Capítulo 5

El aire en mi departamento se sentía sofocante, pesado con el peso de los adioses no dichos. Damián no había llamado desde que se había ido corriendo a la supuesta emergencia de Cynthia. No es que lo estuviera esperando. Su silencio era solo otra confirmación de sus verdaderas prioridades. Él había hecho su elección, y yo había hecho la mía.

Pasé la mañana empacando metódicamente. No solo sus cosas, sino también las mías. Me iba de la Ciudad de México. Esta ciudad, que una vez albergó mis sueños con Damián, ahora se sentía como un mausoleo de promesas rotas. Mi hermana había llamado de nuevo, ofreciendo apoyo, recordándome la configuración familiar en Guadalajara. Una nueva ciudad, nuevas oportunidades, una nueva vida. La idea, antes aterradora, ahora se sentía como un salvavidas.

Justo cuando luchaba con una caja particularmente obstinada de libros de arquitectura, sonó el timbre. Mi corazón se encogió. Tenía que ser él. Dudé, luego respiré hondo. Esto era todo. La confrontación final.

Abrí la puerta. Damián estaba allí, con aspecto desaliñado, sus ojos enrojecidos e inyectados en sangre. Parecía que no había dormido, un marcado contraste con su habitual apariencia impecable. Casi parecía lamentable. Casi.

-Sofía -comenzó, su voz ronca-, sé que estás molesta. Pero Cynthia... realmente me necesitaba. Estaba histérica. Pensó que alguien la estaba siguiendo en el embarcadero.

Su explicación, destinada a provocar simpatía, solo endureció mi resolución. Siempre Cynthia. Siempre su drama teniendo prioridad. -¿Y qué tiene que ver eso con nosotros, Damián? -pregunté, mi voz plana.

Se pasó una mano por el pelo, con aspecto exasperado. -¡Tiene todo que ver con nosotros! Le dije que tiene que retroceder. Sabe cuál es su lugar. Le grité, Sofía. Le dije que cruzó una línea. Y lloró, estaba tan molesta. -Hizo una pausa, como si esperara que me impresionara su supuesta firmeza-. Se disculpó. Dijo que entendía lo importante que eres para mí.

¿Entendía lo importante que soy? La ironía era un sabor amargo en mi boca. Claro que entendía. Entendía cómo manipularlo, cómo abrir una brecha entre nosotros, cómo asegurarse de que ella siguiera siendo la figura central en su vida. Y él, en su patética cobardía, confundió su manipulación con un remordimiento genuino.

-Le gritaste -repetí, mi voz desprovista de emoción-. Y lloró. ¿Y eso hace que todo esté bien?

Entró en el departamento, notando las cajas empacadas. Sus ojos se abrieron, un destello de pánico reemplazando su agotamiento. -¿Qué es todo esto? Sofía, ¿qué estás haciendo?

-Me voy -declaré, simplemente-. Estoy vendiendo el departamento. Me mudo.

Su mandíbula cayó. -¿Mudar? ¿A dónde? ¿Y nosotros? Se supone que nos vamos a casar. Tenemos una vida aquí. -Hizo un gesto vago alrededor del departamento, su mano temblando.

-Se suponía que nos íbamos a casar, Damián -lo corregí, mi voz escalofriantemente tranquila-. Pero eso fue antes de que descubriera que saboteaste activamente nuestro matrimonio durante cuatro años. Eso fue antes de que eligieras a tu asistente obsesiva por encima de mí, de nuestro futuro, una y otra vez.

-¡No! -Dio un paso hacia mí, sus ojos muy abiertos, suplicantes-. Sofía, no entiendes. No es así. ¡Te amo! Siempre lo he hecho. Cynthia... es solo una responsabilidad. Una obligación.

Una obligación. Esa era su excusa. Mi corazón, que había estado roto, ahora se sentía completamente asqueado. -¿Es una obligación, Damián, o es la mujer que eliges constantemente? ¿La mujer cuyas necesidades emocionales siempre, siempre, superan las mías? -Señalé las cajas-. ¿Ves esto? Son los restos de una vida que me prometiste, una vida que fuiste demasiado cobarde para construir.

Miró las cajas, luego a mí, su rostro una máscara de incredulidad. -Es en serio. De verdad te vas a ir.

-Sí. -Mi voz era firme-. Ya me cansé de esperar a que me elijas. Ya me cansé de las mentiras, del engaño, de estar constantemente en segundo lugar después de tu asistente "frágil".

Antes de que pudiera responder, su teléfono, que sostenía flojamente en su mano, vibró. Era un mensaje de texto. Vi la vista previa en la pantalla. De Cynthia. "Damián, tengo mucho miedo. Creo que hay alguien afuera de mi departamento. Estoy sola".

Miró el mensaje, luego a mí. Sus ojos parpadearon, un pánico familiar comenzando a invadirlo. Estaba atrapado entre su fachada desmoronada conmigo y la crisis fabricada de Cynthia. Y en ese momento, supe con absoluta certeza que, una vez más, la elegiría a ella.

-Sofía -comenzó, su voz tensa-, yo... tengo que...

-Irte -terminé por él, mi voz fría, precisa-. Ve a ser el héroe de Cynthia. Claramente eres mejor en eso que en ser un prometido.

Dudó, una mirada de profunda culpa e indecisión en su rostro. Quería discutir, suplicar, pero las palabras de Cynthia, su angustia fabricada, ya lo habían alejado. Se dio la vuelta, saliendo corriendo de mi departamento, dejando la puerta entreabierta, dejándome rodeada de mis cajas empacadas y la cruda realidad de mi soledad.

Mientras corría por el pasillo, vi un destello de movimiento fuera de mi puerta. Cynthia. Estaba allí de pie, una pequeña sonrisa triunfante jugando en sus labios. Encontró mi mirada, sus ojos fríos, victoriosos. No había estado en problemas en absoluto. Había estado allí, esperando, observando, orquestando su partida. Su mensaje de texto, su falsa angustia, era simplemente una táctica para alejarlo, para asegurarse de que no pudiera dar el golpe final.

Un escalofrío recorrió mi espalda. Era mucho más manipuladora de lo que nunca le había dado crédito. Y Damián, en su ceguera, era completamente su peón.

Cerré la puerta, el clic resonando en el departamento repentinamente silencioso. Los últimos restos de mi amor por él, los últimos vestigios de esperanza, finalmente se habían evaporado. Me había dejado por ella, incluso en el mismo momento en que intentaba terminar las cosas. No fue solo una traición; fue una confirmación final y condenatoria. Estaba verdadera e irrevocablemente harta. Mi corazón era un páramo, pero mi resolución era sólida. La Ciudad de México estaba detrás de mí. Un nuevo futuro esperaba.