Capítulo 6

POV de Damián:

El mundo era un caleidoscopio de colores suaves y susurros gentiles. La risa de Adelia, ligera y melódica, llenó mis oídos. Éramos jóvenes de nuevo, sentados en un banco del parque, compartiendo un helado. Su mano estaba en la mía, sus ojos brillando con adoración. «Te amo, Damián», susurró, su voz llena de una devoción inocente. «Para siempre».

Desperté con un sobresalto, la imagen de su rostro aún vívida, solo para encontrarme con la dura realidad del rostro fuertemente maquillado de Beryl a centímetros del mío. Estaba sonriendo, sus ojos brillantes con un júbilo posesivo. Estábamos en mi cama. Me palpitaba la cabeza. El sabor fantasma de su risa aún persistía en mi lengua, ahora reemplazado por el amargo sabor del arrepentimiento.

«Cariño», ronroneó Beryl, trazando mi mandíbula. «Estabas llamando a alguien. Adelia, creo». Se rió, un sonido burlón. «Incluso en tus sueños, no puedes resistirte a su drama, ¿verdad?».

Las palabras me golpearon como un golpe físico. Adelia. Muerta. Por mi culpa. Por culpa de esta mujer. Una ola de rabia pura y sin adulterar, diferente a todo lo que había sentido, surgió a través de mí.

«Fuera», gruñí, mi voz cruda.

La sonrisa de Beryl vaciló. «¿Cariño? ¿Qué pasa?». Intentó tocarme de nuevo.

Aparté su mano de un manotazo. «¡Dije, fuera! ¡Fuera de mi cama! ¡Fuera de mi casa! ¡Fuera de mi vida!», mi voz se elevó a un rugido. «¡Tú! ¡Tú la mataste! ¡Me dijiste que estaba jugando! ¡Me hiciste ignorarla! ¡La enviaste a su muerte!».

Beryl retrocedió, sus ojos desorbitados por el miedo. «¡Damián, no! ¡No seas ridículo! ¡Era una huérfana patética! ¡Ella se lo buscó! ¡Sabes cómo me siento por ella. Siempre estaba tratando de interponerse entre nosotros!».

«¡No te atrevas a pronunciar su nombre!», me abalancé, agarrándola del brazo, mis dedos clavándose en su carne. «¡Valía mil como tú, bruja narcisista! ¡Era pura! ¡Era buena! ¡Y tú la destruiste! ¡Me convenciste de que la destruyera!».

Beryl gimió, tratando de apartarse. «¡Damián, para! ¡Me estás lastimando! ¡No fue mi culpa! ¡Fueron esos traficantes de drogas! ¡No puedes culparme por eso!».

La solté, empujándola violentamente al suelo. Aterrizó con un grito ahogado, su maquillaje cuidadosamente aplicado, manchado. «No», respiré, mi pecho agitándose. «No te dejaré morir tan fácilmente. Eso sería demasiado amable». Mis ojos se endurecieron, una furia fría y calculada se apoderó de mí. «Sufrirás. Entenderás lo que significa ser una 'musa de la realidad primal'. Te convertirás en el arte».

Me encerré en mi estudio, el mundo exterior convirtiéndose en un borrón sin sentido. Botellas de whisky caro se alineaban en mi escritorio, rápidamente vaciadas. Los días se convirtieron en noches. Su rostro, su sonrisa inocente, sus ojos confiados, me atormentaban. Cada recuerdo era una nueva puñalada.

Recordé los primeros días. No teníamos nada, solo nuestro amor. Comíamos sopa instantánea, compartíamos un pequeño departamento, pero éramos felices. Nunca se quejó. Trabajó incansablemente, apoyando mi incipiente startup tecnológica, creyendo en mí cuando nadie más lo hacía. Era mi luz, mi ancla, mi hogar. Y la había cambiado por una ilusión pretenciosa y egoísta.

Siempre me ponía a mí primero. Siempre. Mi carrera, mis sueños, mi comodidad. Sacrificó todo. ¿Y qué hice yo? La llamé corriente. La llamé aburrida. La llamé un escalón. La hice verme con otra mujer. La obligué a abortar a nuestro hijo. La dejé morir.

Un golpe en la puerta. Mi asistente, con aspecto cauteloso. «Sr. Wyatt, tengo unos papeles que la policía envió. Las... pertenencias de la Sra. Wyatt».

Los arrebaté, mis manos temblando. Un certificado de defunción. Y un informe médico. Mis ojos escanearon las palabras. Hematoma cerebral. Riesgo de pérdida total de la memoria en dos semanas.

Pérdida de memoria. Las palabras me golpearon como un mazo. Se me encogió el estómago. Esa llamada telefónica. El día que la callé. «Es grave, dijo el doctor...». La había descartado. Le había colgado. Estaba tratando de decirme que estaba perdiendo sus recuerdos. Mis recuerdos. Nuestros recuerdos. Y yo había estado demasiado ocupado con Beryl, demasiado atrapado en mi propia autoimportancia, para escuchar.

Recordé los trozos de papel rotos en el suelo de la galería. Su diagnóstico hecho pedazos. Había estado tratando de decírmelo. Diciéndome que se estaba perdiendo a sí misma. Y la había ignorado. La había descartado. Había elegido a Beryl.

El sueño era un recuerdo lejano. El único escape era el olvido del alcohol, o el entumecimiento nebuloso de las pastillas para dormir. Incluso entonces, su rostro atormentaba mis sueños.

Una tarde, un impulso desesperado e irracional se apoderó de mí. Conduje de regreso a la casa hogar. El lugar que Adelia tanto amaba. El lugar que había amenazado con destruir. La Directora Elena me recibió con una sonrisa vacilante.

«Sr. Wyatt», dijo, su voz teñida de sorpresa. «Ha pasado mucho tiempo. Gracias de nuevo por todas sus generosas donaciones a lo largo de los años».

¿Donaciones? No había donado nada. Le pagaba su salario, pero no era una donación directa a la casa hogar. Miré el libro de contabilidad que empujó sobre la mesa. Entradas familiares. Mi nombre, junto a sumas sustanciales. Y luego, en la parte inferior, una firma familiar. La de Adelia. Había estado donando a la casa hogar, bajo mi nombre, durante años. Cada centavo que lograba ahorrar, cada pequeño bono que le daba. Todo iba para estos niños. Para su «hogar».

«Era una chica tan buena», continuó la Directora Elena, ajena a mi agitación. «Siempre pensando en los demás. Fue una lástima lo que pasó. Una desgracia. Traer tanta vergüenza a nuestra institución. Tuvimos que cortar lazos con ella. Su reputación, ya sabe. 'Realidad Postparto'. Una exhibición desnuda. Fue todo tan... vergonzoso». Sacudió la cabeza.

«¿Vergonzoso?», mi voz era baja, peligrosa. «Era la persona más honorable que conocí. Sacrificó todo para ayudar a estos niños. ¡Fue usada! ¡Fue traicionada!».

La Directora Elena se estremeció, retrocediendo. «Sr. Wyatt, entiendo que está de luto, pero no puede defender ese tipo de comportamiento».

Golpeé la mesa con el puño. «¡Todos la juzgaron! ¡Todos la repudiaron! ¡No tienen idea de lo que pasó!», mi voz se quebró. «Soportó un dolor inimaginable. Fue despojada de todo. Su dignidad, su hijo, su memoria. ¡Todo por el 'arte', por el ego de un monstruo! ¿Y la llaman vergonzosa? ¡Era una santa!».

Salí, mi pecho agitándose, mi corazón una herida cruda y sangrante. Había dado tanto. Y recibido tan poco. Amaba esa casa hogar. Y yo había amenazado con destruirla. Había dejado que la llamaran vergonzosa. La había dejado morir.

Afuera, un árbol, viejo y nudoso, montaba guardia. Golpeé su corteza con el puño, una y otra vez, hasta que mis nudillos fueron pulpa sangrienta. El dolor era un zumbido distante en comparación con la agonía en mi alma. Lo acogí. Era todo lo que merecía.

Mi asistente me encontró allí, su rostro ceniciento. «Sr. Wyatt, la policía. Encontraron a los traficantes. Confesaron. Y mencionaron... a Beryl Aguirre. Su asistente. Ella fue quien les avisó de los movimientos de la Sra. Wyatt. Les pagó para... eliminarla».

El mundo giró. Beryl. Su asistente. No fue solo un acto de violencia al azar. Fue un asesinato calculado. Orquestado por la mujer que había elegido. La mujer que había protegido. La mujer que había amado. La mujer por la que había sacrificado a Adelia.