Capítulo 5

Narra Elara:

Le dije al taxista que me llevara al hospital donde se alojaba Candela. No a la entrada principal, sino a la discreta puerta lateral que conducía al ala administrativa donde se encontraba la oficina temporal del Dr. Alarcón.

Mientras le pagaba al conductor, el sedán negro de Bruno se detuvo en la entrada principal. Salió, luciendo cansado pero concentrado, ya hablando por teléfono. Había vuelto del Caribe. Por supuesto, había venido directamente aquí. Directamente a ella.

Nuestras miradas se encontraron a través de la calzada barrida por la lluvia. Un destello de sorpresa, luego de irritación, cruzó su rostro. Se acercó, terminando su llamada abruptamente.

-Elara. ¿Qué haces aquí? -preguntó, su tono cauteloso.

-Solo una cita de seguimiento -mentí suavemente.

Me miró, una mirada breve y despectiva. Estaba pálida, más delgada, con ojeras oscuras bajo los ojos. Me ofreció llevarme.

-Vamos. Te llevaré a casa.

Subí al auto sin protestar. La resistencia era inútil.

El aire en el auto estaba cargado de una tensión tácita. Conducía, sus nudillos blancos en el volante. Miré por la ventana las luces borrosas de la ciudad.

-Necesito recoger a Candela -dijo, sin mirarme-. Le dan el alta hoy. La voy a mudar al penthouse para poder cuidarla adecuadamente.

Así que, el fantasma no solo había vuelto, sino que se mudaba. Tomando mi habitación, mi cama, mi vida.

-Bien -dije.

Mi respuesta de una sola palabra pareció desconcertarlo. Me miró, frunciendo el ceño.

-¿Estás bien? Estás... callada.

Casi me río. Había pasado dos años callada, tratando de ser lo que él quisiera que fuera. Ahora que estaba verdaderamente en silencio, finalmente se daba cuenta.

Llegamos al penthouse. Ayudó a Candela a salir del auto con una ternura casi reverente, sus manos flotando, listas para atraparla si tropezaba. La acomodó en el sofá de la sala, ahuecando almohadas, trayéndole un vaso de agua, cada uno de sus movimientos irradiando una devoción que era físicamente dolorosa de ver.

Finalmente se volvió hacia mí, un destello de esa culpa ahora familiar en sus ojos.

-Elara, tenemos que hablar.

-Estoy cansada -dije, con la voz plana.

-Lo sé. Yo... manejé las cosas mal. El yate, el hospital... estaba preocupado por Candela, no estaba pensando con claridad. -Estaba tratando de disculparse, pero incluso su disculpa era sobre ella.

-Tienes que entender, Elara. Mi historia con Candela es... complicada. Me siento responsable por ella.

Las palabras eran un cuchillo sin filo, retorciéndose en una vieja herida. Responsable por ella. Obligado con ella. Enamorado de ella. ¿Qué era yo? Nada.

-Deberías ir a ver cómo está -dije, mi voz desprovista de inflexión-. Parece que te necesita.

Dudó, confundido por mi plácida aceptación. Esperaba lágrimas, acusaciones. No sabía cómo manejar este cascarón vacío y obediente.

Una pequeña tos fingida vino de la sala de estar.

-¿Bruno?

Se fue en un instante, corriendo a su lado, de espaldas a mí.

Caminé a mi habitación. O lo que solía ser mi habitación. Podía escuchar sus bajos murmullos desde la sala de estar, su voz un bálsamo calmante, la de ella una lista de delicadas quejas.

Pasé los siguientes días como un fantasma en mi propia casa. Lo vi mimarla, cortando su comida en pequeños bocados, leyéndole su poesía favorita, arropándola en la cama principal por la noche mientras yo yacía despierta en una habitación de invitados al final del pasillo. Lo vi mirarla con un amor tan profundo que era una presencia física en la habitación.

Una tarde, tuvo que irse a una reunión urgente de la junta directiva.

-Solo estaré unas horas -le prometió a Candela, besándole la frente. Se volvió hacia el personal de la casa-. Asegúrense de que la señorita Robles tenga todo lo que necesita. No dejen que se esfuerce.

Luego me miró, su expresión severa.

-Elara. No la molestes.

-No lo haré -prometí.

Se fue, y el departamento estuvo en silencio durante cinco minutos.

Luego comenzó la música. Música fuerte, pulsante, con bajos pesados que sacudían el piso. Candela había invitado a una docena de sus insípidas amigas de la alta sociedad a una fiesta de "recuperación". La champaña fluía, las risas resonaban y todo el penthouse olía a perfume caro y humo de cigarrillo.

Sabía que el ruido y la emoción eran malos para su corazón. A pesar de toda su manipulación, su condición era real. Una pequeña y egoísta parte de mí quería dejarla estar, dejarla sufrir las consecuencias. Pero la parte de mí que todavía era tontamente humana, la parte que Bruno una vez llamó "amable", no podía hacerlo.

Bajé las escaleras.

-Candela, tal vez deberías bajarle a la música -dije, mi voz apenas audible sobre el estruendo-. Necesitas descansar.

Una rubia alta y de aspecto cruel que reconocí de las páginas de sociales se burló de mí.

-¿Y esta quién es? ¿La servidumbre?

-Es el caso de caridad que Bruno mantiene -rió otra, empujándome ligeramente-. La huerfanita.

El empujón fue más fuerte de lo que pretendía. Tropecé hacia atrás, mi cabeza golpeando la esquina afilada de una mesa de consola de mármol. El mismo lugar contra el que Candela me había empujado en el baño. Esta vez, el impacto fue más duro.

Un dolor agudo y punzante me recorrió el cráneo, y sentí un cálido hilo de sangre correr por mi sien.

La música se detuvo abruptamente.

La puerta principal se había abierto. Bruno estaba en casa temprano. Estaba allí, su rostro una nube de tormenta, observando la escena: la fiesta, el caos, y yo, de pie con sangre en la cara.

-¿Qué demonios está pasando aquí? -rugió.

Abrí la boca para explicar, pero la amiga de Candela me señaló con un dedo tembloroso y bien cuidado.

-¡Nos atacó! ¡Bajó aquí gritando y empezó a lanzar cosas! ¡Está loca!