Capítulo 4 Instrumentos de tortura

Así que este es el famoso Kevin.

He oído historias sobre él. Francisco habla de él como si fuera un lobo que de vez en cuando aparece junto a la hoguera, te roba la comida y desaparece de nuevo en el bosque. Se dice que es salvaje, impredecible. Quizá incluso un poco desquiciado.

Ahora que lo pienso, sí se parece a Francisco, ya que tiene el mismo mentón afilado, la misma boca irritantemente perfecta. Pero si Francisco es sol y encanto, Kevin parece un gánster sofisticado.

"¿Cómo sé que no eres un secuestrador? Tendrás que demostrar que eres quien dices ser", cuestiono, levantando la barbilla.

"¿Te refieres a un documento de identidad?", me responde.

"Eso serviría".

"No llevo ninguno".

"¿Ves? Tienes toda la pinta de ser un secuestrador", digo.

"Entonces, ¿por qué no llamas a Francisco y lo confirmas?".

Me cruzo de brazos. "No me contesta el celular. ¿Por qué crees que llevo aquí una hora aquí abandonada?". Miro el auto. "Y que aparezcas en un deportivo de los que les gusta a los jefes de la mafia no ayuda precisamente a tu caso".

"¿Vas a entrar o no? Tengo cosas que hacer, señorita".

"¿Señorita? ¿Acabas de menospreciarme?".

Kevin suspira, un sonido largo y sufrido que sugiere que estaba poniendo a prueba su poca paciencia. "Sube, Selena".

Lo miro con indiferencia. Luego suspiro, porque está claro que no tengo ningún instinto de supervivencia. Ya he aceptado ayudar a Francisco a arruinar la boda de su ex. Subir a un auto con su hermano potencialmente asesino ni siquiera era la peor decisión que había tomado ese mes.

"Abre el maletero", indico.

Kevin lo abre desde dentro y yo meto mi maleta, murmurando para mis adentros que así es como las mujeres acaban en los documentales de crímenes reales.

Cuando entro en el asiento del copiloto, Kevin no se mueve.

"¿Por qué no arrancas el auto?", le pregunto, mirándolo de reojo.

"Tu cinturón".

Oh.

Un secuestrador preocupado por la seguridad de su rehén. Eso es... inesperado.

Me lo pongo y él hace rugir el motor, saliendo de la zona de recogida del aeropuerto y entrando en la autopista con una suave aceleración que me empuja hacia atrás en el asiento.

En cuanto llegamos a la carretera abierta, acelera más y el auto rugió como una bestia desatada.

"¡Oye, ve más despacio!". Mis manos se aferran instintivamente al borde del asiento.

"¿Prefieres bajarte?", pregunta.

"No. Pero estás yendo demasiado rápido. Ni siquiera puedo ver la ciudad".

"¿Asheville? No hay nada que ver".

"Para ti es fácil decirlo. Probablemente has vivido aquí toda tu vida y viajado por el mundo. Yo apenas salgo de Nueva York. Cuando lo hago, me gusta... observar el exterior".

Eso suena poético cuando lo digo en voz alta, un poco vergonzoso. Pero es cierto. Me gusta coleccionar momentos, imágenes, sensaciones. Las guardo para las noches solitarias, cuando mi apartamento parece demasiado vacío y mis cabeza está revuelta.

"¿Crees que vivo en Asheville?", pregunta.

Me giro hacia él. "¿No?".

"No, vivo en Nueva York".

Espera un maldito segundo.

"Has estado en Nueva York todo este tiempo", digo.

"Suenas sorprendida".

"Es solo que... Francisco nunca lo mencionó. Nunca. ¿Cómo es que ustedes dos viven en la misma ciudad y nunca se han cruzado?".

"Francisco y yo tenemos una... relación compleja".

La forma en que lo dijo me hizo no tocar más el tema.

Condujimos en tenso silencio durante un rato, hasta que Kevin se desvía de la carretera principal sin previo aviso, provocando que el auto diera un giro brusco que me hizo agarrarme al asidero de la puerta.

Se estaciona frente a un edificio poco iluminado con unas letras de neón rojas resaltando.

El letrero dice: "Delicias Sensuales".

"Emm... ¿Es la casa de tus padres?", pregunto, aunque estoy segura de que no es el caso.

Kevin sonríe de lado. "¿Delicias Sensuales? ¿En serio? ¿Te parece que esto es una casa?".

El lugar es exactamente lo que uno esperaría de una tienda para adultos. Ventanas oscuras. Un callejón sombrío.

"¿Una tienda erótica?", pregunto.

"Bingo".

Mi cerebro se desconecta. "¿Por qué estamos en una tienda erótica?".

"Necesito comprar un regalo de boda".

"¿Para quién?".

"Mi amigo y su prometida".

Vacilo, tragando saliva con fuerza mientras las piezas encajaban en su lugar en mi mente. "Espera... ¿tu amigo es Héctor? ¿El novio?".

"Sí".

"¿El novio de Daniela?".

Kevin sonríe con malicia. "Sí".

¡Por Dios!

¿Él es amigo del prometido de Daniela?

¿Por qué Francisco nunca me había contado nada de esto? Es como si no supiera nada de mi mejor amigo.

Esto es una bomba de relojería que está a punto de estallar.

"¿Quieres esperar aquí o entrar?", pregunta Kevin.

Miro el edificio y luego su cara.

Al carajo.

Me desabrocho el cinturón de seguridad y salgo del auto, ajustándome con torpeza mis gafas y alisando las arrugas imaginarias de mi blusa.

"Vamos a comprar unos instrumentos de tortura en nombre de Daniela", digo, sin un ápice de ironía.

Kevin se ríe entre dientes. "De acuerdo, señorita. Pero debo advertirte que a algunas chicas les gusta que las torturen".

Ya lo veremos. Voy a conseguir algo con suficiente voltaje para hacer desaparecer de la faz de la Tierra ese culo falso y traicionero de Daniela, para que no pueda seguir arruinándole la vida a Francisco.