Capítulo 8

POV de Elena Villalobos

El dolor era una entidad viva.

Se posaba en mi hombro izquierdo, un recordatorio constante y palpitante de mi lugar en este mundo.

Damián se sentó junto a mi cama, con un aspecto completamente destrozado. El hollín aún manchaba el blanco prístino de su cuello, una mancha oscura en su perfección.

"Elena", susurró, su voz quebrándose.

Buscó mi mano.

La aparté antes de que su piel pudiera rozar la mía.

"Los doctores dicen que dejará cicatriz", dijo, negándose a mirarme a los ojos, mirando en cambio el estéril suelo de linóleo. "Pero podemos arreglarlo. Más tarde. Cirugía láser. Injertos de piel. No me importa lo que cueste. Pagaré por los mejores del mundo para borrarla".

"¿Por qué estás aquí?", pregunté. Mi voz era una ruina, un raspado seco contra mi garganta.

"Sofía... estaba histérica por su brazo", murmuró, retorciéndose las manos. "Le importa tanto la belleza. Sabía que eras fuerte, El. Sabía que podías soportar el dolor".

"Soy fuerte", dije, las palabras sabiendo a ceniza.

"Así que me dejaste quemar".

"¡No te dejé quemar! ¡La salvé porque es débil!".

"Vete", dije.

"Elena-"

"Ve con ella. Probablemente necesite que le soples en su heridita".

Se levantó, la culpa endureciéndose en ira defensiva. "Bien. Volveré cuando no estés siendo una perra".

Salió furioso.

Esperé tres horas.

Cuando no había moros en la costa, me di de alta en contra del consejo médico.

Las vendas eran gruesas, abultadas bajo mi camisa. Cada movimiento era una negociación con la agonía, la tela tirando de la piel en carne viva y sensibilizada.

No fui a casa.

En cambio, tomé un taxi a un local subterráneo en el centro. El letrero de neón en la ventana zumbaba con un parpadeo moribundo: TINTA.

El artista era un muro masivo de hombre con una víbora tatuada en la cara. Echó un vistazo a mis vendas y enarcó una ceja perforada.

"Quemadura fresca", gruñó, limpiándose las manos en un trapo. "No puedo tatuar sobre eso. Es carne viva. Te vas a infectar".

"No sobre ella", corregí, mi voz de acero. "Alrededor. Y sobre los bordes donde la piel está intacta".

Se burló. "Va a doler como el infierno. Los nervios están todos alterados".

"Hazlo".

Dibujé lo que quería en una servilleta de cóctel.

Una M en inglés antiguo.

Bordes afilados. Curvas góticas. Una letra destinada a parecer una cuchilla.

La quería justo en el omóplato. Quería que la tinta se mezclara con la quemadura, que enmarcara la destrucción.

Mateo.

Mía.

Muerte.

Podría significar cualquier cosa. Significaba todo.

Trabajó durante dos horas.

La aguja fue una misericordia. El dolor físico y abrasador ahogó el ruido caótico en mi cabeza. Fue purificador. Fue un ritual.

Cuando finalmente me miré en el espejo, la quemadura seguía allí, fea y de un rojo furioso. Pero la M la enmarcaba. Reclamaba el daño.

Regresé al penthouse mientras el sol comenzaba a ponerse.

Mi teléfono sonó en mi bolsillo.

Mateo: Aterrizando. Te veo en el altar.

Sonreí. Fue una cosa fría y afilada.

"Mañana", susurré a la habitación vacía.

La puerta de la suite de invitados se abrió.

Damián.

Otra vez.

Tenía una botella de whisky en la mano, el líquido ámbar chapoteando contra el cristal. Estaba borracho.

"No debí haberte dejado", arrastró las palabras, tropezando hacia mí. "Lo siento, El. Lo siento mucho".

Extendió la mano, su coordinación desaparecida, y bajó el cuello de mi camisa antes de que pudiera detenerlo.

Vio la venda fresca. Vio la tinta negra asomando por los bordes inflamados.

La M.

Sus ojos se suavizaron, vidriosos con una patética mezcla de esperanza y alcohol. Parecía que iba a llorar.

"Mía", susurró.

Trazó la letra con un dedo tembloroso, malinterpretando por completo la escritura gótica. "Te tatuaste 'Mía'. Tú... todavía me amas".

Se inclinó, presionando su frente sudorosa contra la mía. "Sé que la regué. Pero esto lo demuestra. Pertenecemos juntos. Después de que arregle lo de Sofía... estaremos juntos".

Intentó besarme.

Puse mi mano plana contra su pecho.

Empujé.

"Lárgate, Damián", dije, mi voz desprovista de calidez. "Tienes un gran día mañana. Tienes que entregar a la novia".

Se rio, retrocediendo, ajeno al hielo en mis venas. "Cierto. La huérfana de Mateo. Dios, esto va a ser un circo. Solo sigue el juego, Elena. Sé la cuñada comprensiva. Por mí".

"Jugaré mi papel a la perfección", prometí.

Se fue, silbando una melodía desafinada.

Fui al armario.

Saqué la funda del vestido.

No era el modesto vestido de dama de honor de color pastel que Damián pensaba que había comprado.

Era blanco. De seda. Completamente sin espalda.

Era un arma.