Capítulo 3

Punto de vista de Elena Varela:

El penthouse se había convertido en una jaula dorada, y Sofía Montenegro tenía las llaves.

Durante dos días, había tratado la propiedad como su feudo personal. Ladraba órdenes al personal, se burlaba del menú y dejaba sus joyas esparcidas por cada superficie de mármol, marcando su territorio con la arrogancia de un depredador.

Yo, por el contrario, me había vuelto invisible. Vestía ropa sencilla, mantenía la cabeza gacha y me movía por los pasillos como un espectro en mi propia casa. Pero los espectros tienen oídos.

Estaba sacudiendo el librero en el corredor, una tarea servil que Sofía me había sugerido hacer para "ganarme el sustento", cuando escuché voces provenientes del salón.

"De todos modos, se va a divorciar de ella", se burló una voz femenina. Era Tania, la sombra de Sofía, una chica que estaba ocupada escalando la escalera social de rodillas.

"Claro que sí", flotó la voz de Sofía, perezosa y saturada de satisfacción. "Una vez que se calme el escándalo del juicio. Papá dijo que Dante necesita una unión con una familia del Cártel para asegurar su posición como Subjefe. Elena es solo la hija de una enfermera. Es un parche".

Me quedé helada. Un parche.

Eso era todo lo que yo era. Todos los "te amo", todas las noches que me abrazó mientras yo lloraba, era solo mantenimiento. Simplemente estaba manteniendo el motor en marcha hasta que pudiera cambiarlo por un modelo más nuevo y potente.

La insensibilidad reemplazó al shock. Entré en el salón. Sofía se estaba pintando las uñas en la mesa de centro, mientras Tania navegaba ociosamente en su teléfono.

"Te faltó un lugar", dijo Sofía, señalando con una uña mojada hacia el suelo sin levantar la vista.

Seguí caminando. Necesitaba llegar a la cocina. Necesitaba aire.

De repente, una pierna bien cuidada se interpuso en mi camino.

Fue mezquino. Fue infantil. Y fue efectivo.

Tropecé, mis manos volando a ciegas para sostenerme. Choqué con una mesita auxiliar, y una pesada estatua de bronce se inclinó, cayendo al suelo con un ruido metálico y ensordecedor.

"¡Dios mío!", chilló Sofía, saltando. "¡Me atacó! ¡Intentó arrojármela!".

Las puertas dobles se abrieron de golpe.

Dante irrumpió, flanqueado por su equipo de seguridad como sombras. Sus ojos recorrieron la escena: yo en el suelo, la estatua cerca de los pies de Sofía, y Sofía agarrándose el pecho, invocando lágrimas falsas con una velocidad impresionante.

"¡Está loca, Dante!", gritó Sofía. "¡Vino por mí!".

Dante me miró. No pidió mi versión. No buscó la verdad. Vio un riesgo y un activo, y tomó su decisión al instante.

Me agarró del brazo, levantándome. Su agarre era de hierro.

"Te lo advertí", gruñó, su voz baja y peligrosa. "Te dije que te comportaras".

"Ella me puso el pie", jadeé, la injusticia quemándome la garganta. "Dante, mírale la cara. Está mintiendo".

"¡Basta!".

Me empujó hacia atrás. Tropecé, mi hombro golpeando contra la pared. El impacto soltó un marco de fotos, una foto de mi madre. Cayó al suelo, el cristal formando una telaraña sobre su rostro.

Dante miró la foto, luego a mí. Una resolución fría y cruel endureció sus facciones. Recogió el marco.

"¡Tu madre está muerta, Elena! ¡Deja de usar su fantasma para justificar tu incompetencia!".

Con un movimiento violento, estrelló el marco contra la esquina de la mesa de mármol.

El sonido del cristal rompiéndose fue el sonido de mi corazón finalmente convirtiéndose en piedra.

"Sáquenla de mi vista", ordenó Dante a sus guardias, su voz desprovista de emoción. "Llévenla al cuarto de pánico".

"No", susurré, la lucha drenándose de mí. "Dante, por favor. Está oscuro ahí dentro".

"Quizás la oscuridad te ayude a ver con claridad", dijo, dándome la espalda para consolar a Sofía.

Los guardias me arrastraron escaleras abajo. El cuarto de pánico era una bóveda de acero en el sótano. Insonorizada. Sin ventanas. Helada.

Me arrojaron dentro y cerraron la pesada puerta de acero. La cerradura se activó con un ruido mecánico que vibró a través del piso de concreto.

Oscuridad total y sofocante.

Me senté en la esquina, abrazando mis rodillas. El silencio era físico; presionaba mis tímpanos como el agua. El tiempo se disolvió. ¿Fue una hora? ¿Un día? Repetía el momento en que él rompió la foto de mi madre en un bucle agonizante.

No solo eligió a la Mafia por encima de mí. Eligió la crueldad. Disfrutó del poder.

Finalmente, la puerta se abrió con un siseo.

La luz inundó el lugar, cegándome. Dante estaba allí, su silueta recortada contra el brillo del pasillo. Se veía impecable, intacto por la miseria que había infligido.

"Levántate", dijo.

Intenté ponerme de pie, pero mis piernas estaban rígidas por el frío. Me tambaleé. No hizo ningún movimiento para sostenerme.

"La familia de Sofía está organizando un servicio conmemorativo por el 'trágico incidente' en la gala", declaró secamente. "Un truco de relaciones públicas para limpiar su nombre por completo".

"¿Quieres que vaya?", grazné. Mi garganta se sentía como papel de lija.

"Quiero que te disculpes", dijo. "Sofía se siente insegura en esta casa. Para demostrar tu arrepentimiento, replantarás los macizos del jardín en el patio. Los que ella... pisó accidentalmente".

Accidentalmente. Había pisoteado las buganvilias de mi madre a propósito.

"Y luego", continuó Dante, revisando su reloj, "vendrás al servicio y sonreirás. Le mostrarás al mundo que somos un frente unido".

"¿Y si no lo hago?".

"Entonces cierro esta puerta", dijo suavemente, su mano descansando en la palanca de acero. "Y pierdo la llave".

Lo miré. Busqué al hombre con el que me había casado, pero todo lo que vi fue a un extraño en un traje.

"Lo haré", dije.

Porque necesitaba salir de esta habitación.

Necesitaba estar en ese servicio conmemorativo.

Ahí era donde huiría.