Capítulo 6

Elisa POV:

Recordaba esas noches vívidamente. Las noches en que lo llamaba, con la voz temblorosa, rogándole que volviera a casa, que hablara, que simplemente reconociera mi dolor. El teléfono sonaba sin respuesta, o se iba directo al buzón de voz. Le enviaba mensajes desesperados, párrafos que derramaban mi miedo, mi dolor, mi confusión. "Carlos, por favor, solo dime qué está pasando. ¿Por qué estás haciendo esto?". Se quedaban sin leer, o se encontraban con su silencio exasperante.

Las historias de Instagram de Brenda sobre su "divertido" viaje de esquí aparecían, un recordatorio constante y burlón de dónde estaba y con quién estaba. Mientras yo estaba en casa, asfixiándome bajo un manto de ansiedad, él estaba fuera pasándosela en grande, disfrutando de la adoración de ella. El frío silencio de él, la ruidosa celebración de ella... era una tortura psicológica. Había sentido que me estaba muriendo, lenta, agónicamente. Hubo momentos en los que realmente creí que no podría sobrevivir otra hora de agonía emocional.

Ahora, viendo a Carlos desmoronarse ante mí, con el rostro manchado y surcado de lágrimas, sentí una irónica sensación de desapego. Su dolor, por muy teatral que fuera, era real para él. Pero era una fracción de lo que yo había soportado. Y no sentí nada por ello. Ni piedad, ni ganas de consolar, ni deseo de calmar. El pozo de empatía que sentía por él se había secado por completo, totalmente árido.

"Carlos", dije, mi voz todavía peligrosamente tranquila, "tienes que parar. Estás haciendo el ridículo. No arrastres a estos pobres hombres a nuestro drama". Señalé a los de la mudanza, que esperaban incómodos a que pasara la escena. "Déjalos hacer su trabajo. Y luego tienes que irte. No hagas esto más difícil de lo que tiene que ser".

Me miró, con los ojos desorbitados y enrojecidos. "Eli, ¿estás segura de esto?", suplicó, su voz un susurro desesperado. "¿Estás segura, de verdad, de que quieres terminar con lo nuestro? ¿Así como si nada? Dijiste que nunca te rendirías con nosotros. Dijiste que éramos para siempre".

Me estaba devolviendo mis propias palabras, retorciéndolas, usándolas como armas.

Pero esas palabras pertenecían a una Eli diferente. Una Eli más débil. Una Eli que creía sus mentiras.

"Sí, Carlos", dije, encontrando su mirada directamente. "Estoy segura. Estoy más segura que de cualquier otra cosa en mi vida".

Fue una revelación, esta claridad. Durante años, había estado atada a él por un hilo invisible de esperanza y miedo, siempre creyendo que si lo amaba lo suficiente, él finalmente vería mi valor. Había estado tan equivocada. Había estado tan desesperada y patéticamente equivocada. Y ahora, el hilo estaba cortado. El alivio fue inmenso.

"Todavía podemos ser civilizados, Carlos", continué, mi voz suavizándose ligeramente, un gesto de paz, no de rendición. "Terminemos esto con algo de dignidad. Por el bien de ambos".

Se quedó helado, con los hombros caídos, luciendo completamente derrotado. Brenda, sintiendo la finalidad del momento, permaneció en silencio por una vez, su expresión engreída reemplazada por una cautelosa incertidumbre.

Los hombres de la mudanza, tomando mis palabras como una señal, comenzaron a subir la primera caja al diablito. Era una caja llena de sus pesados abrigos de invierno, los que había usado en innumerables "viajes de hombres" a los que nunca fui invitada. Cada artículo que se llevaban era otra capa que se desprendía, otra pieza de él que dejaba mi vida.

Una por una, sus posesiones fueron sacadas del departamento, por el pasillo y hacia el camión que esperaba. Sus palos de golf, su colección de discos de vinilo antiguos, su enorme silla de gamer. Cada objeto llevaba consigo un recuerdo, un fragmento de nuestro pasado compartido, ahora cuidadosamente empaquetado y retirado.

Finalmente, el departamento quedó vacío de sus cosas. El espacio donde antes estaba su imponente librero ahora parecía extrañamente vasto. La esquina vacía donde su set de videojuegos dominaba la habitación se sentía ligera, aireada.

Me hundí en el sofá, los suaves cojines un abrazo bienvenido. El departamento, una vez nuestro hogar compartido, se sentía de nuevo como mío. El silencio ya no era pesado, sino sereno.

Miré las paredes familiares, las que habíamos elegido juntos, llenas del optimismo juvenil de un futuro compartido. Recordé cuando firmamos el contrato de arrendamiento, burbujeando de emoción, imaginando nuestras vidas desarrollándose dentro de estas mismas habitaciones. Nuestras primeras discusiones, nuestras tiernas reconciliaciones, las noches tranquilas acurrucados en este mismo sofá. Había imaginado aniversarios, días festivos, una vida de pequeñas alegrías domésticas. Incluso había imaginado a nuestros futuros hijos, corriendo por estas habitaciones, sus risas resonando en las paredes.

Nunca, ni siquiera en mis momentos más oscuros de duda, imaginé que terminaría así. Con sus cosas siendo arrastradas por extraños, dejando atrás un silencio resonante. Se sentía como un sueño, un sueño extraño y surrealista que finalmente había llegado a su fin.

Estaba de vuelta donde empecé, en un departamento que ahora era demasiado grande para una, con un futuro que de repente estaba completamente abierto, aterrador y emocionante a la vez.

Más tarde esa semana, me reuní con el propietario para rescindir oficialmente el contrato. "¿Está segura, Elisa?", preguntó el señor Hernández, nuestro amable y anciano propietario, con el ceño fruncido por la preocupación. "Es un departamento encantador. Y usted y Carlos parecían tan felices aquí".

Sonreí, una sonrisa genuina y sin cargas. "Estoy segura, señor Hernández. Es hora de un nuevo comienzo". Negué con la cabeza suavemente. "Ya no necesito este espacio".