Capítulo 3 3

El Gran Salón de Baile era sofocante. El aroma de lirios y colonia cara colgaba pesado en el aire. Celaje se sentó sola en la Mesa 8. Los otros asientos estaban vacíos; las socialités asignadas a sentarse con ella habían derivado misteriosamente a otras mesas, probablemente no queriendo quedar atrapadas en el fuego cruzado entre ella y Baluarte.

Baluarte y Serafín estaban en la Mesa 1, el lugar principal, rodeados de aduladores que reían demasiado fuerte de los chistes de Baluarte. Cada pocos minutos, Baluarte le susurraba algo a Serafín, y ella soltaba una risita, tocándole el brazo. Era una actuación. Una torpe.

Celaje bebió su champaña. Estaba tibia.

-Damas y caballeros -retumbó el subastador desde el escenario-. Ahora pasamos al Lote 9. La Zona Industrial de West Harbor.

Un murmullo de risas recorrió la sala.

La pantalla detrás del escenario se iluminó, mostrando una toma de dron de un páramo desolado. Contenedores de envío oxidados, parches de tierra manchada de aceite y un aura general de decadencia. Era el basurero de Ciudad Marítima.

-Una oportunidad de inversión única -trató de venderlo el subastador, aunque incluso él sonaba escéptico-. Oferta inicial: 50 millones de dólares.

Silencio. Silencio sepulcral.

Alguien en una mesa cercana resopló. -Yo no compraría eso ni por un dólar. Es un vertedero tóxico.

Celaje dejó el vaso. Sus dedos rozaron la paleta de plástico. Número 88.

En su vida pasada, esta tierra permaneció sin venderse por otros seis meses. Luego, el gobierno anunció la iniciativa del "Parque Tecnológico del Futuro". Los valores de la tierra se dispararon de la noche a la mañana, aumentando en un dos mil por ciento. Su familia se lo perdió. Los Baluarte se lo perdieron. Un inversor extranjero lo compró e hizo miles de millones.

No esta vez.

Celaje levantó su paleta.

-100 millones -dijo. Su voz fue clara, cortando a través de los murmullos.

La sala jadeó. Las cabezas giraron hacia la Mesa 8.

Baluarte se dio la vuelta en su silla, su rostro contorsionándose con incredulidad. Se puso de pie y marchó hacia su mesa, ignorando las miradas.

-Bájalo -siseó, inclinándose sobre ella-. ¿Estás borracha? Esa tierra no vale nada. Estás avergonzando a la familia.

Celaje no lo miró. Miró al subastador.

-100 millones para la dama de rojo -balbuceó el subastador, conmocionado.

-Es mi fideicomiso, Baluarte -dijo Celaje con calma-. Puedo quemarlo si quiero.

-Estás demente -escupió Baluarte-. No dejaré que arruines nuestras finanzas con esta... basura.

-¿Nuestras finanzas? -Celaje levantó una ceja-. Pensé que decías que mi dinero era cambio de bolsillo "lindo".

Desde el palco VIP arriba, Azar se estaba riendo tanto que se estaba ahogando con su bebida. -Jefe, ella realmente está ofertando por el basurero. Está loca.

Cardo no se estaba riendo. Estaba mirando a Celaje con los ojos entrecerrados. Tamborileó su dedo contra su barbilla. Había escuchado rumores -susurros de sus contactos en la comisión de planificación- de que las leyes de zonificación podrían cambiar. Pero era inteligencia profunda. ¿Cómo lo sabía una socialité?

¿O era simplemente imprudente?

-Oferta -dijo Cardo.

Azar dejó de reír. -¿Qué?

-Oferta contra ella.

-Pero jefe, ¡es basura!

-Hazlo.

Azar suspiró y habló al micrófono conectado al piso. -300 millones.

El anuncio retumbó por los altavoces. -¡El palco VIP ofrece 300 millones!

La sala estalló en caos. ¿Cardo estaba ofertando? Si él estaba interesado, tal vez no era basura.

El corazón de Celaje dio un vuelco. Miró hacia el palco. El vidrio oscuro lo ocultaba, pero sabía que él estaba allí. ¿Por qué estaba interfiriendo? Esto no estaba en el guion.

No podía perder esto. Esta tierra era su estrategia de salida. Era su cofre de guerra.

Levantó su paleta de nuevo. Su mano estaba firme, pero sus palmas sudaban.

-500 millones -declaró Celaje.

Baluarte parecía que iba a tener un derrame cerebral. -¡Celaje! ¡Detente! ¡Eso es la mitad de tu herencia!

-A la una... -gritó el subastador, sudando.

Celaje miró fijamente el vidrio negro del palco VIP. Le rogó mentalmente que se detuviera. Por favor. No pelees conmigo en esto.

Cardo la observó. Vio la desesperación escondida detrás de su máscara estoica. Vio la forma en que sus nudillos estaban blancos alrededor de la paleta. Ella quería esto. Ella necesitaba esto.

Sonrió. -Déjaselo.

-¡Vendido! -el mazo golpeó-. ¡A la señora de Baluarte por 500 millones de dólares!

La sala colapsó en ruido. La gente negaba con la cabeza, susurrando sobre la "loca esposa de Baluarte".

Baluarte golpeó su mano en la mesa de ella, haciendo vibrar los cubiertos. -Nos has arruinado. Cuando la junta se entere de esto...

Celaje se puso de pie. Tenía la misma altura que él con sus tacones.

-Si estás tan preocupado por las finanzas, Baluarte -dijo, bajando la voz a un susurro que solo él podía escuchar-, tal vez deberíamos separar nuestros activos.

Se inclinó más cerca, oliendo el leve rastro del perfume de Serafín en su solapa.

-Quiero el divorcio.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire entre ellos, más pesadas que los 500 millones de dólares.

Baluarte se congeló. Parpadeó, abriendo y cerrando la boca. Él la había amenazado con el divorcio mil veces. Ella siempre le había rogado que se quedara.

-Tú... ¿qué?

-Me escuchaste -dijo Celaje. Recogió su bolso de mano-. Disfruta el resto de la noche con tu caso de caridad. Tengo papeleo que hacer.

Se dio la vuelta y se alejó, dejando la gala, dejando al esposo, dejando la vida en la que había muerto.