Capítulo 1

Mi esposo, Gerardo, salió corriendo a una llamada de emergencia de TI, olvidando su celular. Una alerta de BBVA iluminó la pantalla: un pago de hipoteca de $25,000 a su exesposa, Jacqueline Ríos.

Se me hundió el corazón. Durante cinco años, me había dicho que su sueldo neto era de solo $40,000 al mes, y yo me las arreglaba a duras penas para cubrir los gastos de nuestra familia con los miserables $12,000 que me daba.

Cuando lo confronté, balbuceó excusas, y sus padres, que siempre lo supieron todo, defendieron su "obligación" con su pasado.

Pero las mentiras eran mucho más profundas. Pronto descubrí que su ingreso real era más del doble de lo que decía, y que nuestros cinco años de matrimonio se habían construido sobre una base de engaños para pagar su culpa por haberle sido infiel a su primera esposa.

Me tuvo recortando cupones del súper y diciéndole a nuestro hijo, Leo, que "no" a los antojos más simples, todo mientras él desviaba en secreto $1,500,000 de nuestro dinero a su ex. No solo estaba mintiendo; estaba robándonos nuestro futuro.

Fue entonces cuando dejé de llorar y empecé a reunir pruebas. Contraté a una abogada y entré a ese juzgado lista para recuperar cada centavo que nos robó a mí y a nuestro hijo.

Capítulo 1

Punto de vista de Karla Cantú:

Mi celular vibró en la barra de la cocina, una notificación brillante parpadeó en la pantalla. El celular de Gerardo. Lo había dejado cuando salió corriendo por una llamada de emergencia de TI. No soy de las que espían, pero la alerta me llamó la atención. Era de su banco, una notificación de transacción.

Mi corazón dio un vuelco extraño. Pasó de largo por la parte de mi cerebro que decía "no mires" y aterrizó justo en "¿qué es esto?". El mensaje era claro, un texto blanco y nítido sobre un fondo azul oscuro: "Pago de Hipoteca de $25,000 a Jacqueline Ríos".

Jacqueline Ríos. El nombre me golpeó como una ola de agua helada. Su exesposa. La exesposa del papá de Leo. Se me revolvió el estómago. ¿Por qué Gerardo le estaba mandando $25,000 cada mes? Apenas nos alcanzaba para nuestros propios gastos con los $12,000 que me daba.

Tomé el celular, mis dedos temblaban ligeramente. La pantalla seguía iluminada con la notificación. Jacqueline Ríos. No era algo de una sola vez, sino un "pago de hipoteca". Mensual. Implicaba una regularidad, un compromiso. Un compromiso secreto.

Gerardo regresó a la cocina, con la cara sonrojada por la llamada.

"¿Todo bien, amor?", preguntó, buscando un vaso de agua.

Sus ojos se desviaron hacia su celular en mi mano. Su sonrisa se congeló.

Su actitud relajada y despreocupada se desvaneció en un instante. Sus hombros se tensaron y sus ojos se entrecerraron, solo por una fracción de segundo, pero lo vi. El cambio fue inmediato, desconcertante. Fue como ver caer una máscara.

"¿Qué es esto, Gerardo?".

Le extendí el celular, la pantalla aún mostrando la notificación incriminatoria. Mi voz era firme, pero por dentro, se estaba gestando una tormenta.

Respiró hondo, su mirada iba del celular a mi cara, y luego al suelo.

"Karla, puedo explicarlo", comenzó, con la voz repentinamente densa.

"No, no puedes", lo interrumpí, mi voz subiendo de tono.

Mi corazón martilleaba contra mis costillas, un tamborileo frenético de incredulidad y furia.

"No ahora mismo. No puedes explicar cinco años de mentiras".

Cinco años. El pensamiento resonó en mi cabeza, frío y hueco. Cinco años creyendo en un hombre que fingía tener dificultades, mientras financiaba en secreto su pasado. Cinco años recortando cupones, diciéndole que no a los pequeños antojos de Leo, estresándome por cada recibo.

Me dijo que su sueldo neto era de $40,000 al mes. Con eso vivíamos, con eso planeamos toda nuestra vida. $40,000. Y de eso, me daba $12,000 para el súper, los servicios, la guardería de Leo, todo. Él se quedaba con el resto para "recibos" y "ahorros". Pero $25,000 de eso iban para Jackie. Cada maldito mes.

La disparidad me miraba fijamente, un abismo enorme entre lo que decía y lo que hacía. No era solo una mentira; era un engaño deliberado y calculado. Una doble vida. La idea me provocó náuseas.

Mi mente se quedó en blanco. La confusión se convirtió en una indiferencia escalofriante. El hombre que estaba frente a mí, el padre de mi hijo, de repente se sentía como un extraño. El rostro que creía conocer, los ojos en los que creía confiar, ahora eran solo un lienzo en blanco pintado con engaños.

Este no era un pago nuevo. La notificación mencionaba claramente un "pago de hipoteca recurrente". Esto no era reciente. Esto había estado sucediendo. Años. Todo mi matrimonio. El peso de ello se instaló en mi pecho, pesado y sofocante.

Volví a mirar el celular, obligándome a procesar los detalles. El banco. La cantidad. La destinataria. Jacqueline Ríos. Su exesposa. Aquella a la que le fue infiel, aquella por la que decía sentirse tan culpable. No estaba pagando por culpa; estaba pagando con nuestro futuro.

La sangre se me heló. Jackie. Por supuesto, era Jackie. La primera esposa, el primer hijo. El fantasma en cada una de nuestras conversaciones, la carga tácita. Le estaba pagando la hipoteca. Nuestra renta, la que apenas podíamos cubrir, apenas se pagaba con lo que él me daba para los gastos de la casa.

Gerardo intentó arrebatarme el celular de la mano, con el rostro contraído por el pánico.

"¡Devuélvemelo, Karla! ¡Déjame explicarte!".

Me aparté bruscamente, retrocediendo hasta que la isla de la cocina quedó entre nosotros. La distancia física se sentía necesaria, una barrera contra el veneno repentino que llenaba el aire.

"¿Explicar qué, Gerardo?".

Mi voz era peligrosamente baja ahora, despojada de emoción.

"¿Explicar cómo has estado desviando dinero a tu exesposa durante cinco años? ¿Explicar cómo mentiste sobre tu sueldo, sobre nuestras finanzas, sobre todo?".

Se movió, incapaz de mirarme a los ojos. El silencio se extendió entre nosotros, denso y sofocante. Su evasión era una respuesta en sí misma.

Todos los recuerdos volvieron de golpe. Los sacrificios. El vivir al centavo. Las veces que quise comprarle algo bonito a Leo, un juguete nuevo, un mejor par de zapatos, y tuve que contenerme. Mi confianza, tan libremente entregada, ahora se sentía como una vulnerabilidad estúpida. Nuestro matrimonio, construido sobre lo que yo creía que era honestidad y compañerismo, era un castillo de naipes.

"¿Cuál es tu sueldo real, Gerardo?", pregunté, presionando, necesitando escuchar la mentira desmoronarse por completo. "Dime la cifra real. No la que inventaste para mí".

Tartamudeó: "Te lo dije, Karla. Son alrededor de cuarenta mil. Varía".

Se aferró a la mentira incluso ahora, por instinto, por reflejo.

"¡Estás mintiendo!", grité, el control que había mantenido se hizo añicos. "¡Sigues mintiendo! ¿Qué clase de hombre eres?".

Esa noche, después de que se fue a la cama, no pude dormir. Me levanté, con la mente a toda velocidad. Él tenía cuentas que manejaba solo. Conocía su contraseña para una de las cuentas conjuntas, donde supuestamente estaban nuestros "ahorros". Entré desde mi laptop.

Era peor de lo que podría haber imaginado. Transferencias automáticas. Cada mes. Como un reloj. A Jacqueline Ríos. Durante cinco años. Casi desde el día en que nos casamos.

La fecha de inicio. Eso fue lo que me impactó. No fue un desliz repentino; fue un pacto. Un acuerdo secreto hecho antes de que nuestra vida juntos realmente comenzara. Fue una traición horneada en los cimientos de nuestro matrimonio.

Empecé a sumar los números. $25,000 al mes. Durante 60 meses. $1,500,000. Un millón quinientos mil pesos. Dinero que podría haberse destinado a nuestra familia, al fondo universitario de Leo, a nuestra propia casa, no solo una rentada. Dinero que yo también había ganado, trabajando a tiempo parcial.

"Un millón quinientos mil pesos, Gerardo", le dije a su forma dormida, las palabras amargas en mi lengua. "Nos robaste $1,500,000. A nosotros. A mí. A Leo".

Se movió, sus ojos se abrieron. Me miró, confundido, luego su mirada se agudizó.

"Karla, ¿qué estás haciendo?".

"Le debes, ¿no es así?", pregunté, con la voz plana. "De eso se trata todo esto. Alguna deuda que sientes que le debes de tu vida pasada".

Se sentó, frotándose los ojos.

"Es... es complicado, Karla. Es una obligación. De mi matrimonio anterior".

Lo absurdo de ello, la pura audacia, hizo que una risa gutural escapara de mi garganta.

"¿Una obligación? ¿Mientras tu esposa actual, la madre de tu segundo hijo, lucha por pagar el súper? ¿Mientras tuve que pedir un préstamo personal para una reparación del coche de $20,000 porque dijiste que no podíamos pagarlo?".

Se quedó en silencio. Simplemente se sentó allí, una imagen de culpa patética.

"¿Por qué, Gerardo? ¿Por qué nosotros? ¿Por qué te casaste conmigo si todavía estabas tan enredado en tu pasado?", exigí, con la voz en carne viva.

Miró hacia otro lado, incapaz de responder. Su silencio era ensordecedor, un abismo entre nosotros que se sentía imposible de cruzar.

La ira hirvió, una ola caliente y abrasadora.

"¿Tienes idea de todo lo que he renunciado? ¿Mi tranquilidad? ¿Mi confianza? ¿Mi dignidad?".

Murmuró algo sobre querer arreglar las cosas, sobre su familia, sobre no querer molestar a nadie.

"¿Molestar a nadie?", me burlé, con una risa amarga. "Has estafado sistemáticamente a tu propia familia. A tu esposa e hijo. ¿Y crees que nos estás protegiendo?".

Solo me miró, con los ojos muy abiertos y vacíos. Ni siquiera podía fingir que le importaba mi dolor.

"Te pregunté sobre tu sueldo tantas veces, Gerardo", dije, mi voz ahora teñida de un desprecio helado. "Cada vez, me miraste a los ojos y mentiste. Dijiste que $40,000 era todo lo que ganabas. Pero tu ingreso neto real es de $85,000, ¿no es así?".

Se estremeció. La verdad estaba fuera.

Hice clic en más pestañas. Otra cuenta oculta. Un saldo mayor de lo que esperaba. Y los patrones de gasto. Palos de golf nuevos. Gadgets caros que había afirmado que eran "regalos del trabajo". Unas vacaciones con sus amigos que juró que "ellos pagaron todo".

Cerré la laptop con un chasquido definitivo. Mis manos temblaban, no de ira, sino de un profundo cansancio. Estaba harta.

"Necesito espacio, Gerardo", dije, mi voz desprovista de calidez. "Necesito pensar".

Salí de la habitación, dirigiéndome al cuarto de Leo, necesitando el consuelo de su inocente presencia. Gerardo me llamó: "¡Karla, por favor! ¡No hagas esto!". Pero no miré hacia atrás. Mi mente ya estaba trazando un camino, un futuro que no lo incluía. Un futuro que construiría para Leo y para mí, libre de sus elaboradas mentiras. El tiempo corría.