Capítulo 3

Elena Villarreal POV

Entré a tropezones en mi departamento, una pequeña casita de huéspedes convertida en el borde de la propiedad de los Mondragón, mi respiración atorada en la garganta.

Desesperada por detener el ardor, me arranqué la blusa que se disolvía de mi cuerpo.

La piel se vino con ella.

Me mordí el labio hasta sangrar para no desmayarme, el sabor metálico llenando mi boca.

Me metí a la ducha y abrí el agua fría. El choque me hizo jadear, pero el diluvio helado ayudó a neutralizar el ácido.

Vi un remolino de agua rosada irse por el desagüe.

Mi pecho era una ruina. Ronchas rojas furiosas y ampollas trazaban el camino del líquido. Dejaría cicatriz. Llevaría el odio de la familia Mondragón marcado en mi piel para siempre.

Salí de la ducha, temblando violentamente, y me envolví en una toalla antes de ir a la sala.

No podía ir al hospital. Dante controlaba a los doctores; simplemente lo reportarían como un accidente torpe, enterrando la verdad bajo capas de dinero y miedo.

Tomé el botiquín de primeros auxilios que mantenía escondido bajo las tablas del piso, recuperando lo esencial: crema para quemaduras, gasas, analgésicos.

Trabajé mecánicamente. Era un soldado remendándose en las trincheras, insensible a todo menos a la misión de sobrevivir.

Una vez que los vendajes estuvieron seguros, fui al librero y saqué un pesado álbum de cuero.

Nuestro álbum de bodas.

Lo llevé a la tina de metal que usaba para la ropa y encendí un cerillo. La llama vaciló, pequeña y amarilla, frágil contra la oscuridad invasora.

Lo dejé caer sobre la foto brillante de Dante deslizando el anillo en mi dedo.

El papel se curvó y se ennegreció. Su rostro se derritió, deformándose en una mancha grotesca. El fuego creció, consumiendo la mentira de nuestra felicidad.

De repente, la puerta principal explotó hacia adentro, enviando astillas de madera volando por la habitación.

Dante estaba en el umbral.

Respiraba con dificultad, su pecho subiendo y bajando. Me vio. Vio los vendajes en mi pecho. Vio el fuego en la tina.

Sus ojos iban de uno a otro. Por un segundo, vi preocupación: un destello del hombre que fingía ser.

Pero luego vio la foto ardiendo. Vio su propio rostro siendo devorado por las llamas.

Pateó la tina. Cenizas y fotos medio quemadas se esparcieron por el suelo. Pisoteó el fuego, extinguiéndolo con sus costosos zapatos de cuero italiano.

Se agachó y recogió un remanente carbonizado. Era una foto de nosotros besándonos en el altar.

La miró, luego a mí.

-Tú hiciste esto -dijo, su voz peligrosamente calmada.

-Tú montaste esto.

-¿Qué? -susurré.

-El ácido -dijo, señalando mi pecho-. Te lo hiciste a ti misma. Para incriminar a mis sobrinos. Para incriminar a Carla.

Reí. Fue un sonido seco y roto.

-¿Crees que me eché ácido encima?

-Estás desesperada, Elena -dijo, acercándose-. Estás perdiendo tu control sobre el dinero de la familia, y harás cualquier cosa para seguir siendo relevante.

Me agarró la muñeca.

La rota.

Grité. El dolor fue cegador, candente e inmediato.

No me soltó. Me arrastró fuera de la casa, lanzándome sobre su hombro como un costal de harina.

Golpeé su espalda con mi mano buena. -¡Suéltame! -chillé.

Me ignoró. Me llevó a través del jardín hacia la casa principal, pero no me llevó por la puerta principal. Fue por la parte de atrás, a las puertas del sótano.

-No -supliqué-. Dante, por favor. Ahí no.

El sótano era donde él hacía su "trabajo". Estaba insonorizado. Olía a óxido y cloro: el aroma de sangre vieja y muerte estéril.

Me bajó por los escalones de concreto y me arrojó sobre la mesa de metal en el centro de la habitación. El acero frío mordió mi espalda.

Ató mis tobillos. Ató mis muñecas.

Yací allí, extendida, mirando la única bombilla que se balanceaba en el techo.

-Eres mi esposa -dijo.

Caminó hacia la pared y tiró de una palanca. Un zumbido hidráulico llenó la habitación.

La "Prensa".

Era un dispositivo diseñado para aplastar dedos, para extraer información de rivales obstinados.

-Eres propiedad -continuó-. No tienes derecho a quemar mi cara. No tienes derecho a irte.

Colocó una pesada placa de metal sobre mi abdomen. No iba a aplastar mis manos. Iba a exprimir el aliento fuera de mí.

Giró un dial. La placa descendió.

Presionó contra mis costillas.

Presión. Una presión inmensa y aplastante.

Mis costillas gimieron bajo la tensión. No podía inhalar. El pánico estalló en mi pecho.

-Admítelo -exigió-. Admite que montaste el ataque.

No podía hablar. Solo podía jadear. La habitación comenzó a girar, y puntos negros bailaron en mi visión.

Iba a morir aquí. Asesinada por el hombre que había amado toda una vida.

Mi mente divagó. Pensé en la única persona que alguna vez me había ofrecido una salida. El rival. El enemigo.

-Luca -jadeé.

Fue apenas un susurro. Pero en el silencio de la cámara de tortura, fue un grito.

Dante se congeló. Su mano se detuvo sobre el dial.

-¿Luca? -repitió.

El nombre pareció confundirlo. Se estremeció, frotándose la sien como si el nombre mismo lo hubiera golpeado físicamente.

¿Por qué su esposa llamaría al nombre del Subjefe de Monterrey?

Me miró, realmente me miró, y por primera vez, vio miedo. No el miedo de una mentirosa atrapada en el acto. El miedo de una víctima.

Detuvo la máquina.

La presión disminuyó. Aspiré una bocanada de aire irregular, tosiendo mientras el oxígeno regresaba a mis pulmones hambrientos.

Dante retrocedió, mirando sus manos como si fueran objetos extraños cubiertos de sangre invisible.