Capítulo 2

Alicia Kennedy POV:

Los ojos de Javier, como si mi silenciosa rebeldía los hubiera quemado, parpadearon con una furia desconocida. Su culpa anterior se había desvanecido, reemplazada por una ira fría y dura. Me miró como si yo personalmente hubiera arruinado su farsa perfecta. El ambiente cambió, volviéndose pesado con amenazas no dichas.

Camila, todavía aferrada a su brazo, dejó escapar un gemido suave y teatral. "Oh, cariño", susurró, agarrándose el estómago. "Mi corazón... es demasiado. Esta emoción". Javier inmediatamente le prestó toda su atención, su preocupación anterior por mí completamente olvidada. Le frotó el brazo, su rostro grabado con preocupación. "¿Estás bien, mi amor? Alicia, ¿a qué vino eso?", espetó, su voz aguda con acusación.

Camila, con un delicado resoplido, tomó el relicario de mi mano. Sus dedos perfectamente cuidados jugaron con la cadena de plata por un momento, sus ojos brillando con una diversión maliciosa. "Es un poco... vulgar, ¿no crees, Javier?", dijo, su voz goteando desdén. Lo sostuvo en alto, dejándolo balancearse burlonamente, como si fuera una baratija barata.

Antes de que pudiera procesar sus palabras, simplemente lo dejó caer. El relicario golpeó el pulido piso de mármol con un tintineo apenas audible, rodando una vez antes de detenerse cerca de la pata de una mesa de champaña. Yacía allí, olvidado y abandonado, un símbolo de mi amor desechado. Mi sangre se heló, solidificándose en mis venas. No fue solo el relicario lo que tiró; fueron cinco años de mi vida, mis esperanzas, mis sueños.

Javier, ajeno o indiferente, simplemente apretó su brazo alrededor de Camila. "¡Vamos, todos!", bramó, con una alegría forzada en su voz. "¡No dejemos que un pequeño malentendido arruine la celebración! ¡La noche es joven!". Hizo un gesto expansivo, instando a los músicos a tocar más fuerte, a los meseros a servir más champaña.

"No", dije, mi voz cortando el ruido, plana y resuelta. "No me quedo". Mis piernas se sentían como plomo, pero me obligué a moverme. No estaba corriendo; me estaba alejando, con la cabeza en alto, dejando atrás los escombros de mi pasado.

El rostro de Javier se oscureció, una tormenta se acumulaba en sus ojos. Me vio irme, su expresión una mezcla de incredulidad y rabia contenida. La fachada del novio perfecto se deslizó, revelando al tirano debajo. Pero me negué a encontrar su mirada. Su ira ya no tenía poder sobre mí.

Salí del salón de baile, a través de los pasillos dorados, y hacia el aire fresco de la noche. Mi teléfono vibró en mi mano. Lo revisé, una pizca de esperanza irracional parpadeando dentro de mí. Nada. Ni llamadas, ni mensajes de Javier. Ni una sola palabra. Ni siquiera había intentado detenerme, explicar, disculparse. El silencio era ensordecedor, confirmando lo que ya sabía: estaba completamente sola en esto.

Más tarde esa noche, mientras miraba fijamente el techo de mi apartamento vacío, apareció una notificación en mi teléfono. Era Javier. Un video. Él y Camila, bailando íntimamente, la cabeza de ella acurrucada contra su pecho, el brazo de él envuelto firmemente alrededor de su cintura. Le estaba susurrando algo, algo que la hizo reír, un sonido genuino y alegre. Mi estómago se revolvió. Ese baile lento e íntimo, esos susurros suaves, la forma en que la sostenía... todo era tan familiar. Esos eran nuestros momentos, nuestros bailes, nuestras palabras. Simplemente se los había transferido a ella, sin esfuerzo.

Una risa amarga escapó de mis labios. Ya ni siquiera podía enojarme. Solo quedaba un vacío profundo y doloroso. Toqué el ícono del 'corazón', dándole 'me encanta' a la publicación. Una bendición final y sarcástica para su vida perfecta y pública.

A la mañana siguiente, con un dolor sordo en el pecho, empaqué meticulosamente mis pertenencias de la elegante y moderna villa en San Pedro que Javier y yo habíamos compartido. Cada objeto que tocaba traía una nueva ola de recuerdos, fragmentos de una vida que nunca fue realmente mía. Las fotos enmarcadas, las tazas de café a juego, los libros que habíamos leído en voz alta. Los clasifiqué, quedándome solo con lo que era inequívocamente mío, dejando atrás el fantasma de un futuro compartido.

¿Cuántas veces le había pedido, suplicado, que simplemente nos reconociera? "Javier, ¿cuándo podemos decírselo a la gente?". "Mis amigos están empezando a hacer preguntas". "Mis padres quieren conocerte como se debe". Cada vez, tenía una nueva excusa, una nueva promesa. "Pronto, mi amor. Solo un poco más de tiempo. La empresa está en una etapa crítica. Mis inversionistas son conservadores". Sus palabras, una vez reconfortantes, ahora se sentían como un engaño cruel.

Nunca había estado reacio a hacerlo público; simplemente había estado reacio a hacerlo público conmigo. La comprensión me golpeó con la fuerza de un golpe físico. No le tenía miedo al compromiso; le tenía miedo a comprometerse conmigo. El dolor era agudo, pero con él vino una extraña y estimulante sensación de libertad. La ilusión se había hecho añicos. Finalmente era libre.

Conduje de regreso a mi pequeño apartamento, el que había conservado incluso después de mudarme con Javier, una pequeña parte de mí siempre sabiendo que podría necesitar una vía de escape. Las paredes familiares, los muebles gastados, se sentían como un cálido abrazo. Esto era verdaderamente mío. Sin secretos, sin mentiras, solo yo.

Mi teléfono sonó, sobresaltándome. Era mi madre, su voz brillante y alegre. "¡Alicia, cariño! Tu padre y yo estábamos hablando de ti. ¿Recuerdas a Carlos Smith? ¿De los Smith de la otra calle? Una familia encantadora. Su madre mencionó que ha vuelto a la ciudad, buscando establecerse. Le hablamos maravillas de ti". Parloteaba, ajena a la tormenta que se desataba dentro de mí.

Recordé a Carlos. Un chico tranquilo e intenso, unos años mayor que yo. Mis padres habían intentado presentárnoslo una vez, hace años, cuando yo tenía dieciséis, antes de Javier. Lo había rechazado cortésmente, mi corazón ya revoloteando por el carismático y ambicioso Javier Garza. Qué irónico.

"Mamá", interrumpí, una extraña calma apoderándose de mí. "Dile a Carlos que me encantaría conocerlo". Mi madre jadeó de alegría. "¡Oh, Alicia! ¡Qué noticia maravillosa! ¡Le diré a su madre de inmediato!". Colgué, una pequeña y resuelta sonrisa en mi rostro. Un nuevo capítulo. Un nuevo comienzo.

A la mañana siguiente, escribí mi carta de renuncia. Corta, concisa, profesional. "Por favor, acepte esta carta como notificación formal de mi renuncia a mi puesto de Asistente Ejecutiva en GarzaTech, con efecto inmediato". La adjunté a un correo electrónico, mi dedo flotando sobre el botón de enviar. Mi mente divagó hacia los primeros días, cuando Javier me contrató por primera vez, apenas con dieciocho años, recién salida de la prepa. Había sido tan encantador, tan atento. Me había enseñado todo, colmándome de elogios, tratándome con una deferencia especial que ponía verdes de envidia a los demás en la oficina. Había creído que era amor, un romance vertiginoso con mi brillante y poderoso jefe.

Una risa hueca se me escapó. Todos esos "privilegios especiales", la atención extra, las sesiones de trabajo nocturnas que se convertían en momentos robados de intimidad. No se trataba de mi talento; se trataba de control, de tenerme exactamente donde él quería: lo suficientemente cerca para ser suya, pero lo suficientemente distante para ser desechable. Sabía, con una certeza nauseabunda, que todos esos "beneficios" ahora serían transferidos a Camila. Ella no sería solo su esposa; sería su nueva "asistente ejecutiva", asumiendo el papel que yo había creado con tanto amor e ingenuidad para mí.

Mi teléfono sonó de nuevo. Era Javier. Su voz era fría, cortante. "Alicia. ¿Qué es esto?", exigió, saltándose cualquier cortesía. "Mi gente de Recursos Humanos acaba de enviarme tu renuncia. ¿Qué demonios crees que estás haciendo?".

"Estoy renunciando, Javier", declaré, mi voz tranquila, inquebrantable. "Creo que está bastante claro".

"¿Renunciando?", se burló. "¿Después de todo? ¿Crees que puedes simplemente irte? ¿Qué, estás tratando de castigarme? ¿Es tu forma de llamar la atención?". Sus palabras estaban mezcladas con un desprecio familiar, un indicio del hombre controlador al que había llegado a temer. "Si intentas dejarme, Alicia, te juro que te arrepentirás".

Sus amenazas, una vez tan potentes, ahora no tenían poder sobre mí. Siempre había sido yo la que cedía, la que se disculpaba, la que suavizaba las cosas. Pero ya no. "Javier", dije, mi voz firme, "no estoy tratando de castigarte. Me voy. Y no hay nada que puedas hacer al respecto". Las palabras se sintieron liberadoras, una declaración de independencia. Mi corazón, aunque todavía magullado, latía con un nuevo ritmo, un ritmo de libertad. "Se acabó".