Capítulo 6

La forma tranquila y metódica en que se preparó fue lo más desconcertante que Damián había presenciado en su vida.

Elena lo dirigió como si fuera el asistente de un cirujano. Le hizo colocar su caballete favorito junto a la ventana, la luz de la tarde derramándose sobre el lienzo blanco e inmaculado. Pidió sus pinceles de marta más pequeños y un cuenco de porcelana para colocarlo al lado.

Sus movimientos eran lentos, debilitados por su estancia en la cama, pero estaban llenos de un propósito escalofriante. Estaba tratando esta grotesca petición como cualquier otro proyecto de arte.

Finalmente, todo estaba listo. Se sentó en el borde de la cama, con el lienzo al alcance de la mano, y volvió a extender la muñeca.

-Estoy lista -dijo.

Damián se quedó helado, el bisturí de plata se sentía como un bloque de hielo en su mano. Cada instinto le gritaba que lo tirara, que le suplicara perdón, que terminara con esta locura. Pero sus ojos fríos y desafiantes lo mantenían cautivo. Y el fantasma del hijo perdido de Julia pesaba sobre su conciencia.

Respiró temblorosamente, se arrodilló junto a la cama y presionó la punta de la hoja contra su piel.

Era la piel más suave que jamás había tocado. Sintió el pulso débil y constante debajo de ella. Su corazón martilleaba contra sus costillas. No podía hacerlo.

-Hazlo -susurró ella, su voz desprovista de miedo.

Cerró los ojos y presionó.

Una delgada línea roja apareció en su muñeca. Brotó, formando una gota carmesí perfecta que se deslizó por su piel y cayó en el cuenco de porcelana blanca.

Otra la siguió. Y otra.

Las manos de Damián temblaban tanto que tuvo que apartarse, un sonido ahogado escapando de su garganta.

Elena ni siquiera miró el corte. Tomó el cuenco, su expresión de intensa concentración. Mojó su pincel más fino en su propia sangre y lo tocó contra el lienzo.

El primer trazo fue de un rojo profundo y doloroso.

Trabajó en silencio, sus movimientos fluidos y practicados. Los únicos sonidos eran el suave susurro del pincel y el débil y rítmico goteo de sangre de su muñeca en el cuenco. La habitación comenzó a llenarse con el olor cobrizo de la misma.

Damián observaba, horrorizado y hipnotizado. La pintura comenzó a tomar forma. No era un remolino abstracto de dolor. Era un rostro. El rostro de un bebé, durmiendo pacíficamente. Pero sus ojos estaban cerrados con demasiada fuerza, sus labios teñidos de azul. Era una imagen de una muerte hermosa y trágica.

Mientras trabajaba, el color se desvaneció de su rostro. Un fino brillo de sudor apareció en su frente. Su mano, la que sostenía el pincel, comenzó a temblar. Pero no se detuvo.

El corte en su muñeca continuaba manando sangre. El cuenco estaba a medio llenar.

-Elena, ya es suficiente -finalmente ahogó Damián, su voz ronca-. Por favor. Detente.

Ella lo ignoró. Su concentración era absoluta. Estaba vertiendo todo su dolor, toda su traición, todo su amor destrozado en ese lienzo. La pintura era impresionantemente hermosa y monstruosamente triste.

Finalmente, dejó el pincel. El último trazo estaba completo. Su mano cayó a su lado, inerte.

Miró la obra terminada, una sonrisa amarga torciendo sus labios.

-Aquí tienes -dijo, su voz un susurro débil y etéreo-. Una bendición para tu hijo. Un testimonio de tu amor.

Luego, sus ojos se pusieron en blanco y se desplomó hacia adelante, cayendo del borde de la cama.

Damián se abalanzó, atrapándola justo antes de que golpeara el suelo. Su cuerpo estaba inerte y aterradoramente ligero en sus brazos.

Miró de su rostro ceniciento a la pintura sangrienta, y todo el peso de lo que había hecho se derrumbó sobre él. Esto no era expiación. Esto era tortura. Había tomado su mayor don, su pasión por el arte, y lo había torcido en un instrumento de crueldad. Le había drenado la vida, literalmente.

-¡Médico! -rugió, su voz quebrándose de pánico y autodesprecio-. ¡Traigan un doctor aquí ahora!

La abrazó con fuerza, su cabeza colgando contra su hombro. Estaba tan fría.

Sus labios se movieron, y él se inclinó para escuchar su débil susurro.

-Se acabó, Damián.

Intentó calmarla, decirle que estaría bien, que lo sentía, tan profundamente arrepentido.

-No, Elena, no digas eso. Estoy aquí.

Con un último y monumental esfuerzo, ella levantó la cabeza. Sus ojos estaban desenfocados, pero encontraron los de él. Empujó la pintura sangrienta hacia él con una mano débil y temblorosa.

-Tómala -susurró-. Y que tú y Julia disfruten de su futuro juntos. Que ambos se pudran en el infierno.

Su brazo cayó. Su cabeza volvió a caer contra su pecho.

Los ojos de Damián se posaron en su muñeca. El corte todavía supuraba sangre lentamente, manchando las sábanas blancas de su cama.

Un miedo primario, frío y agudo, se apoderó de él. Miró su rostro inmóvil, sus ojos cerrados, el ligero tinte azulado de sus labios. La imagen se grabó a fuego en su mente.