Capítulo 5

POV Alana:

La mirada de Bernarda era un láser, inmovilizando a Damián.

"¿Quieres continuar con esta farsa con Kendra? Bien. Pero no arrastrarás el nombre de los Garza por el lodo con sus patéticos planes. Y no destruirás a Alana Ríos".

La mandíbula de Damián se tensó. Abrió la boca, luego la cerró. Sabía que no debía discutir con su madre cuando estaba así.

Me lanzó una mirada. Un destello de algo indescifrable en sus ojos. ¿Molestia? ¿Derrota? No me importaba.

Luego, se dio la vuelta y salió furioso de la habitación, la puerta cerrándose con un suave clic detrás de él.

Bernarda lo vio irse, luego centró toda su atención en mí. Sus ojos, astutos y evaluadores, escanearon mi rostro magullado.

"Eres una chica lista, Alana", dijo, su voz más suave ahora, pero aún cortante. "Más lista de lo que Damián te da crédito. Más resistente de lo que cualquiera en esta familia espera".

Logré una débil sonrisa. El cumplido se sentía hueco, pero el apoyo era real.

"Nuestro acuerdo sigue en pie", continuó. "El divorcio. Los fondos. Los contactos. Mi palabra es mi ley. Y tengo recursos que ni siquiera Damián conoce".

Se inclinó más cerca, su voz bajando a casi un susurro.

"Nunca aprobé tus orígenes. Pero respeto la fuerza. Y tú, Alana, la tienes de sobra. Mucho más que esa chica Montenegro. O incluso que mi propio hijo, al parecer".

Después de eso, Damián no volvió a visitarme. La enfermera, Sara, me dijo que lo habían visto distante, absorto en su teléfono. Probablemente Kendra.

El hospital me dio de alta unos días después, con el brazo enyesado, mi cuerpo todavía adolorido. Me llevaron de vuelta al penthouse. El silencio era ensordecedor.

Para mi sorpresa, el ciclo de noticias sobre mi "incidente" en la fiesta se había calmado. El nombre de Kendra estaba por todas partes, pero no por su supuesta crueldad. En cambio, artículos elogiosos sobre sus "iniciativas filantrópicas" y su "genio de la moda" llenaban los portales. Bernarda. Lo sabía. Estaba torciendo la narrativa. Protegiendo el nombre de su familia, incluso si eso significaba enterrar el escándalo de Kendra.

Una semana después, Damián me convocó. No a su estudio. A un evento público. Una gala. Para una de las "organizaciones benéficas" de Kendra.

Era una trampa. Lo supe en el momento en que llegó la invitación. Me estaba exhibiendo, un trofeo roto, para mostrar al mundo la supuesta benevolencia de Kendra. Todavía me dolía el brazo. Mis costillas gritaban con cada respiración. Pero no les daría la satisfacción de verme completamente rota.

Me puse el vestido más elegante que tenía, elegido por la asistente de Bernarda. Era de un verde esmeralda profundo, diseñado para distraer la atención del yeso en mi brazo, que estaba cubierto por una delicada manga de seda.

La gala era un espectáculo deslumbrante de riqueza y superficialidad. Kendra, radiante de blanco, era la reina del baile. Damián, a su lado, parecía casi orgulloso.

Me acompañó a entrar, su agarre en mi brazo sano era posesivo. Una imagen perfecta de armonía marital. Una mentira.

Nos movimos entre la multitud, una sonrisa forzada pegada a mi rostro. Kendra pasó a nuestro lado, sus ojos brillando con triunfo. Susurró: "Disfruta del espectáculo, Alana. Así es como se ve ganar".

De repente, un mesero, sobrecargado con una bandeja de bebidas, tropezó directamente conmigo. Una cascada de vino tinto salpicó mi vestido.

"¡Dios mío!", gritó el mesero, genuinamente angustiado. "¡Lo siento muchísimo, señora Garza!".

Mi cara ardía. Un accidente forzado. Por supuesto. Obra de Kendra, sin duda. Los ecos de ese viejo recuerdo universitario, el vino derramado, las burlas. Era una recreación deliberada. Una humillación pública. Otra vez.

Damián, siempre un caballero en público, secó mi vestido con una servilleta.

"Está bien, Alana. Ve a limpiarte. Sara te mostrará dónde".

Sara, la asistente de Bernarda, apareció como por arte de magia. Me llevó, por un pasillo silencioso, a un baño privado.

Cerré la puerta detrás de mí, me quité el vestido arruinado y comencé a limpiar el vino de mi piel. Mi brazo palpitaba. Mi cabeza martilleaba.

De repente, la puerta se abrió de golpe. Un hombre que no reconocí, con el rostro sonrojado y los ojos desorbitados, entró tambaleándose. Estaba claramente borracho.

"Vaya, vaya, ¿qué tenemos aquí?", arrastró las palabras, bloqueando la puerta. "Un pajarito, solo y mojado".

El miedo, frío y agudo, me atravesó. Estaba a medio vestir. Vulnerable.

"¡Fuera!", espeté, acercando el vestido limpio a mi cuerpo.

Se rio, un sonido lascivo. Se abalanzó sobre mí. Sus manos, apestando a alcohol, agarraron mi brazo.

"No te hagas la difícil, querida", respiró, su rostro demasiado cerca. "Todo el mundo sabe que solo eres el juguetito de Damián. ¿Qué más da uno más?".

La rabia, primaria y protectora, estalló dentro de mí. No era un juguetito. No era débil.

Pateé. Fuerte. Mi pie conectó con su espinilla. Gritó, retrocediendo.

"¡Zorra!", gruñó, sus ojos ahora llenos de malicia. Se abalanzó de nuevo, más rápido esta vez.

Me derribó al suelo. Mi cabeza golpeó el piso de baldosas con un ruido sordo y nauseabundo. El mundo giró. Su peso me aplastaba. Sus manos rasgaban mi vestido.

Vergüenza. Asco. Furia. Todo se arremolinaba en un cóctel aterrador.

Luché con todo lo que tenía. Mis uñas arañaron su rostro. Mi brazo enyesado, inútil, aún intentaba alejarlo.

Rugió de dolor y frustración. Me abofeteó. Fuerte. Mi cabeza se giró bruscamente. Estrellas explotaron detrás de mis ojos.

Inmovilizó mi brazo bueno, rasgando mi ropa. Estaba indefensa. La desesperación amenazaba con ahogarme. *¿Es esto? ¿Así es como termina?*

Justo en ese momento, la puerta se abrió de golpe.

Una figura oscura se recortó contra la luz. Luego, un borrón de movimiento. El hombre sobre mí fue arrancado, enviado a través del suelo. Un crujido nauseabundo resonó en la pequeña habitación.

Yacía jadeando, mi cuerpo magullado y tembloroso, mi vestido hecho jirones.

Luego, flashes. Una ráfaga de luces de cámara. Voces gritando.

"¡Es Alana Garza!".

"¿Qué pasó aquí?".

"¿Es Damián Garza? ¿A quién acaba de golpear?".

Levanté la vista. Damián. Su rostro era una nube de tormenta de furia. Estaba de pie sobre el hombre, que gemía en el suelo.

Kendra apareció en la puerta, con los ojos muy abiertos, un jadeo escapando de sus labios. Pero su mirada no estaba en mí. Estaba en las cámaras. Su rostro cambió instantáneamente a uno de fingido shock y preocupación.

"¡Oh, Dios mío, Alana!", gritó, su voz un susurro teatral. Se cubrió la boca con la mano, luego se inclinó hacia un reportero cercano. "¡Esto es terrible! Siempre ha sido tan... frágil. Espero que esté bien".

Sus palabras se retorcieron en mis entrañas. Frágil. Me estaba pintando como una víctima de nuevo. Pero una débil. Una patética. Y se estaba asegurando de que todo el mundo lo supiera.

Me miró a los ojos. Su sonrisa era como una navaja. *Él te salvó, Alana. Pero sigue siendo mío. Sigues siendo solo una víctima en mi juego*.

Una nueva ola de desesperación me invadió. Esto había sido planeado. Todo. Otro espectáculo público. Otra forma de humillarme. Para mostrar el "heroísmo" de Damián. Para cimentar el control de Kendra.

Damián se giró, sus ojos encontrándome en el suelo. Su rostro se suavizó, un destello de genuina preocupación. Pero era demasiado tarde. Vi los hilos. Vi a la titiritera.

Se quitó el saco del esmoquin, envolviéndolo alrededor de mis hombros temblorosos, cubriendo mi vestido roto. Me levantó en sus brazos, ignorando las cámaras parpadeantes, ignorando los susurros. Me abrazó con fuerza, sacándome de la habitación, a través de la multitud conmocionada, y fuera de la gala.

Mi rostro estaba enterrado contra su pecho. Sentí el retumbar de los latidos de su corazón. Y entonces, llegaron las lágrimas. Lágrimas calientes y silenciosas que corrían por mi rostro, empapando su camisa.

Mi padre. Mi hogar. Mi dignidad. Todo perdido. ¿Para qué? ¿Para ser exhibida, humillada, golpeada y luego "rescatada" por el mismo hombre que permitió que todo sucediera?

¿Es esto lo que vale mi vida? ¿Es este el precio de ser pobre?