Capítulo 3

Punto de vista de Elisa Garza

A la mañana siguiente, llegó la citación. Damián me quería en su estudio.

El aire en el interior era denso, con el aroma masculino de pergamino viejo, cuero fino y el olor metálico y agudo del aceite para armas.

Me paré frente a su enorme escritorio de caoba, juntando mis manos temblorosas para ocultar el temblor.

No me ofreció asiento.

En su lugar, presionó un botón en un control remoto que descansaba sobre el secante.

Una gran pantalla montada en la pared cobró vida.

Era una transmisión en vivo.

La cámara mostraba una habitación insonorizada con frías paredes de concreto. En el centro había una pesada silla de acero.

Beto estaba atado a ella.

Se veía irreconocible. Su cara era una masa hinchada y morada, y sus dedos estaban doblados en ángulos antinaturales.

Un hombre con un pasamontañas trabajaba en él con unas pinzas oxidadas.

Mi estómago se revolvió y retrocedí.

"Mira", ordenó Damián, su voz desprovista de calidez.

"No quiero", susurré, la bilis subiendo por mi garganta.

"¡Mira!" Golpeó la palma de su mano contra el escritorio, el sonido resonó como un disparo.

Forcé mis ojos a abrirse, temblando mientras fijaba mi mirada en la pantalla.

"Esto es lo que le pasa a la gente que toma lo que es mío", dijo Damián, su tono bajando a un peligroso y bajo estruendo. "Tocó a mi esposa. Me robó ocho años de mi vida. Está pagando cada segundo robado con sangre".

Hizo una pausa, sus ojos oscuros taladrando los míos.

"Tú eres el recibo de ese robo".

Con un clic, la pantalla se apagó.

"No puedo matarte", dijo, sonando genuinamente arrepentido. "La ley sabe que estás aquí. La prensa sabe que fuiste 'rescatada'. Pero no te equivoques, Elisa. Eres un fantasma".

Se inclinó hacia adelante, el cuero de su silla crujiendo.

"Si atormentas a mi esposa, si tu rostro desencadena aunque sea un momento de su trauma, te exorcizaré. ¿Entiendes?"

"Sí", logré decir. Mi voz sonaba hueca, como si perteneciera a otra persona.

"Fuera".

Fui relegada al sótano permanentemente.

Estaba amueblado, pero apenas: un catre, un inodoro, un pequeño lavabo. En verdad, no era mucho mejor que la prisión en la que Beto se estaba pudriendo actualmente.

Las semanas se desvanecieron en una neblina silenciosa y gris.

Evitaba a todos, moviéndome entre las sombras, tratando de ser el fantasma que él quería.

Pero Sofía no me dejaba desaparecer.

Me encontró desempolvando el pasillo una tarde, una tarea que Diana me había asignado específicamente para mantenerme ocupada.

"Ups", dijo Sofía, su voz goteando falsa inocencia.

Empujó un jarrón de cristal de la mesa auxiliar.

Cayó al suelo y se hizo añicos en un millón de diamantes brillantes.

"¡Mamá!", gritó Sofía, su voz perforando la tranquila casa. "¡Elisa rompió el jarrón! ¡El que te dio la abuela!"

Leonora salió corriendo de su habitación, con los ojos muy abiertos.

Miró los fragmentos esparcidos por la alfombra. Luego, lentamente, me miró a mí.

"Yo no...", comencé, con las manos levantadas en señal de rendición.

Leonora se tapó los oídos, su rostro se arrugó. "¡Cállate! ¡Deja de mentir!"

Me miró con absoluto terror. Pero no vio a una niña de doce años. Vio el sótano. Vio a sus captores.

"¡Aléjenla de mí!", chilló Leonora, retrocediendo como si yo fuera un monstruo.

Sofía sonrió con suficiencia a espaldas de su madre, un brillo cruel y satisfecho en sus ojos.

"Yo me encargo, mamá", dijo Sofía con suavidad.

Me agarró del brazo, sus uñas clavándose, y me arrastró hacia la puerta trasera.

"Necesitas un castigo", susurró Sofía cerca de mi oído.

Me empujó hacia el césped, la brillante luz del sol cegándome por un momento.

"¡Zeus!", gritó. "¡Ataca!"

La orden fue seca, practicada.

El Dóberman había estado descansando a la sombra del patio. Se puso en alerta al instante.

Me vio correr.

El instinto se apoderó de él.

Era un arma biológica, y yo era el objetivo.

No llegué a la seguridad del árbol.

Zeus me golpeó por detrás como un tren de carga.

Cien libras de músculo me estrellaron contra el césped bien cuidado, dejándome sin aliento.

Las mandíbulas se cerraron en mi pantorrilla.

Grité.

El dolor era blanco, cegador, consumiendo todo mi mundo.

Los dientes desgarraron el músculo y rasparon el hueso.

Me retorcí, sollozando, tratando de quitármelo de encima a patadas, pero era inamovible.

"¡Zeus, fuera!", retumbó una voz profunda a través del césped.

No era Sofía.

El perro me soltó al instante, gimiendo mientras bajaba la cabeza en sumisión.

Me acurruqué en un ovillo, agarrando mi pierna sangrante. El césped verde impecable se estaba tiñendo rápidamente de carmesí.

Levanté la vista a través de un velo de lágrimas.

Don Horacio Garza estaba en el patio. El Patriarca. El *Capo di Capi*.

Era un hombre viejo, pero se mantenía tan recto como una barra de acero. Se apoyaba ligeramente en un bastón con la cabeza de un león de plata.

Miró a Sofía.

"No masacramos niños en el jardín, Sofía", dijo. Su voz era tranquila, terriblemente firme. "Arruina el césped".

No preguntó si estaba bien.

Simplemente miró mi pierna destrozada con desinterés.

"Traigan al veterinario", le dijo a un guardia cercano. "Que la cosa".

Luego miró hacia el balcón.

Leonora estaba allí. Había visto todo.

Nuestros ojos se encontraron.

Yo estaba sangrando. Estaba rota.

Ella se dio la vuelta y volvió a entrar, cerrando las pesadas cortinas para no verme.

Ese fue el momento en que la última brasa de esperanza en mi pecho finalmente murió.

El veterinario me cosió sin anestesia. Estaba acostumbrado a tratar caballos, no a niñas pequeñas.

No lloré. No me quedaban lágrimas que derramar.

Más tarde esa noche, la casa estalló en caos.

Los teléfonos sonaban incesantemente. Los guardias se gritaban órdenes unos a otros.

Cojée hasta la parte superior de las escaleras, agarrándome del barandal.

Benavides pasaba corriendo, su habitual compostura desaparecida.

"¿Qué pasó?", pregunté.

Se detuvo, su rostro pálido y sudoroso.

"Es el señor Damián", jadeó. "Hubo un atentado. Su coche... está en estado crítico".

Damián se estaba muriendo.

Y por primera vez desde que llegué, la enorme casa se sintió verdadera, aterradoramente vacía.