Capítulo 5 5

La sirvienta, Espuma, no la llevó por la gran escalera. En cambio, giró a la izquierda, dirigiéndose por el pasillo hacia la cocina y las salidas de servicio.

Alba se detuvo.

-Mi habitación está en el segundo piso -dijo-. La habitación azul.

Espuma se detuvo, con los hombros encorvados. No se dio la vuelta.

-La... la Señora dijo que el segundo piso está siendo renovado. Vapores. Pintura.

Alba miró hacia el rellano del segundo piso. Estaba en silencio. No había lonas. No había olor a pintura. Solo el pesado silencio de la exclusión.

-Ya veo -dijo Alba-. No se me permite estar en la casa principal.

Espuma no respondió. Abrió la puerta trasera, llevando a Alba a la lluvia de nuevo. Caminaron por un sendero de piedra hacia "La Cabaña".

Era un cobertizo glorificado. Solía ser el cuarto del jardinero antes de que subcontrataran el paisajismo. Estaba húmedo, aislado y lejos de la familia.

Espuma abrió la puerta. El aire dentro olía a moho y polvo rancio.

-Aquí tiene, señorita -susurró Espuma, y luego huyó como si Alba fuera contagiosa.

Alba entró.

Había alguien más en la habitación.

Una mujer joven estaba sentada en el borde de la cama pequeña y llena de bultos. Llevaba gafas gruesas y un traje gris severo. Se levantó de inmediato.

-Señorita Alba -dijo la mujer-. Soy Santuario. Risco me asignó como su... asistente.

Alba la miró. Asistente. No. Carcelera.

-Quieres decir mi niñera -corrigió Alba.

Santuario se ajustó las gafas nerviosamente.

-Estoy aquí para ayudarla a adaptarse. Y para mantener su horario.

Alba pasó junto a ella. Colocó su bolsa de plástico en la mesita de noche.

Santuario extendió la mano.

-Puedo desempacar eso por usted.

Alba se dio la vuelta. Su movimiento fue tan rápido, tan agresivo, que Santuario tropezó hacia atrás. Los ojos de Alba estaban llameantes.

-No toques mis cosas -dijo Alba. Su voz era baja, peligrosa-. Si tocas esta bolsa, te romperé los dedos.

Santuario tragó saliva con fuerza. Asintió.

Alba agarró el pequeño bulto de ropa que tenía y marchó al baño. Cerró la puerta con seguro.

Abrió la llave del lavabo, a toda presión. Luego la ducha. El ruido llenó el pequeño cuarto de azulejos.

Alba metió la mano en su cuaderno. Con dedos practicados, pasó una herramienta pequeña y afilada a lo largo del grueso lomo de cuero, abriéndolo. Escondidos dentro había varios componentes electrónicos diminutos y desiguales envueltos en plástico: resistencias recuperadas, un condensador, una pequeña bobina de inducción. Le tomó menos de un minuto ensamblar el detector de señales crudo y de bolsillo.

Escaneó el baño. El espejo. La ventilación. La lámpara.

Sin micrófonos. Risco era arrogante; no pensaba que ella fuera lo suficientemente inteligente para revisar.

Alba se quitó la ropa mojada. Cayó en una pila pesada en el suelo.

Se miró en el espejo.

Era un esqueleto envuelto en piel pálida. Sus clavículas sobresalían como cuchillos. Pero eran las cicatrices las que captaban su atención.

Su espalda era un mapa de dolor. Había marcas de quemaduras en sus omóplatos. Líneas largas y blancas y delgadas en sus muslos de donde había sido arrastrada por la maleza durante el "entrenamiento de resistencia".

Y las marcas de agujas en la parte interna de su brazo. Los sedantes que le forzaban cuando se negaba a admitir una adicción que no tenía.

Alba miró fijamente su reflejo. No lloró. No sintió lástima por la chica en el espejo. Sintió una rabia fría y dura solidificándose en sus entrañas.

-¿Señorita? -La voz de Santuario llegó a través de la puerta-. ¿Necesita ayuda para lavarse la espalda?

Alba hizo una mueca de desprecio. Quiere buscar marcas frescas. Quiere ver el daño.

-¡Aléjate de la puerta! -gritó Alba sobre el agua corriente-. ¡Dije que te alejes!

Escuchó los pasos de Santuario retirarse.

Alba entró en la ducha. El agua estaba tibia, pero se sentía como el cielo comparada con las mangueras heladas del campo. Se frotó la piel hasta dejarla en carne viva. Se lavó el lodo, el olor de la limusina, el olor del campo.

No podía lavar los recuerdos.

Se secó y se puso una bata que encontró colgada en el gancho. Era de algodón áspero, picaba. Se ató el cinturón fuerte, cubriendo cada centímetro de piel.

Cuando salió, Santuario estaba escribiendo en su teléfono.

Alba caminó hacia la cama y se sentó. Observó a Santuario.

Enemigo Número Uno, pensó. O... activo potencial.

Lo averiguaría mañana. Esta noche, solo tenía que sobrevivir al silencio.