Demasiado tarde para el arrepentimiento de mi CEO

Gracia se estiró en la oficina, con una pequeña sonrisa triunfante en el rostro. Tenía la evidencia. Mañana sería todo un espectáculo. Era un marcado contraste con tres días antes, cuando sentía que el mundo se estaba acabando.

La hora en la esquina inferior derecha de la pantalla de la computadora marcaba las 9:58 a. m.

Gracia Maxwell se quedó mirando los números hasta que se volvieron borrosos. Sus dedos tamborileaban con un ritmo nervioso e irregular contra el borde de plástico desgastado de su teclado. Era un tic físico que había desarrollado en los últimos tres años, una forma de canalizar el exceso de adrenalina que inundaba constantemente su sistema.

A su alrededor, el departamento de marketing era un hervidero de pánico silencioso. La gente no estaba trabajando. Estaban reunidos en pequeños grupos, sus voces bajas, sus ojos lanzando miradas furtivas hacia las puertas de cristal del grupo de ascensores ejecutivos.

"Es una masacre", susurró Tess, deslizando su silla hacia el cubículo de Gracia. Las ruedas chirriaron contra la delgada alfombra gris. "Mi fuente en Recursos Humanos dijo que el nuevo CEO no solo está recortando el exceso. Está amputando miembros".

Gracia sintió que el estómago se le contraía. Un dolor agudo y retorcido que no tenía nada que ver con el hambre y todo que ver con la carta de la compañía de seguros que estaba sobre la encimera de su cocina.

"No puedo perder esto", murmuró Gracia, más para sí misma que para Tess. "Acabo de renovar la póliza".

Tess la miró con lástima. Esa mirada era común. Todos conocían a Gracia como la madre soltera que contaba cada centavo, la mujer que usaba sacos de tiendas de segunda mano y traía sándwiches aguados de casa. No sabían nada de las facturas de la clínica privada ni de los honorarios del especialista para Birdie.

"Quizás marketing esté a salvo", ofreció Tess débilmente. "Nosotros generamos ingresos".

Las puertas dobles al frente de la sala se abrieron de golpe. El jefe del departamento, un hombre llamado Miller que usualmente para el mediodía ya había empapado sus camisas en sudor, entró. Dio una palmada, un sonido agudo y discordante en el aire tenso.

"Reunión general. Cinco minutos. Último piso. Todos".

La orden era absoluta.

Gracia tomó su cuaderno. Sus nudillos estaban blancos mientras lo aferraba contra su pecho como un escudo. Se unió al torrente de cuerpos que se movía hacia los ascensores. Se aseguró de quedarse atrás, pegándose a la pared. Odiaba las multitudes. Las multitudes significaban variables impredecibles.

El viaje en ascensor fue sofocante. Demasiados cuerpos. Demasiada colonia barata y miedo. Gracia estaba presionada contra la fría pared metálica del fondo. Cerró los ojos y contó hacia atrás desde diez, visualizando el rostro de Birdie. Por ella. Solo mantén un perfil bajo.

La sala de conferencias del último piso era una caverna de cristal y acero. Ventanales de piso a techo ofrecían una vista panorámica del horizonte de Manhattan, pero el cielo estaba gris y pesado, oprimiendo la ciudad.

Gracia encontró un lugar detrás de un pilar estructural en la esquina más alejada. Las sombras eran más profundas aquí. Podía ver el podio, pero con suerte, nadie en el podio podría verla a ella.

La sala se quedó en silencio. No fue un silencio gradual; fue instantáneo, como si hubieran succionado el aire del lugar.

Las puertas se abrieron de nuevo. Un grupo de hombres con trajes oscuros y a la medida entró. Se movían con la confianza natural de quienes firman cheques en lugar de cobrarlos.

Entonces, entró él.

A Gracia se le atoró el aliento en la garganta. Su corazón martilleaba contra sus costillas, un ritmo frenético y doloroso. El aire que respiraba se convirtió en veneno. No era solo reconocimiento; era un recuerdo de dolor celular que abarcaba todo su cuerpo.

Era más alto de lo que recordaba. Más ancho de hombros. La suavidad juvenil que solía persistir en su mandíbula había desaparecido, reemplazada por ángulos duros y una barba incipiente y oscura que parecía intencional y costosa.

Bridger Jennings.

El fantasma de la Ivy League. El hombre que había destrozado su mundo y la había dejado para recoger los pedazos sola.

Gracia agachó la cabeza, su barbilla casi tocando su pecho. No mires hacia acá. Por favor, Dios, no mires hacia acá.

Se sintió mareada. La habitación pareció inclinarse. No lo había visto en cinco años. No desde la noche en que bloqueó su número y cambió su vida para siempre. Había pensado que él todavía estaba en Londres. Había pensado que estaba a salvo en el anonimato del enorme conglomerado de su familia.

Bridger subió al podio. Ajustó el micrófono. El sonido de su mano rozando el metal retumbó a través de los altavoces.

Miró al mar de empleados. Sus ojos eran del color del Atlántico en invierno: oscuros, turbulentos y absolutamente fríos.

"Siéntense", dijo.

Su voz era más profunda. Vibró en los huesos de Gracia. Era la voz que solía susurrarle promesas en su dormitorio de la universidad, ahora despojada de toda calidez.

Gracia no se sentó. No quedaban sillas en su rincón. Permaneció rígida contra el pilar, haciéndose lo más pequeña que le fue físicamente posible.

Bridger habló durante diez minutos. Habló de reestructuración, de eficiencia, de eliminar el peso muerto que había arrastrado hacia abajo las acciones de la compañía. Cada palabra era una cuchilla. Era despiadado. Era brillante. Era un extraño.

"Se acabó la complacencia", dijo Bridger, cerrando la carpeta sobre el podio. "Si no son esenciales, están fuera".

La reunión terminó abruptamente. No hubo sesión de preguntas y respuestas. Ni frases reconfortantes de cajón.

Bridger bajó los escalones del escenario. No se dirigió a la salida. Caminó directamente hacia la multitud.

Los empleados se abrieron como las aguas, aterrorizados de tocarlo.

Gracia sintió una oleada de pánico. Él caminaba en su dirección.

Muévete, le gritó su cerebro. Corre.

Pero sus piernas eran de plomo. Estaba paralizada, como un ciervo ante los faros de un tren que se aproxima.

Bridger se detuvo a cinco metros para hablar con un vicepresidente de Ventas. Gracia dejó escapar una bocanada de aire temblorosa. No venía por ella. No sabía que ella estaba aquí. ¿Por qué lo sabría? Ella no era nadie en una compañía de miles.

Se giró para escabullirse hacia la salida.

Entonces lo sintió. El peso de una mirada tan intensa que se sintió como un toque físico.

Gracia se volvió lentamente.

Bridger la estaba mirando.

Sus miradas se encontraron por encima de las cabezas del aterrorizado personal.

El tiempo se distorsionó. El ruido de la sala se desvaneció hasta convertirse en un rugido sordo. Por tres segundos, Gracia estaba de vuelta en Cambridge, de pie bajo la lluvia, con el corazón roto. Esperó el reconocimiento. Esperó la ira. Esperó la conmoción.

La expresión de Bridger no cambió. Ni un parpadeo. Ni una contracción de un músculo.

La miró, a través de ella y luego más allá de ella.

Fue una mirada de indiferencia total y absoluta. Como si fuera parte de la arquitectura. Como si fuera una mancha en el cristal.

Giró la cabeza y se alejó, su paso largo y decidido, dejándola de pie en las sombras.

Gracia se desplomó contra el pilar. Sus rodillas finalmente cedieron y se deslizó unos centímetros antes de poder sostenerse.

La indiferencia dolió más de lo que lo habría hecho la ira. La ira significaba que todavía le importaba lo suficiente como para odiarla. ¿Esto? Esto era borrarla por completo.

La había mirado directamente y no había visto nada.