Capítulo 5

POV de Damián:

Las sábanas de seda se enredaban alrededor de Beryl y de mí, un cálido capullo contra el aire fresco de la mañana. Ella se movió, su cabeza en mi pecho, sus respiraciones suaves y uniformes. Sentí una fugaz sensación de paz, pero fue rápidamente perforada por un recuerdo agudo e insistente: el grito frenético de Adelia. «¡Damián! ¡Ayúdame! ¡Estoy en el cementerio! ¡Hay unos hombres...!».

Un escalofrío recorrió mi espina dorsal. Habían pasado días desde esa llamada. Beryl me había convencido de que era uno de los intentos dramáticos de Adelia para llamar mi atención. Un intento desesperado por ponerme celoso. «Siempre hace esto, cariño», había ronroneado Beryl, sus dedos trazando patrones en mi pecho. «Tratando de sabotear mi éxito. No caigas en sus juegos».

Y le había creído. Por supuesto que sí. Adelia era propensa a la histeria. Siempre tan sensible. Tan emocional. Intenté devolverle la llamada, solo para estar seguro, pero Beryl me había arrebatado el teléfono. «Déjala que se consuma», había dicho, sus ojos brillando. «Necesita aprender su lugar».

Así que la dejé consumirse. Beryl tenía razón. Adelia probablemente solo estaba tratando de manipularme. Siempre estaba aferrándose, siempre necesitando. Era agotador. Beryl era vibrante, impredecible, emocionante. Entendía mi ambición, mi impulso. Era ella quien merecía mi atención.

Las semanas se convirtieron en un mes. Beryl y yo nos convertimos en la pareja del momento, apareciendo en las portadas de las revistas, asistiendo a todos los eventos de alto perfil. Organicé fiestas lujosas para ella, financié su gira de arte global. Su instalación «Realidad Postparto», a pesar de la controversia inicial, consolidó su estatus como un genio provocador. Éramos imparables.

Pero en medio de las fiestas brillantes y las interminables demandas de Beryl, una tranquila inquietud comenzó a instalarse. Su rebeldía, una vez tan seductora, ahora se sentía como un drenaje constante. Su «visión» artística a menudo significaba un comportamiento errático, cambios de última hora y arrebatos públicos que yo, como su mecenas, tenía que suavizar. Mi empresa, una vez mi único enfoque, comenzó a sufrir. Se perdieron reuniones. Se retrasaron decisiones. La junta directiva se estaba poniendo inquieta.

Una noche, encorvado sobre los informes financieros, con la cabeza doliéndome por la falta de sueño, me encontré buscando ausentemente el teléfono. «Adelia», murmuré, el nombre escapándose antes de que pudiera detenerlo. El vacío del departamento hizo eco de mi vacío interno.

No había llamado. No en semanas. No desde esa súplica frenética y llorosa. Un mes. Había pasado un mes. Eso era inusual, incluso para Adelia. Siempre encontraba la manera de recordarme que existía. Un texto. Una llamada. Una comida perfectamente cocinada.

Una punzada repentina y aguda de algo parecido a la nostalgia me golpeó. Su pasta casera. Su presencia tranquila. Su lealtad inquebrantable. Aparté el recipiente de comida para llevar gourmet de Beryl y me levanté. Necesitaba ir a casa. El verdadero hogar. Donde estaba Adelia.

El departamento estaba frío. Oscuro. Silencioso. Vacío. Motas de polvo danzaban en la rendija de luz de luna que se filtraba por la ventana. Había pasado medio mes desde que ella había estado aquí. Mi corazón comenzó a latir con un pavor frío.

«¡Damián! ¡Ayúdame! ¡Estoy en el cementerio! ¡Hay unos hombres...!».

Su voz, cruda de terror, resonó en mis oídos. Lo descarté en ese momento. Un juego. Una manipulación. Pero, ¿y si no lo era? ¿Y si me había equivocado? Se me cortó la respiración. Agarré mi teléfono, mis dedos torpes. Marqué su número.

Sonó. Y sonó. Sin respuesta. Mi rostro se sintió frío. Mi corazón se estrelló contra mis costillas. Algo andaba mal. Terriblemente mal.

La llamada de la policía llegó una hora después. Mi asistente, pálido y tartamudeando, conectó la línea. «Sr. Wyatt... es sobre... la Sra. Wyatt».

«¿Qué pasa con ella?», mi voz era aguda, teñida de un miedo que me negaba a reconocer.

«La policía... encontraron algunas pertenencias. Necesitan que las identifique. Creen... creen que podría estar...».

«¡No!», rugí al teléfono. «¡Se equivocan! ¡Adelia está bien! ¡Probablemente solo está enfurruñada en alguna parte!».

El oficial al otro lado de la línea estaba tranquilo, profesional. «Sr. Wyatt, creemos que la Sra. Wyatt estuvo involucrada en un incidente relacionado con narcóticos. Necesitamos que venga a la delegación de inmediato».

¿Narcóticos? ¿Adelia? Eso era imposible. Odiaba todo lo que no fuera puro. Pero el miedo, frío e implacable, ya había atravesado mi negación. Corrí a la delegación, mi mente una tormenta de pensamientos frenéticos.

El detective colocó una pequeña bolsa de plástico sobre la mesa. Dentro, brillando opacamente, estaba su anillo de bodas. El que le había dado, grabado con nuestras iniciales. Mi visión se nubló.

«Encontramos esto, junto con algunos fragmentos de tela, cerca de un notorio punto de tráfico de drogas a lo largo de la costa», dijo el detective, su voz grave. «Parece que fue arrojada al mar. Casi no hay posibilidad de supervivencia».

Ninguna posibilidad de supervivencia. Las palabras resonaron en mi mente, huecas y aterradoras. Adelia. Muerta. Arrojada al mar. Miré el anillo, mi mano extendiéndose, temblando. Era real. Era ella.

«No», susurré, sacudiendo la cabeza. «No, no lo está. No puede estarlo. Solo está... escondida. Está jugando una broma».

El detective me miró con lástima. «Sr. Wyatt, las corrientes allí son traicioneras. Y la naturaleza del crimen... creemos que fue un cártel de drogas con un historial de violencia extrema. Lo sentimos mucho».

Mis rodillas se doblaron. El estéril suelo de la delegación se precipitó para encontrarme. Adelia. Mi Adelia. La mujer que odiaba la oscuridad, que temía los espacios cerrados. Arrojada al vasto, frío y oscuro océano. Sus últimos momentos, llenos de terror. Y yo, su esposo, había creído que estaba jugando. Le había colgado. La había dejado morir.

Un dolor abrasador estalló en mi pecho, una agonía física que me robó el aliento. Sentí un chorro caliente en mi boca. Sangre. Tosí, un espasmo violento, y luego el mundo se volvió negro.