El vestido era una obra maestra de encaje y engaño. Se ceñía a cada curva como una segunda piel, la espalda se hundía escandalosamente para revelar el blanco puro de las vendas frescas y la M negra y dentada tatuada permanentemente en mi carne.

Mi teléfono vibró contra el tocador de mármol, una vibración incesante y furiosa.

Damián: ¿Dónde estás? Los coches están saliendo de la quinta.

Damián: Deja de hacer berrinche. Ve a la iglesia. Nos estás haciendo quedar mal.

Damián: ¡Elena, contéstame!

Escribí una única y tranquila respuesta.

Habitación 402. Ven por mí.

Diez minutos después, la puerta no solo se abrió; irrumpió hacia adentro.

Damián entró, resplandeciente en su esmoquin, aunque su rostro estaba marcado por la irritación. Miró su reloj, sin siquiera mirarme todavía.

"¿Qué demonios estás haciendo? Tenemos que-"

Se detuvo.

Las palabras murieron en su garganta cuando finalmente me vio.

Vio el velo. La cascada de seda blanca. El ramo de rosas negras como la medianoche apretado en mi mano.

Parpadeó rápidamente, su mente se detuvo, incapaz de reconciliar la realidad ante él.

"¿Qué es esto?", preguntó, su voz subiendo de tono. Una risa nerviosa e incrédula brotó de su pecho. "¿Es una broma? ¿Te pusiste el vestido equivocado? Quítatelo, Elena. Te ves ridícula. Tú no eres la novia".

Me giré lentamente desde el espejo para enfrentarlo.

"Es la boda de Mateo", dije, mi voz firme como el acero. "Y yo soy la novia".

Silencio.

Fue absoluto, succionando el aire de la habitación.

"No". Damián sacudió la cabeza, retrocediendo un paso. "No. Eso es... Mateo se casa con una don nadie. Una huérfana de Europa".

"Mintió", le dije. "Mintió para mantenerte dócil. Para mantenerte distraído con un fantasma mientras él hacía su jugada".

"¡Estás mintiendo!". Dio un paso adelante, la agresión irradiando de él en oleadas. "Quítate el vestido. Ahora".

Me buscó, sus dedos enganchados como garras.

Dos sombras se despegaron de la pared cerca de la puerta.

Los guardias personales de Mateo. Sicarios criados para la violencia.

Se interpusieron entre nosotros al instante, sus manos flotando sobre las fundas debajo de sus chaquetas.

"No toque a la Doña", retumbó uno de ellos.

Damián se congeló. Sus ojos se movieron entre los guardias. Conocía a estos hombres. Solo respondían al mismísimo Diablo.

"Elena", la voz de Damián se quebró, fracturándose bajo la presión. "¿Qué hiciste?".

"Tomé una decisión", dije. "Ahora, cumple con tu deber. Eres el hermano del novio. Me acompañarás al coche".

"No lo haré", susurró, el horror amaneciendo en sus ojos. "No dejaré que hagas esto".

"Entonces los guardias me arrastrarán", respondí fríamente. "Y Mateo te matará por la falta de respeto. ¿Es eso lo que quieres?".

Damián me miró fijamente. Su rostro se puso gris ceniciento.

Su mirada cayó sobre el tatuaje en mi hombro. La M. Una marca de propiedad.

"Eso no era para mí", se dio cuenta. La devastación en su voz fue deliciosa.

"No", dije.

"Por favor", suplicó, su compostura se hizo añicos. "Elena, no lo hagas".

"El coche está esperando".

Se movió como un cadáver reanimado contra su voluntad. Me ofreció su brazo.

Lo tomé. Sus músculos estaban rígidos, vibrando con una tensión que amenazaba con romperle los huesos.

Salimos de la habitación. Por el pasillo. Hacia el elevador.

Se sentía menos como una boda y más como una procesión fúnebre.

Salimos a la acera, y el mundo explotó en luz. Los paparazzi pululaban. Los flashes de las cámaras estallaban como disparos, cegadores y caóticos.

Mateo esperaba junto a la puerta abierta del Rolls Royce.

Parecía un dios oscuro envuelto en el traje color carbón que había elegido para él.

Nos vio.

No le dedicó una mirada a Damián. Sus ojos de obsidiana estaban fijos solo en mí.

Caminó hacia adelante, sus movimientos fluidos y depredadores, y tomó mi mano del brazo de Damián. Me reclamó.

"Hermano", dijo Mateo. Su voz era suave, un terciopelo mortal. "Te ves mal".

Damián temblaba visiblemente ahora. Parecía que iba a vomitar allí mismo en la alfombra roja.

"Mateo", Damián ahogó las palabras. "Ella es... ella es mía".

Mateo sonrió. Fue una cosa aterradora que no llegó a sus ojos.

"Ya no", dijo Mateo. "Llámala Doña".

Damián no podía hablar. Su mandíbula se movía inútilmente.

"Dilo", ordenó Mateo. La orden restalló como un látigo sobre el pavimento.

Damián me miró. Sus ojos estaban húmedos, llenos de una profunda pérdida.

"Doña", susurró.

Se inclinó de repente y tosió. Una mancha de sangre roja brillante golpeó el concreto. El estrés lo estaba destrozando por dentro.

Mateo lo ignoró por completo. Me guió al santuario del coche.

Mientras la pesada puerta nos sellaba, vi a Damián parado solo en la acera.

Se veía pequeño.

Parecía un hombre que había tenido un diamante en la mano, lo confundió con vidrio y lo desechó.

Y ahora, se veía obligado a ver al Rey agacharse para recogerlo.

Capítulo 9

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