Capítulo 5

Punto de vista de Sofía "Cicatriz" Velasco:

En el momento en que volví a entrar al penthouse, lo supe.

El silencio era un peso físico, tan denso que gritaba. Me esperaban en la sala, mi padre de pie, Karla posada en el brazo del sofá como un buitre esperando la matanza.

Tenía formas de saberlo todo. Cámaras, rastreadores, hombres que informaban cada movimiento que hacía. Había sido una tonta al pensar que podía operar en su ciudad sin que él lo supiera. Un error de novata.

Su furia era una fuerza física, una ola de calor que me golpeó cuando salí del elevador.

No habló, solo caminó hacia la barra de la cocina. Cogió la taza de café -mi taza de café, la que usaba todas las mañanas- y la arrojó contra la pared, a centímetros de mi cabeza.

Un fragmento de cerámica pasó zumbando junto a mi cara, cortando una línea delgada y caliente de dolor en mi mejilla.

Karla dejó escapar un pequeño y teatral jadeo.

"Ricardo, cariño, es solo una niña. Probablemente me asustó más a mí que a nadie".

Su fingida preocupación fue otra vuelta de tuerca.

Me agarró del brazo, su agarre un tornillo de acero en mi bíceps.

"Me robaste", siseó, su cara a centímetros de la mía, su aliento caliente de ira. "Robaste mi dinero. Para ella".

Me clavó un papel en el pecho. Un estado de cuenta bancario. Mostraba una transferencia de una nueva cuenta que había abierto a una de mi madre. Me había vuelto descuidada, desesperada por hacerle llegar el dinero rápidamente.

"Lo quiero de vuelta", gruñó. "Todo. El dinero que le diste a esa mujer. Y cada peso que tienes escondido en este departamento".

No tenía sentido negarlo.

Me arrastró a mi habitación y observó con fría satisfacción cómo levantaba la tabla suelta del piso y le entregaba el resto del dinero. Tomó mi tarjeta de débito y los cuarenta mil pesos que me quedaban en la mochila.

Luego me cateó, sus manos moviéndose sobre mi cuerpo con una posesión brutal e invasiva que me erizó la piel.

Esto nunca fue por el dinero. Fue por el poder. Por recordarme a quién, y a qué, pertenecía.

Mi castigo fue simple. Psicológico. Debía pararme en la sala, de cara a la pared.

Estuve allí durante horas, con las piernas adoloridas, la mejilla ardiendo, mientras las luces de la ciudad fuera de mi jaula dorada parpadeaban y el cielo sangraba del anochecer a la noche profunda y silenciosa.

Había tomado el salvavidas de mi madre. Había reafirmado su dominio.

Pero mientras estaba allí, mirando la pared en blanco, el odio frío en mi pecho no se encogió. Ni siquiera ardió lentamente. Se solidificó. Se endureció de un carbón ardiente a algo duro como un diamante, afilado e irrompible.