Capítulo 5

Punto de vista de Elena Varela:

El Gran Salón del Hotel St. Regis no solo brillaba; goteaba cristal e hipocresía.

El aire estaba cargado con el empalagoso aroma de los lirios y el perfume caro, un sudario floral destinado a enmascarar el hedor del dinero sucio.

Aparentemente, era un servicio conmemorativo por el "trágico malentendido" en la gala, el código del Sindicato para la ejecución de mi madre.

Me paré al lado de Dante, una sombra silenciosa de negro.

Sofía Montenegro era el centro de atención, vistiendo un vestido rojo que parecía una herida abierta contra la decoración prístina.

Se reía, sosteniendo una copa de champán, rodeada de aduladores que sabían que era mejor no mencionar a la enfermera que había envenenado.

"Sonríe", murmuró Dante, su mano descansando en la parte baja de mi espalda.

No era una caricia; era una pinza, una trampa de acero envuelta en seda.

"El Juez Montero está mirando".

El Juez Montero. El hombre que había firmado la orden de cateo para la redada en la familia rival el mes pasado. Un hombre que Dante poseía, o al menos, alquilaba por horas.

Nos movimos hacia la mesa VIP.

Montero era un hombre hinchado con ojos llorosos que me desnudaron en el momento en que nos acercamos.

"Dante", bramó Montero, ignorándome por completo al principio. "Y la encantadora Sra. De la Vega. Se ve... apagada esta noche".

"Está de luto", dijo Dante suavemente. "Por la tragedia".

"Ah, sí. Un asunto terrible". Montero agitó una mano, desestimando la muerte de mi madre como un mal reporte del clima. "Pero estamos aquí para celebrar nuevos comienzos".

La subasta comenzó.

Era una fachada de caridad, por supuesto, lavando dinero a través de baratijas sobrevaloradas. El artículo principal era un collar de zafiros, de un azul profundo, como el océano en el que quería ahogarme.

"La puja comienza en cincuenta mil", anunció el subastador.

Dante levantó su paleta. "Sesenta".

Le estaba comprando un regalo a Sofía. Lo sabía. Tenía que apaciguar a su padre.

"Setenta", replicó Montero, sonriéndole a Dante con dientes amarillentos.

"Ochenta", dijo Dante, con voz aburrida.

"Cien mil", dijo Montero. Se inclinó cerca de Dante, el olor a whisky y decadencia emanando de él.

"Pero quizás podamos hacer un trato, De la Vega. No necesito el collar. Mi esposa odia el azul. Pero sí necesito una acompañante para el fin de semana en Valle de Bravo. Alguien... discreta. Alguien elegante".

Sus ojos se deslizaron hacia mí, pesados y húmedos.

Sentí que la bilis subía por mi garganta. Estaba pidiendo que me prestara. Como un coche. Como una puta.

Miré a Dante.

Esperé la furia. Esperé que el Consejero le rompiera los dedos a Montero por faltarle el respeto a su esposa.

Dante no se movió.

Miró fijamente a Montero. Estaba calculando. Estaba sopesando el valor de la influencia del Juez contra mi dignidad.

El silencio se alargó. Un segundo. Dos. Tres.

En ese silencio, mi esposo murió.

"Consideraré la logística", dijo Dante finalmente, su tono desprovisto de emoción.

La habitación dio vueltas. No podía respirar. No había dicho que no. Había dicho que lo consideraría.

Me di la vuelta y corrí.

"¡Elena!", la voz de Dante fue aguda, pero no me detuve.

Me abrí paso entre la multitud, chocando con meseros, jadeando por aire. Llegué al pasillo, mis tacones produciendo un pánico staccato sobre el mármol.

Dante me alcanzó cerca de los elevadores. Me agarró del brazo, haciéndome girar con suficiente fuerza como para que me castañetearan los dientes.

"¡Suéltame!", siseé, tratando de arañarle la cara. "¡Proxeneta! ¡Ibas a venderme!".

"Baja la voz", espetó, inmovilizándome contra la pared. "Montero está borracho. Lo estaba apaciguando. Son negocios, Elena. Política. Nunca dejaría que te tocara".

"¡Dudaste!", grité. "¡Lo pensaste!".

Reuní cada onza de saliva en mi boca y le escupí en la cara.

Dante se congeló.

Se limpió la mejilla lentamente. Sus ojos se volvieron negros, las pupilas devorando los iris.

"Eso", dijo, su voz aterradoramente, antinaturalmente tranquila, "fue un error".

No me golpeó.

Le hizo una seña a un mesero que pasaba con una bandeja de bebidas. Dante tomó una copa de champán.

"Bebe", ordenó.

"No".

Apretó mi mandíbula, forzando mi boca a abrirse. Inclinó la copa.

El líquido quemó mi garganta, amargo y equivocado. Me atraganté, tosiendo, tragando la mitad antes de poder detenerme.

"Cálmate", dijo.

Me desplomé contra la pared. Mis extremidades se sintieron pesadas casi al instante, como si el plomo hubiera reemplazado mi sangre. La habitación se inclinó. Las luces se convirtieron en rayas de neón.

"Qué...", arrastré las palabras, mi lengua sintiéndose demasiado gruesa para mi boca. "Qué me diste...".

"Solo algo para ayudarte a relajarte", dijo Dante. Su voz sonaba lejana, bajo el agua.

"Estás haciendo una escena, Elena. Necesitas dormir".

Me guio hacia el elevador de servicio. Intenté alejarlo, pero mis manos se sentían como si pertenecieran a otra persona.

Las puertas se abrieron. Me empujó dentro.

"Leo está arriba en la suite presidencial", le dijo Dante al guardia en el elevador. "Asegúrate de que llegue allí. Dile que tome las fotos que necesitamos. Si quiere actuar como una puta, nos aseguraremos de tener con qué chantajearla para mantenerla callada".

Las puertas se cerraron.

Me deslicé hasta el suelo, la oscuridad tragándome por completo.

Mi último pensamiento fue en el océano. Necesitaba llegar al agua. Necesitaba lavármelo de la piel.