Capítulo 8

Elena no luchó. Cuando los dos hombres se le acercaron, simplemente cerró los ojos y dejó que hicieran su trabajo. Una extraña sensación de resignación la invadió. Era la misma sensación que había tenido en el incendio, un momento de terrible claridad cuando sabes que el final ha llegado.

Le ataron las muñecas y los tobillos a la cama con gruesas correas de cuero. El cuero frío contra su piel era un contraste brutal con el recuerdo que afloró en su mente. Damián, años atrás, trazando las venas de su muñeca con el pulgar. "Siempre te protegeré", había susurrado.

La ironía era tan aguda que casi resultaba divertida. El hombre que había prometido protegerla era ahora el que la ataba, preparándose para violarla de la manera más profunda.

Se paró sobre ella, su rostro una máscara fría e indescifrable.

-Una última oportunidad, Elena. Acepta hacer esto, y haré que te quiten las correas.

Pensó en una vida entera de esto. Una vida entera de su amor obsesivo, su paranoia, su crueldad. Una vida entera siendo prisionera de sus caprichos, siendo castigada por los pecados de Julia.

-Preferiría morir -susurró, las palabras claras y firmes en la silenciosa habitación.

Su rostro se endureció. El último destello de humanidad en sus ojos murió.

-Bien -espetó. Se volvió hacia el médico que había entrado en la habitación-. Comience.

El procedimiento fue una violación disfrazada de terminología médica. Fue una agonía que iba más allá del dolor físico. La aguja era gruesa y larga. Sintió cómo perforaba la piel de su espalda baja, una presión aguda y chirriante mientras empujaba a través del tejido y el músculo para llegar al hueso.

No gritó. Se mordió el labio hasta saborear la sangre, enfocando toda su energía en el único pensamiento ardiente que se repetía en su mente como un mantra: Este es el final. Este es el final de mi amor por él.

Su cuerpo se arqueó contra las ataduras, un grito silencioso propio. Sus músculos se contrajeron, su visión se blanqueó en los bordes por la pura e cegadora intensidad del dolor.

A través de la neblina, vio a Damián. Estaba de pie a los pies de la cama, observando todo, su expresión sombría e inquebrantable. Estaba presenciando su agonía, la misma agonía que él estaba infligiendo, y ni siquiera se inmutó. Era el mismo hombre que una vez lloró cuando ella se cortó con un papel. El chico que amaba estaba verdadera e irrevocablemente muerto.

Cuando terminó, yacía inerte y empapada en sudor, su cuerpo temblando con las réplicas del dolor. El mundo era un gris sordo y palpitante.

El médico y sus asistentes se fueron. Damián se acercó a la cama. Extendió un paño para secarle el sudor de la frente. Su toque, que una vez fue su mayor consuelo, ahora se sentía como una marca de fuego.

Ella retrocedió, un sonido débil y gutural de repulsión escapando de su garganta.

-No... me toques -graznó.

Él se congeló, su mano flotando en el aire.

Reunió sus últimas fuerzas y lo miró, sus ojos llenos de un odio tan puro que era aterrador.

-Lárgate -susurró.

Su voz era apenas audible, pero la orden lo golpeó como un golpe físico. Se quedó allí por un largo momento, su rostro un lienzo de emociones conflictivas. Luego, sin decir palabra, se dio la vuelta y salió de la habitación.

Se detuvo en la puerta.

-Enfermera -le dijo a la mujer que esperaba afuera, su voz tensa-. Dele el analgésico más fuerte que tenga.

No miró hacia atrás. La puerta se cerró con un clic, dejando a Elena sola en el silencio resonante, prisionera en su propio cuerpo violado.