Capítulo 1 No.1

El silencio en la mansión Kensington no era simplemente la ausencia de ruido; era una entidad física, pesada y fría, que se asentaba sobre los hombros de Iris Sterling como un abrigo de plomo. El reloj de pie en el vestíbulo marcó las dos de la madrugada con un sonido grave que resonó en el comedor vacío.

Sobre la mesa de caoba, larga y pulida hasta parecer un espejo negro, dos platos de porcelana fina descansaban intocados. La cena, un solomillo a la pimienta que ella misma había preparado siguiendo la receta favorita de Ethan, se había enfriado horas atrás, perdiendo su brillo y su aroma. Las velas se habían consumido hasta convertirse en charcos de cera deforme sobre el mantel de lino blanco.

Iris estaba sentada en el extremo de la mesa, con la espalda recta, una postura que había perfeccionado durante tres años de matrimonio para no desentonar con la rigidez aristocrática de la familia de su esposo.

Sus dedos, pálidos y finos, acariciaban mecánicamente la caja de terciopelo azul marino que descansaba junto a su plato. Dentro había un Patek Philippe, una pieza de colección que le había costado meses conseguir, utilizando contactos que se suponía que una simple ama de casa sin estudios no debería tener. Era su regalo de tercer aniversario.

Su teléfono vibró sobre la mesa, rompiendo el trance. La pantalla se iluminó con una notificación de una revista de sociedad local: El presidente del Grupo Kensington, visto en el Hospital Privado St. Jude a altas horas de la noche. ¿Romance o deber familiar?. Iris sintió que el aire se le escapaba de los pulmones. Deslizó el dedo para desbloquear la pantalla y amplió la fotografía adjunta. La imagen era borrosa, tomada a través de una ventana bajo la lluvia, pero inconfundible.

Ethan Kensington estaba inclinado sobre una cama de hospital, sosteniendo la mano de una mujer rubia y frágil. La mirada en sus ojos no era la del empresario despiadado que el mundo conocía, ni la del marido distante que compartía techo con Iris. Era una mirada llena de una ternura devastadora. La mujer en la cama era Scarlett Sterling, su propia hermana.

Un segundo mensaje entró. Era de Evelyn, su madrastra. No lo esperes. Está donde debe estar, con alguien que realmente importa. Tú solo eres un mueble decorativo en esa casa, y uno bastante aburrido, por cierto. Ve a dormir, niña.

Iris dejó el teléfono. No lloró. Había llorado suficiente durante el primer año, cuando Ethan olvidaba sus cumpleaños, o cuando la dejaba sola en las fiestas corporativas para atender llamadas de Scarlett. El dolor ya no era agudo; se había convertido en una bruma constante y anestesiante. Pero esta noche, algo se rompió. No fue un estallido dramático, sino un clic silencioso en su cerebro, como el mecanismo de una cerradura que finalmente cede. Se levantó, tomó las llaves de su viejo sedán, un coche que desentonaba vergonzosamente con la flota de lujo en el garaje de los Kensington, y salió a la tormenta.

La lluvia golpeaba el parabrisas con violencia mientras conducía hacia el hospital. Sus manos apretaban el volante con tanta fuerza que los nudillos se le pusieron blancos. Una parte de ella, la parte patética y enamorada que había sobrevivido a tres años de negligencia, todavía quería creer que había una explicación. Quizás Scarlett estaba grave. Quizás él solo estaba siendo amable. Llegó al hospital empapada, con el regalo en el bolsillo de su gabardina barata. El pasillo de la zona VIP estaba en silencio. La puerta de la habitación 304 estaba entreabierta. Iris se detuvo justo antes de entrar, con la mano suspendida sobre el pomo de metal frío.

-Ethan, si mi hermana se entera de que estás aquí en vuestro aniversario, se va a poner histérica -dijo la voz de Scarlett. Sonaba débil, pero había un matiz de satisfacción azucarada en su tono.

-Que se ponga como quiera -respondió la voz de Ethan. Era una voz de barítono, profunda y segura, la misma voz que había dicho "sí, quiero" en el altar sin mirarla a los ojos-. Iris no necesita saberlo. Y francamente, no me importa si lo sabe. Si no fuera por la presión de mi abuela y el acuerdo comercial con tu padre, jamás me habría casado con esa mujer. Es insípida, inculta y aburrida. No tiene nada que ver contigo, Scarlett. Ella es solo... un requisito burocrático.

Iris sintió como si le hubieran arrancado el suelo bajo los pies. La caja de terciopelo en su bolsillo de repente pesaba toneladas. Un requisito burocrático. Ni siquiera una persona. Un trámite. Su mano cayó del pomo. No entró. No gritó. No hizo una escena. La dignidad era lo único que le quedaba, y no iba a perderla frente a ellos. Se dio la vuelta y caminó hacia el ascensor. Sus pasos eran silenciosos sobre el linóleo aséptico. Al pasar junto a la recepción vacía, sacó la caja del reloj Patek Philippe. No lo tiró. Eso sería impulsivo. En su lugar, lo dejó suavemente sobre el mostrador de enfermeras, junto a una pila de folletos olvidados, como quien abandona un peso muerto que ya no tiene valor sentimental.

De vuelta en el coche, se miró en el espejo retrovisor. El rímel no se le había corrido. Sus ojos, normalmente de un marrón cálido, parecían ahora dos pozos de hielo oscuro. Marcó un número en su teléfono de seguridad, uno que Ethan no sabía que existía.

-Chloe, necesito al mejor abogado de divorcios de la ciudad. Ahora.

-¿Iris? ¿Estás bien? Son las tres de la mañana. ¿Ha pasado algo con Ethan?

-Ya no hay Ethan -dijo Iris, y su propia voz le sonó extraña, carente de temblor-. Prepara los papeles. Quiero que esto sea rápido y quirúrgico.

Volvió a la mansión. No encendió las luces. Fue directamente al dormitorio principal y sacó una maleta pequeña. Solo metió sus vaqueros viejos, sus camisetas de algodón, sus libros de medicina escondidos y su ordenador portátil encriptado. Dejó los vestidos de diseñador que él le había obligado a comprar para las galas, las joyas que usaba para aparentar ser la esposa trofeo perfecta, y las tarjetas de crédito. Sobre la mesita de noche, junto a la lámpara apagada, colocó el borrador del acuerdo de divorcio que había imprimido hacía meses en un momento de debilidad, y lo firmó con un trazo firme.

Escuchó el motor del Aston Martin de Ethan acercándose por la entrada de grava. Iris apagó la luz y se deslizó fuera de la habitación por la puerta de servicio, invisible como un fantasma en su propia casa.

Mientras Ethan entraba por la puerta principal, trayendo consigo el olor a lluvia y al perfume floral de Scarlett, Iris ya estaba a kilómetros de distancia. Sacó un dispositivo móvil antiguo, un modelo "ladrillo" indetectable. Escribió un solo mensaje a un número sin registrar.

El paciente ha despertado. Iniciando protocolo de salida.

No había nombres. No había títulos grandilocuentes. Solo el silencio de quien vuelve a las sombras.