Capítulo 6 6

El lobby de Baluarte Global era una catedral del capitalismo. Techos altísimos, pisos de terrazo pulido y un mostrador de seguridad que parecía el puente de mando de una nave espacial.

Alhaja estaba sentada en la sala de espera, apretando una carpeta que contenía un currículum totalmente inventado. Listaba "Asistente Junior" y "Capturista de Datos" como sus mayores logros.

Las puertas giratorias se movieron.

Un hombre mayor entró. Llevaba un saco de pana con parches en los codos, viéndose completamente fuera de lugar entre tanto traje caro de Wall Street.

Alhaja se quedó helada.

Era el profesor Cañón. El decano de Ciencias de la Computación del MIT.

Él se detuvo en el mostrador de seguridad, viéndose un poco confundido. Luego se dio la vuelta y recorrió la sala con la mirada. Sus ojos se posaron en Alhaja.

Entornó los ojos. Dio un paso hacia ella.

-Disculpe -dijo él con voz ronca-. Se me hace increíblemente conocida. ¿Usted... tomó mi seminario de Criptografía 401? ¿La estudiante que escribió el núcleo Lugi?

El corazón de Alhaja martilleaba contra sus costillas. Bajó la cabeza, dejando que el pelo le cayera sobre la cara.

-Creo que se equivoca de persona, señor -susurró ella-. Yo no fui al MIT.

-¿En serio? -Cañón frunció el ceño-. La estructura ósea... los ojos... hubiera jurado que...

-¡Profesor Cañón!

La voz de Cebada cortó el aire como un látigo. Venía cruzando el lobby a zancadas, cargando un maletín con el logo de los Cincel.

Cebada se puso entre Cañón y Alhaja, bloqueando físicamente al profesor.

-No pierda su tiempo con ella, profesor -dijo Cebada con desprecio-. Es una acosadora.

Cañón parpadeó.

-¿Una acosadora?

-Es la exesposa de Cincel -anunció Cebada en voz alta-. Nos sigue a todas partes. Está mal de la cabeza. Está desesperada por sacar dinero.

Alhaja apretó su carpeta. Sus nudillos se pusieron blancos. Tenía ganas de gritar. Quería decirle a Cañón la verdad: que ella había sacado la nota más alta en su clase bajo un seudónimo, que ella fue quien arregló su algoritmo en 2018.

Pero no podía. No con Cebada ahí. Obligó a sus hombros a encogerse, adoptando la postura de una mujer derrotada. Puso los ojos vacíos, ocultando toda la inteligencia que Cañón había reconocido.

-No sabe distinguir una línea de código de una lista del súper -se rio Cebada-. Cree que "Python" es solo una serpiente.

Cañón miró a Alhaja. Vio a una mujer con un traje mal ajustado, encogida, silenciosa. Buscó la chispa de genio que recordaba, el brillo desafiante de Solaris. Pero Alhaja la había enterrado muy profundo.

La luz en los ojos del profesor se apagó.

-Ah. Mi error. La estudiante en la que estoy pensando... tenía fuego en la mirada. Tienes razón. No es ella.

La decepción en su voz dolió más que los insultos de Cebada.

-¿Alhaja Rastro? -llamó la recepcionista.

Alhaja se levantó. Mantuvo la cabeza baja.

-Soy yo.

-Que no te vea arriba -le siseó Cebada al pasar-. Haré que seguridad te saque a rastras.

Alhaja caminó hacia los elevadores. No miró atrás.

Arriba, la gerente de RH era una mujer severa llamada Ladera.

-¿Sabe usar Excel? -preguntó Ladera, aburrida.

-Sí -dijo Alhaja-. Aprendo rápido.

-Necesitamos a alguien que conteste teléfonos, haga café y archive facturas. Es un trabajo monótono. ¿Puede con eso?

-Lo monótono no me molesta -dijo Alhaja.

-Cincel llamó -dijo Ladera de repente-. Intentó bloquear su contratación.

A Alhaja se le hundió el estómago.

-Sin embargo -continuó Ladera con una pequeña sonrisa-, el señor Baluarte escuchó la llamada. Me ordenó que la contratara de inmediato.

Alhaja parpadeó.

-¿Por qué?

-Porque al señor Baluarte le choca que Cincel le diga qué hacer. Si Cincel no la quiere aquí, Baluarte la quiere aquí.

-¿Estoy contratada?

-Empieza mañana. 8:00 AM. No llegue tarde.

Abajo, en el lobby, el profesor Cañón se iba. Se detuvo en la puerta. Miró hacia los elevadores por donde Alhaja había desaparecido.

Sacó una foto de su cartera. Era una foto grupal de un hackathon. Una chica con el pelo largo estaba de espaldas a la cámara, usando una sudadera que decía "Solaris".

-La forma de caminar -murmuró Cañón para sí mismo-. Es la misma forma de caminar.