Capítulo 8 8

El comedor permaneció congelado en un cuadro de conmoción. El vino derramado goteaba de la mesa sobre la alfombra. Gota. Gota.

Estela tenía la cabeza entre las manos, sollozando.

-Mi bebé... mira su brazo...

Risco golpeó la mesa con el puño. Los cubiertos saltaron.

-¡Está mintiendo! -gritó-. ¡Tiene que estarlo! ¡Se lo hizo ella misma para manipularnos! ¡Es una psicópata!

-Risco -advirtió Surco, pero a su voz le faltaba convicción.

-¡No, papá! ¡Piénsalo! ¿Quién vuelve y muestra cicatrices así? Quiere dinero. Quiere lástima.

Brisa extendió la mano y tocó el brazo de Risco.

-Risco tiene razón, mamá. La gente con... mentes inestables... se autolesionan. Es un grito de ayuda.

Cenit había estado de pie junto al aparador, en silencio. Salió a la luz.

-Eso no fue autolesión -dijo. Su voz era acero frío.

Risco se dio la vuelta rápidamente.

-¿De qué lado estás?

-Estoy del lado de los hechos -dijo Cenit. Caminó hacia la mesa-. Serví en el ejército, Risco. Sé cómo se ven las heridas autoinfligidas. El ángulo está mal. La profundidad está mal.

Miró la silla vacía donde se había sentado Alba.

-¿Esas quemaduras en la parte posterior de su brazo? No puedes alcanzar ese ángulo con un cigarrillo en tu propia mano a menos que seas contorsionista. Alguien más le hizo eso.

La habitación se quedó mortalmente silenciosa de nuevo. Las palabras de Cenit llevaban el peso de la autoridad. Él no mentía sobre la violencia.

Risco se desplomó en su silla, pasándose una mano por el cabello.

-Mierda.

Los ojos de Brisa se movieron entre Cenit y sus padres. Vio el cambio. La duda.

Se puso de pie, limpiándose las lágrimas.

-Entonces necesitamos conseguirle ayuda. Ayuda real. Conozco a un doctor... el Dr. Espejo. Es psiquiatra. Puede evaluarla.

-Sí -dijo Estela, agarrándose a esa esperanza-. Un doctor. Conseguiremos al mejor doctor.

Brisa ocultó una sonrisa. El Dr. Espejo estaba en su nómina.

De vuelta en La Cabaña, Alba estaba sentada en el suelo en la oscuridad.

No había encendido las luces. Se estaba aplicando una crema antiséptica que había robado del botiquín del baño en sus quemaduras.

Sabía lo que acababa de pasar. Había soltado una bomba. Ahora tenía que esperar la lluvia radiactiva.

Tomó su cuaderno de cuero y trabajó cuidadosamente en el interior de la contraportada con la uña del pulgar. Un panel delgado de cartón reforzado se soltó, revelando un compartimento oculto. Escondido dentro no había un teléfono, sino algo igual de vital: un teléfono satelital del grosor de una oblea, de un solo uso, apenas más grueso que una tarjeta de crédito. Un regalo de despedida de Gema, la hacker que había gobernado la tienda de electrónica del campo.

Lo encendió. La pantalla brilló azul en la oscuridad.

Escribió un mensaje de texto a un número que había memorizado.

Estoy dentro. Fase uno completa. Están sacudidos.

Esperó. Tres segundos después, llegó la respuesta.

Copiado. Los archivos están listos para subir. Solo di la palabra. - G

Alba sonrió. Gema le debía la vida. Así era como estaba pagando la deuda.

Alba respondió: Espera. Déjalos cocinarse.

Apagó el dispositivo y lo selló de nuevo dentro de la cubierta del cuaderno.

Se recostó en el suelo duro. Por primera vez en tres años, no se sentía como una víctima. Se sentía como una cazadora.