Capítulo 5

Los días se convirtieron en semanas en la habitación austera y fría. La luz, cuando llegaba, era un resplandor duro e implacable de una pequeña ventana con barrotes, demasiado alta para alcanzar. Perdí la noción del tiempo, las horas se desdibujaron en un ciclo interminable de desesperación y creciente entumecimiento. Me dolía el cuerpo, me palpitaba el brazo y una fiebre persistente se aferraba a mí, haciendo que mi cabeza diera vueltas. Sentí que me desvanecía, que me deslizaba hacia un abismo oscuro.

Una mañana, los familiares puntos negros danzaron ante mis ojos. Las piernas me fallaron y me desplomé en el suelo, el duro impacto me devolvió brevemente a la conciencia antes de que una ola de negrura me tragara por completo.

Desperté con el olor antiséptico de un hospital. Una manta suave y desconocida me cubría. Las luces fluorescentes zumbaban arriba, un marcado contraste con la penumbra opresiva de mi prisión. Tenía el brazo vendado, un goteo intravenoso conectado a una vena. Estaba en una cama de hospital de verdad, las sábanas blancas y crujientes un extraño consuelo.

A través de la delgada cortina que rodeaba mi cama, oí voces susurrantes. Enfermeras.

"El señor Hawkins realmente se lució con la señorita Cantú", murmuró una. "Flores, chocolates, incluso decoró toda la suite VIP como una suite de luna de miel".

"Oí que le dio una serenata ayer", susurró la otra, con una nota nostálgica en su voz. "Es realmente devoto. Un gesto tan romántico. La mayoría de los hombres no harían eso por una mujer que ha perdido a su hijo".

Mi mente retrocedió. Emilio, en nuestro aniversario, sorprendiéndome con una escapada de fin de semana, una cena privada y una pequeña y sentida canción que había escrito. Se sintió tan real entonces, tan especial, tan único para nosotros.

Ahora, lo oía repetido, una copia barata, para otra mujer. Era un camaleón, imitando emociones sin esfuerzo, un maestro en la interpretación de la devoción. No era amor; era un guion. La revelación fue a la vez devastadora y extrañamente liberadora. Significaba que su "amor" por mí también había sido una actuación. Solo era un muy buen actor.

Una risa hueca se me escapó, un sonido seco y áspero que terminó en una lágrima. Las lágrimas llegaron sin ser invitadas, silenciosas y lentas, una liberación final de los últimos vestigios de esperanza a los que me había aferrado. No quedaba nada que salvar.

La cortina se abrió bruscamente. Emilio estaba allí, su rostro grabado por la fatiga, sus ojos enrojecidos. Pero no había preocupación, ni ternura en su mirada. Solo una ira fría y latente.

"Así que, finalmente despiertas", dijo, su voz plana. "¿Tienes idea del desastre que has causado?". No preguntó cómo estaba, si me dolía algo. Solo sobre el "desastre".

Giré la cabeza lentamente, apartándome de él, mirando la pared blanca y estéril. No tenía nada que decirle. Nada que darle.

"¡Mírame cuando te estoy hablando, Adelia!". Su voz se agudizó. "Elisa está devastada. Perdió al bebé. Nuestro bebé. Necesitas disculparte con ella. Públicamente. Retirar tus ridículas acusaciones. Ahora".

Mi cabeza se giró de golpe, sus palabras encendieron una chispa de mi antiguo fuego. "¿Tu bebé?", dije, mi voz ronca, pero teñida de un borde amargo. "¿Era realmente tu bebé, Emilio? ¿O era de Gael?". Las palabras quedaron suspendidas en el aire, un dardo envenenado.

Se congeló. Su mandíbula se tensó, sus ojos se endurecieron, pero no dijo nada. El silencio fue su respuesta. Una confirmación nauseabunda de cada detalle escabroso que había oído.

Una ola de náuseas me golpeó, más potente que la fiebre. Me sentí vacía, completamente destripada. Mi cuerpo comenzó a temblar incontrolablemente, un sollozo profundo y desgarrador salió de mi garganta. No era solo la traición; era la verdad pura y brutal de su depravación.

"No seas dramática, Adelia", dijo, su voz recuperando su calma condescendiente. "Fue un error. Un momento de debilidad. No significó nada. Elisa necesitaba consuelo. Estaba vulnerable. Tú estabas... no estabas bien". Se inclinó más cerca, su voz bajó a un susurro conspirador. "Pero podemos arreglar esto. Te disculpas. Ponemos a los medios de nuestro lado. Y eventualmente, te lo prometo, me aseguraré de que tu arte reciba el reconocimiento que merece. Cuando sea el momento adecuado".

"¿Disculparme?". Mi voz era un sonido crudo y ahogado. "¿Disculparme con la mujer que se rió de lo de Alexa? ¿La mujer que llevaba a tu bebé? ¿La amante?".

Se estremeció, sus ojos se entrecerraron. "No uses esa palabra. Estás siendo histérica. Te estoy ofreciendo una salida, Adelia. Una oportunidad de dejar todo esto atrás. Por el bien de Alexa". Levantó una mano, blandiendo su teléfono. En la pantalla, una transmisión en vivo de la habitación del hospital de Alexa. Mi hija, quieta y pálida, conectada a un laberinto de tubos y cables.

El miedo, frío y absoluto, se apoderó de mi corazón. Estaba amenazando a Alexa de nuevo. Esta vez, con una prueba visual de su control.

"Tienes dos horas", dijo, su voz desprovista de emoción, una finalidad fría y dura. "Discúlpate. Retráctate. O reduzco su soporte vital al mínimo indispensable. Tú eliges".

Mi cuerpo se puso rígido, mi corazón se apretó en un vicio doloroso. Alexa. Mi preciosa niña. Odiaba tener que elegir, odiaba que estuviera atrapada en su cruel juego. Por un momento fugaz y desesperado, deseé que nunca hubiera nacido, para que no tuviera que sufrir por mi culpa. Pero luego, el pensamiento fue rápidamente reemplazado por una feroz determinación. La salvaría, sin importar el costo.

"Lo haré", grazné, mi voz apenas un susurro. "Pero necesito algo a cambio. Una casa. A mi nombre. Totalmente pagada. Para Alexa y para mí. Y necesito los papeles del divorcio. Firmados. Sin preguntas".

Se burló. "¿Una casa? ¿Crees que puedes negociar conmigo? No estás en posición de...".

"¿Quieres mi disculpa pública?", lo interrumpí, mis ojos encontrándose con los suyos sin vacilar. "Entonces cumple mis condiciones. O me quedo en silencio. Y tendrás que explicarle al mundo por qué tu esposa 'desquiciada' se niega a retractarse de su historia".

Me miró fijamente, una admiración a regañadientes, o quizás solo molestia, en sus ojos. Claramente no esperaba esto de mí. "Bien", concedió, un destello de irritación cruzando su rostro. "Una casa. No es nada, una miseria. Pero los papeles del divorcio llevarán tiempo. Trámites legales".

"No", afirmé, mi voz firme. "Vi los papeles de Jeremías. Están listos. Quiero que los traigan aquí. Quiero todo firmado. Hoy. Antes de decir una sola palabra a la cámara".

Frunció el ceño, claramente molesto por mi repentina asertividad. "Te has vuelto bastante exigente, ¿no?", murmuró. "Bien. Se hará". Chasqueó los dedos a una enfermera que pasaba. "Traiga a mi abogado aquí. Ahora".

Horas después, un abogado nervioso me presentó los documentos. Entre ellos, un grueso contrato que detallaba la transferencia de una propiedad considerable a mi nombre exclusivo. Y debajo, más delgados, más simples, dos copias de un decreto de divorcio. Reconocí el membrete del bufete de Jeremías en uno. El otro, un garabato rápido y apenas legible, era un documento que el abogado de Emilio había redactado, probablemente para acelerar las cosas. Establecía que renunciaba a todos los bienes conyugales excepto la casa, y me prohibía específicamente presentar cualquier reclamación relacionada con la propiedad intelectual. Era un intento apenas velado de proteger a Elisa y su robo.

No discutí. Firmé ambos, mi mano temblando ligeramente, pero mi determinación ardiendo. Emilio, impaciente, apenas miró los papeles, firmando el documento de transferencia y el decreto de divorcio con una floritura, ansioso por sacar mi retractación. Estaba tan seguro de su control, tan ciego a mi sutil rebelión. No tenía idea de que el segundo juego de papeles era el de Jeremías, un acuerdo de divorcio real que me daba todo lo que él pensaba que me estaba negando.

Instaló una cámara. Mi rostro estaba pálido, mis ojos huecos, pero mi voz era firme. "Yo, Adelia Montes, deseo retractarme de mis declaraciones sobre Elisa Cantú y el incidente que involucra a mi hija. Fue un desafortunado malentendido impulsado por mi angustia emocional. Pido disculpas por cualquier daño causado". Cada palabra sabía a ceniza en mi boca. "También deseo afirmar que Elisa Cantú es una artista talentosa, y apoyo plenamente su trabajo". Era una mentira, una actuación para las cámaras. Pero me compró la vida de Alexa.

Cuando terminó la grabación, sentí una extraña sensación de desapego. Estaba hecho. La humillación estaba completa. Pero también mi libertad.

"Ahora, si me disculpas", dije, mi voz fría, "voy a volver con Alexa". Me puse de pie, mis piernas aún débiles, pero mi voluntad inquebrantable.

Emilio me miró, un destello de confusión en sus ojos. "¿Adelia? ¿A dónde vas? Todavía te estás recuperando. Podemos hablar de... nuestro futuro, ahora que esta desagradable situación ha quedado atrás". Me alcanzó, un gesto posesivo.

Esquivé su toque. "No hay 'nosotros', Emilio. Ya no. Y no hay 'futuro' contigo". Mis ojos, duros e inquebrantables, se encontraron con los suyos. "Tú tomaste tu decisión. Y yo también".

Observó, atónito, mientras salía de la habitación, con la espalda recta como una vara. La puerta se cerró detrás de mí, cortando el último y frágil hilo entre nosotros. Gritó mi nombre, una nota de desesperación en su voz, pero no miré hacia atrás. Me había liberado.