Capítulo 5 5

Franklin estaba sentado detrás de su enorme escritorio, con la mirada fija en la petición de divorcio.

Intentó forzar su vista hacia el expediente de la fusión multimillonaria que estaba a su lado, pero la firma audaz al final del documento legal seguía atrayendo su mirada.

Las pesadas puertas de caoba se abrieron de golpe sin que nadie llamara.

Julian Astor-Vance, heredero del conglomerado Astor-Vance, entró tranquilamente vistiendo un relajado traje de lino.

Julian fue directo al carrito de bar privado, se sirvió dos dedos de whisky solo y se dio la vuelta.

Soltó un silbido bajo al ver el rostro sombrío y agotado de Franklin.

"Pareces un jugador degenerado que acaba de perder la casa", se burló Julian. "¿Cómo terminó el dramita de la piscina anoche?"

Ante la mención de la piscina, la expresión de Franklin se endureció hasta volverse puro hielo.

"Eché a esa mujer malvada", espetó Franklin, aflojándose la corbata.

La mano de Julian se detuvo a medio camino de su boca.

La sonrisa juguetona desapareció de su rostro.

"¿Estás hablando de Cadence?", preguntó Julian, frunciendo el ceño.

"Empujó a Isabelle al agua, fue descubierta y luego intentó hacerse la víctima desapareciendo y solicitando el divorcio", soltó Franklin, con la voz tensa por la irritación.

Julian dejó el vaso.

Se acercó al escritorio, apoyó ambas manos sobre la madera pulida y se inclinó.

"Franklin", dijo Julian, bajando una octava el tono de su voz. "Fui yo quien saltó a la piscina anoche. Yo saqué a Cadence".

Los dedos de Franklin dejaron de teclear.

Levantó la vista, un destello de confusión cruzó su rostro. "¿De qué estás hablando? La que se estaba ahogando era Isabelle".

Julian soltó una risa áspera, incrédula.

"Isabelle estaba chapoteando en la parte poco profunda", afirmó Julian con claridad. "Cadence se hundió como una piedra hasta el fondo de la parte de tres metros de profundidad".

Franklin se le quedó mirando.

"No fue una actuación, Franklin", afirmó Julian con claridad, su voz perdiendo todo su sarcasmo juguetón habitual. "La forma en que se veía cuando la saqué... era como si realmente se estuviera muriendo. No se puede fingir ese tipo de terror visceral, hasta los huesos. Le tiene un pánico absoluto al agua".

En lugar de sorpresa, una sonrisa fría y burlona se dibujó en los labios de Franklin. "Una actuación, Julian. Una muy convincente, lo admito. Pero parece que has olvidado algo".

Se reclinó en su silla, juntando las yemas de los dedos. "Esa mujer tiene una licencia de buceo profesional. La obtuvo dos años antes de que nos casáramos. ¿'Terror hasta los huesos' al agua? No me hagas reír. Es solo una actriz desesperada".

Julian parpadeó, genuinamente sorprendido por esta información. Frunció el ceño, no para discutir, sino pensativo.

"¿Una licencia de buceo? Bueno, eso es... extraño", murmuró Julian, volviendo al bar para recoger su vaso. Hizo girar el líquido ambarino, con la mirada perdida. "Pero eso solo lo hace más extraño, ¿no es así?"

Se volvió hacia Franklin. "De acuerdo, digamos que estaba actuando. Pero, ¿por qué esa actuación en específico? Todos en nuestro círculo conocen la historia. Isabelle desarrolló su severa acuafobia después de que te sacó heroicamente del río Hudson hace cuatro años. ¿Por qué Cadence, la noche en que decide divorciarse de ti, de repente comenzaría a imitar el mismo trauma exacto que su rival? Es una jugada extraña".

La palabra "imitar" golpeó a Franklin con una sacudida desagradable.

Había estado tan seguro, tan envuelto en la narrativa de la maldad de Cadence, que solo había visto sus acciones como un torpe intento de incriminar a Isabelle.

Pero la pregunta de Julian replanteó todo el suceso. No se trataba de incriminar. Se trataba de... copiar.

¿Por qué una buceadora certificada fingiría ahogarse? ¿Por qué una mujer que odiaba a Isabelle copiaría su vulnerabilidad más conocida? La lógica era profundamente defectuosa. No tenía sentido.

Una semilla de duda irritante e inoportuna comenzó a brotar en el terreno estéril de su certeza. Intentó aplastarla. Ella solo intentaba llamar la atención, hacerlo sentir culpable. Pero la explicación se sentía débil, insatisfactoria.

La rabia que había sentido momentos antes fue reemplazada por una frustración latente y confusa. Las líneas claras entre héroes y villanos en su mente comenzaron a desdibujarse en los bordes.

Alcanzó el whisky que Julian había servido antes, no para beberlo de un trago, sino para sostener el vaso frío y pesado en su mano, con los nudillos blancos. ¿Qué demonios estaba tramando Cadence?

La puerta de la oficina se abrió con un clic.

Isabelle entró, vistiendo un impecable vestido blanco de Chanel, sosteniendo una caja bento de diseñador con una sonrisa dulce y ensayada.

Los ojos de Franklin se clavaron en ella.

La confianza absoluta y ciega que solía sentir todavía estaba allí, pero por primera vez, estaba empañada por una pregunta leve y persistente.

Isabelle sintió el cambio en el ambiente al instante.

Miró nerviosamente a Julian, luego se apresuró hacia Franklin, extendiendo la mano para enlazar su brazo con el de él.

Los músculos de Franklin se tensaron.

Él se echó hacia atrás con suavidad, esquivando su contacto por completo. El movimiento fue menos un rechazo frío y más un retroceso instintivo, con su mente todavía luchando con el acertijo que Julian acababa de plantearle.

"¿Por qué no estás descansando en casa?", preguntó Franklin, con la voz cortante y distraída, desprovista de su calidez habitual.

La mano de Isabelle quedó suspendida en el aire.

Su sonrisa se congeló, el pánico estalló en su pecho mientras miraba al hombre que se apartaba de ella.