Capítulo 3

El aire de la tarde era fresco y crujiente mientras conducía de regreso. Mi departamento se sentía pequeño y vacío sin Apolo, y el silencio había comenzado a irritarme. Extrañaba el ritmo familiar del hogar, incluso con la discordia reciente. Al entrar en el camino de entrada, el suave resplandor de las ventanas de la sala me llamó, una promesa silenciosa de normalidad.

Al entrar, el aroma de un delicado estofado, libre de cualquier ingrediente sospechoso, llenó el aire. Brenda estaba en el patio trasero, regando las orquídeas que a Bruno le encantaban. Levantó la vista cuando entré, sus ojos se encontraron con los míos por un breve, casi imperceptible momento. Sin saludo, sin sonrisa. Solo un reconocimiento frío y neutral. No le ofrecí ninguno a cambio, dirigiéndome directamente al estudio de Bruno.

Estaba sentado en su gran escritorio de caoba, rodeado de borradores arquitectónicos y proyecciones financieras para nuestra próxima gran expansión de la firma. Levantó la vista, su rostro se abrió en una amplia y esperanzada sonrisa en el momento en que me vio. "¡Ale! ¡Viniste!". Se levantó, sus muletas resonando ligeramente.

"Por supuesto", dije, una leve sonrisa tocando mis labios. "Dijiste que querías hablar sobre el futuro".

"¡Y quiero!", movió la cabeza hacia las pilas de papeles. "Ven, mira esto. Nuevos clientes, nuevas ciudades. Podríamos expandirnos a Europa, Ale. Imagina eso. Serrano & Valdés Diseño, dominando el mundo". Sonrió radiante, su entusiasmo contagioso, atrayéndome de nuevo a nuestro sueño compartido.

Me senté a su lado, hojeando las impresionantes propuestas. Mientras leía, una parte de mí se ablandó. Este era el Bruno del que me enamoré: el visionario, el soñador. Éramos un equipo formidable.

"Sobre Brenda", comenzó, su voz bajando, casi conspiradora. "Sabes, tiene una historia bastante dura. Madre soltera, escapó de una situación difícil". Me miró con esos ojos serios y vulnerables que siempre me desarmaban. "Es solo un poco tosca, no está acostumbrada a... nuestro tipo de vida".

Mi mirada se agudizó. "¿Estás tratando de excusarla, Bruno?".

Inmediatamente retrocedió, su mano buscando la mía. "¡No, no, mi amor, para nada! Te lo juro. La regañé. En serio. Lloró, Ale. Dijo que no quería ofender. Le dije que tú eres la jefa, mi socia y mi prometida. Ahora sabe cuál es su lugar. Y le mostré la lista de alergias. La hice repetírmela. Nada de nueces, nunca. Te lo prometo". Apretó mi mano, su pulgar acariciando mis nudillos. "Te lo prometo, Ale. Todo será diferente ahora".

Su tacto, sus palabras, la genuina ansiedad en sus ojos erosionaron mi resolución. Se veía tan vulnerable, tan arrepentido. Estaba intentándolo. Y yo estaba embarazada. Necesitaba estabilidad. Lo necesitaba a él.

"Está bien", dije, mi voz más suave de lo que pretendía. "Solo... asegúrate de que así sea".

Un golpe suave y educado sonó en la puerta del estudio. "La cena está servida", se escuchó la voz de Brenda, perfectamente modulada, perfectamente respetuosa.

Bruno me guiñó un ojo. "¿Ves? Progreso".

Cuando entramos al comedor, la mesa estaba impecablemente puesta. Mi plato estaba en su lugar correcto. Brenda estaba de pie junto a la entrada de la cocina, no en la mesa, con las manos entrelazadas al frente. Esperó hasta que Bruno y yo nos sentamos antes de decir: "Esta noche tenemos estofado de cordero a fuego lento con verduras de raíz, y una guarnición de ejotes al vapor. Sin nueces de ningún tipo, señorita Valdés. Lo verifiqué todo dos veces". Su mirada era directa, casi desafiante, pero su tono era deferente.

Asentí, un reconocimiento silencioso. Bruno sonrió, complacido. "¿Ves, Ale? Te lo dije".

La comida fue tranquila. No del todo cómoda, una tensión persistente en el aire, pero lo suficientemente pacífica. Brenda nos sirvió y luego se retiró al desayunador. Podía escuchar el leve tintineo de sus cubiertos desde allí. Era un progreso, supongo. Una tregua frágil.

Después de la cena, Bruno se instaló en la sala para ver un documental, con la pierna en alto. Decidí retirarme a mi estudio para ponerme al día con algunos correos más. Las nuevas propuestas todavía estaban en mi escritorio, esperando ser revisadas. Sentí que una sensación de calma regresaba, una esperanza silenciosa de que las cosas realmente podrían estar bien.

Abrí mi laptop, pero el calor de la casa, la comida satisfactoria y la fatiga persistente de Chicago comenzaron a pesar sobre mí. Mis párpados se volvieron pesados. Me recliné en mi silla ergonómica, cerrando los ojos, solo por un momento.

Un golpe sordo, un sonido metálico, me despertó de golpe. Provenía de mi mesa de noche. Mis ojos se abrieron de golpe. Definitivamente estaba en mi estudio, no en mi recámara. El sonido había sido distintivo, fuera de lugar. Mi corazón martilleaba contra mis costillas.

Me incorporé lentamente, mi mirada fija en la esquina de la habitación donde estaban mis documentos personales, mi laptop y una pila de planos confidenciales de clientes. Se me cortó la respiración.

Una pequeña figura, no más alta que mi cintura, estaba agachada junto a mi escritorio, de espaldas a mí. Estaba hurgando en mi portafolio, sus pequeñas manos revolviendo los delicados y confidenciales planos. Una de mis costosas plumas fuente yacía en el suelo, sin tapa, una mancha oscura de tinta extendiéndose sobre un boceto de diseño impecable.

"¡Oye!", grité, mi voz aguda, la adrenalina inundando mi sistema. "¿Qué crees que estás haciendo?".

El niño se sobresaltó, dejando caer un fajo de papeles. Se dio la vuelta, con la cara manchada de tinta, una galleta a medio comer en la mano. Sus ojos, grandes y desafiantes, eran los ojos de Brenda.

No podía tener más de nueve o diez años. Llevaba una camiseta de colores vivos y pantalones cortos, completamente fuera de lugar en mi estudio formal.

"¿Quién eres?", exigí, levantándome de la silla, mi voz subiendo de volumen. "¿Y qué estás haciendo con mis cosas?".

No respondió, solo me miró por un segundo, y luego se metió el resto de la galleta en la boca.

"¡Brenda! ¡Bruno!", grité, mi voz ronca por una mezcla de incredulidad y furia. Esto era demasiado. Esto era completamente inaceptable.

El niño, en lugar de asustarse, se tiró al suelo y comenzó a llorar, un grito teatral y ensordecedor. Pateaba, golpeaba el suelo con los puños, haciendo un berrinche en toda regla.

Lo miré, horrorizada. Había lidiado con clientes difíciles, socios exigentes, pero nunca con un niño de nueve años haciendo un berrinche en mi estudio privado, rodeado de mi trabajo arruinado.

Justo en ese momento, Brenda entró corriendo, su rostro una máscara de preocupación. "¡Leo! ¿Qué pasa, mi amor?". Lo tomó en sus brazos, presionando su rostro contra su pecho, mirándome por encima de su cabeza. Sus ojos eran duros, acusadores. "¿Qué le hiciste a mi hijo?".

Mi mandíbula cayó. "¿Tu hijo?", tartamudeé, señalando con un dedo tembloroso los planos arruinados. "¡Estaba en mi estudio! ¡Tocando mis cosas! ¡Mira este desastre!".

Brenda abrazó al niño lloroso con más fuerza. "Es solo un niño, señorita Valdés. No quiso hacer daño". Me miró con una mirada feroz y protectora. "¿Por qué le gritas?".

"¡¿Por qué está aquí?!", exigí, ignorando por completo su pregunta. "¡Me dijeron que no habría niños! ¡Este es un entorno profesional y un hogar privado! ¿Quién te dio permiso para traer a tu hijo aquí?".

Suavizó su voz, sus ojos recorriendo la habitación y luego volviendo a mí. "El señor Serrano dijo que estaba bien. Mi niñera canceló y no tenía dónde dejarlo. Solo quería ver a su mami".

"¡Bruno!", rugí, mi paciencia agotada. Salí furiosa del estudio, con Brenda protegiendo defensivamente a su hijo, que todavía sollozaba. Encontré a Bruno absorto en su documental, con los audífonos puestos, felizmente inconsciente del caos.

Le arranqué los audífonos de las orejas. "¡Bruno Serrano, qué has hecho?!".

Me miró, desconcertado. "¿Ale? ¿Qué demonios?".

"¡Levántate!", siseé, agarrándolo del brazo y tirando de él. Sus muletas resonaron mientras luchaba por seguirme el paso. "¡Levántate y mira lo que ha provocado tu 'generosidad'!".

Lo arrastré, cojeando, de vuelta a mi estudio. Brenda todavía acunaba a Leo, que ahora solo gemía, mirándonos desde detrás del brazo de su madre, con un brillo travieso en los ojos.

"¿Le diste o no le diste permiso a Brenda para traer a su hijo a nuestra casa?", exigí, mi voz temblando de rabia apenas contenida.

El rostro de Bruno pasó de la confusión a una defensa avergonzada. "Bueno, sí, lo hice. Dijo que estaba en un aprieto, Ale. Y parecía un niño dulce. No pensé que causaría... tanto problema".

"¿Niño dulce?". Lo empujé hacia mi escritorio, obligándolo a mirar la carnicería.

La pantalla de mi laptop estaba rota, una telaraña de píxeles rotos. Los planos de los clientes, delicados e irremplazables, estaban rasgados, manchados de tinta y migas de galleta, garabateados con crayones. Mis costosas plumas estaban esparcidas, algunas rotas. Mi colección de papelería vintage y rara, arruinada. Mi portafolio de cuero hecho a medida y grabado a mano, marcado con profundos rasguños.

Un olor débil, dulce y empalagoso flotaba en el aire. Miré mi tocador, su superficie impecable ahora un desorden caótico. Mi perfume favorito, el que Bruno me regaló para nuestro aniversario, yacía hecho añicos en el suelo, su precioso líquido empapando la alfombra, mezclándose con sombra de ojos y base de maquillaje derramados. Fragmentos de vidrio brillaban bajo la suave luz de la lámpara.

Bruno miró, su rostro palideciendo, el color drenándose de él. Sus ojos se abrieron, su boca abriéndose y cerrándose inútilmente. Miró del perfume destrozado a los planos arruinados, luego a Brenda, que ahora lo miraba con ojos grandes e inocentes, con su hijo escondido detrás de ella.

"¿Qué... qué pasó?", susurró Bruno, su voz apenas audible. Me miró, un destello de miedo en sus ojos.

No respondí. Solo señalé la devastación, luego a Brenda y a su hijo. "Esto", dije, mi voz fría y dura, despojada de toda emoción, "es tu 'niño dulce'. Y tú, Bruno, vas a explicar exactamente cómo vas a arreglar esto. Cada una de las piezas".