso llamado Leo, entró corriendo, sosteniendo una tableta.

-Señor, hay un problema. La exposición... hay una protesta masiva en línea. Docenas de críticos y fotógrafos están señalando las similitudes entre el trabajo de la señorita Solís y... y las fotos publicadas de la señora Garza. Lo están llamando plagio.

La mandíbula de Alejandro se tensó. Me lanzó una mirada furiosa y acusadora.

-¿Hiciste esto? ¿Filtraste esto?

-No tuve que hacerlo -dije, una sombría satisfacción floreciendo en mi pecho-. Mi trabajo habla por sí mismo. A diferencia del de tu pequeña protegida.

Leo, con aspecto aterrorizado, añadió:

-Señor, tienen razón. El uso característico de la luz y la sombra de la señora Garza es... inconfundible. Es su huella artística.

Alejandro le lanzó a Leo una mirada tan fría que podría haber congelado el fuego. Leo se encogió visiblemente.

-Necesito que arregles esto, Sofía -dijo Alejandro, su voz peligrosamente baja. Se volvió hacia mí, sus ojos duros como la piedra-. Iniciarás sesión en tu cuenta pública y emitirás una declaración. Dirás que tú y Camila son colaboradoras. Que la apadrinaste. Que le diste permiso para usar las fotos.

Lo miré, horrorizada.

-¿Quieres que mienta por ella? ¿Que sacrifique mi propia integridad artística para salvar la suya?

-No permitiré que su reputación se arruine -declaró, como si fuera un hecho de la naturaleza, como la gravedad.

-No -dije, la palabra un voto final e inquebrantable-. No lo haré.

Su rostro, que había sido una máscara de frío control, se endureció hasta convertirse en algo aterrador. La temperatura en la habitación se desplomó.

-Entonces no me dejas otra opción -dijo, su voz un susurro escalofriante. Se volvió hacia sus guardias-. Llévenla al almacén del sótano. Enciérrenla.

Mi sangre se heló. El almacén. Era un espacio pequeño, sin ventanas, completamente oscuro. Cuando era niña, mi padre solía encerrarme en un armario oscuro como castigo. Tenía un miedo profundo y primario a la oscuridad, a los espacios cerrados. Alejandro lo sabía. Se lo había contado una vez, en un raro momento de vulnerabilidad, mi voz temblando mientras relataba el trauma infantil.

Estaba usando mi miedo más profundo, mi herida más íntima, como un arma contra mí. Para protegerla a ella.

Los guardias me agarraron los brazos. Miré a Alejandro, mis ojos suplicantes. Esto era una crueldad más allá de cualquier cosa que hubiera hecho antes. Esto no era solo manipulación; era tortura.

No me devolvió la mirada. Simplemente se quedó allí, una estatua de mármol de un hombre, mientras sus guardias me arrastraban, pateando y gritando, hacia la oscuridad.

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