Capítulo 3

El sonido del líquido hirviendo al tocar la piel es algo que nunca olvidas. Es un siseo húmedo y crepitante, seguido inmediatamente por el olor dulzón y enfermizo de la carne cocida.

Damián se movió antes de que pudiera siquiera parpadear. Había lanzado su cuerpo sobre Sofía, protegiéndola por completo como un muro humano.

La jarra se hizo añicos contra su espalda, enviando un chorro de aceite rojo hirviendo que rebotó por toda la mesa.

"¡Damián!", gritó Sofía.

Él gruñó, su rostro contorsionado por la agonía, pero su primer instinto, su único instinto, fue tomar el rostro de Sofía entre sus manos.

"¿Estás bien?", jadeó, sus ojos escaneándola frenéticamente. "¿Te tocó?".

"¡Mi mano!", lloró ella, levantando un dedo. Había una pequeña marca de salpicadura roja, apenas del tamaño de una moneda de diez centavos.

"¡Necesitamos un doctor!", rugió Damián al aterrorizado mesero. Levantó a Sofía en sus brazos, ignorando el vapor que se elevaba de su propia camisa empapada.

Corrió hacia la puerta.

Pasó corriendo justo a mi lado.

Yo estaba sentada en la silla, congelada.

Mi brazo izquierdo estaba en llamas.

La salpicadura no había alcanzado a Sofía porque Damián la bloqueó. Pero el desvío había enviado una ola de aceite hirviendo en arco a través de mi antebrazo y hombro.

Mi piel ya se estaba ampollado, la tela de mi blusa derritiéndose en la carne.

"Damián", susurré.

La puerta del restaurante se cerró de golpe detrás de él. No me había oído. Ya se había ido, arrullando a Sofía para que se quedara con él.

El dolor me golpeó un segundo después. Fue un chillido al rojo vivo que hizo que mi visión se convirtiera en un túnel hacia un punto de oscuridad.

Me levanté, mis piernas temblaban. El mesero lloraba en un rincón.

"Quítate de mi camino", siseé.

Salí del restaurante. No llamé a una ambulancia. No llamé a Damián.

Subí a mi coche y conduje con una mano hasta el médico de la Familia, apretando los dientes con tanta fuerza que pensé que se romperían bajo la presión.

El doctor, un anciano llamado Dr. Rossi que había cosido a la mitad de los mafiosos de la ciudad, miró mi brazo y maldijo suavemente en italiano.

"Segundo grado, rozando el tercero en algunas partes", murmuró mientras cortaba la camisa. "Esto va a dejar cicatriz, Elena".

"Hágalo", dije. No tomé los analgésicos que me ofreció. Quería sentirlo. Necesitaba recordar esto.

Regresé al penthouse. Mateo no estaba allí.

Me senté en el borde de la cama, luchando por ajustar las vendas frescas con una mano. El silencio del departamento era pesado, presionando contra mis oídos.

Abrí mi teléfono.

Sofía había publicado en Instagram hacía diez minutos.

Una foto de Damián en una cama de hospital, acostado boca abajo. Se veía pálido, con dolor. Sofía sostenía su mano. Su dedo tenía una pequeña curita.

Pie de foto: Mi héroe. Me salvó del fuego. El verdadero amor es sacrificio. <3

Miré mi brazo. Las vendas ya estaban manchadas de sangre.

Ni siquiera había mirado hacia atrás.

Me di cuenta entonces de que no se trataba solo del pasado. No se trataba de su memoria.

La amaba. La amaba con una desesperación que lo dejaba ciego a todo lo demás.

Yo solo era la opción segura. La novia arreglada. El deber.

Ella era la elección.

A la mañana siguiente, sonó el timbre.

Damián.

Se veía terrible. Su movimiento era rígido, su espalda obviamente muy vendada debajo de su camisa suelta.

"Elena", dijo cuando abrí la puerta. "Yo... me di cuenta de que no te revisé".

Vio las vendas en mi brazo. Iban desde mi codo hasta mi cuello.

Su rostro se desmoronó. "Oh, Dios mío. Elena".

Entró, buscándome. "¿Por qué no dijiste nada? Pensé que no te había tocado".

"No miraste", dije simplemente.

"Entré en pánico", tartamudeó. "Sofía... es tan frágil. El doctor dijo que el shock podría reiniciar su memoria de nuevo. Solo reaccioné".

Sacó su teléfono. "Voy a llamar al mejor cirujano plástico. Arreglaremos esto. Te lo prometo".

Intentó tocar mi hombro sano.

"No lo hagas". Retrocedí, poniendo distancia entre nosotros.

"Te traje esto". Sacó una caja de terciopelo de su bolsillo y la abrió. Un collar de diamantes brillaba dentro. "Lo siento. Te lo compensaré. La próxima vez, te protegeré".

"¿La próxima vez?", reí, un sonido seco y sin humor que me raspó la garganta. "Deberías salvarla a ella, Damián. Eres su amante".

"Elena, para".

"Soy la mujer del Don", dije. "No necesito tu protección. Y no quiero tus diamantes de culpa".

Tomé la caja de su mano y la arrojé al pasillo.

"Lárgate".

"Estás celosa", dijo, sacudiendo la cabeza, haciendo una mueca por el dolor en su espalda. "Estás actuando irracionalmente porque la salvé a ella primero. ¡Es instinto, Elena! ¡Es más pequeña, es más débil!".

"Es la que quieres", dije. "Ve con ella".

Le cerré la puerta en la cara.

Apoyé mi frente contra la madera fría, respirando el silencio.

Mi teléfono vibró. Un mensaje de Mateo.

Me enteré del accidente. El mesero ya fue atendido. ¿Estás quemada?

Respondí con un pulgar.

Estoy bien. Solo una cicatriz.

Las cicatrices son lecciones, respondió. Llévala con orgullo.

Damián no volvió. Me enteré por los chismes que pasó los siguientes dos días al lado de la cama de Sofía, dándole sopa porque su dedo "le dolía demasiado para sostener una cuchara".

Me senté en el penthouse, mirando las luces de la ciudad, sintiendo el ardor palpitar al ritmo de mi corazón.

La indiferencia se estaba instalando. Era fría y entumecida, como la anestesia.

Ya no estaba enojada.

Había terminado.